RELATOS RAIN

PINCELADAS DE HORROR

2012-01-30T15:26:00.000+01:00

Con lo que me costó que dejará de gritar y lo divertido que fue enterrarlo, cuando lo vi surgir de entre la tierra... Tuve que emplearme a fondo y empezar de nuevo.

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Siempre supe que estabas en la oscuridad, acechando, buscando mis momentos de debilidad.

Eres más, mucho más que imaginación y siento pavor ante tu presencia.

Tú sonríes, te divierte saber que te tengo miedo.

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Desde el otro lado te asomas para echar un vistazo
observas a los vivos y la envidia arruga la voluntad de tu alma
Yaces en la muerte oscura, caminando, esperando el momento adecuado
para avalanzarte sobre nosotros, atrapar a uno de los vivos y ocupar su cuerpo
Tienes paciencia, esperas sin prisa... el miedo es tu puerta de acceso
la noche trae los demonios que te acompañan, la lucha es desigual
lograrás tu objetivo, conseguirás tu sueño...

MI VECINO ES UN VAMPIRO

2011-07-10T17:14:00.000+02:00

Se lo advertí a mi mamá y como respuesta recibí una bofetada de las que suenan con estrépito y te mantienen el moflete rojo y calentito durante un buen rato. Me fui a la habitación aguantando las lágrimas y cerré la puerta tras de mí.

La entiendo. Desde que perdió a mi padre anda buscando su media naranja y sale a menudo con sus amigas, en busca de un hombre que le ofrezca la seguridad que ya no tiene.

Hace dos meses se mudó a la casa de al lado un vecino nuevo. Es un tipo alto, delgado, tiene el pelo negro y las cejas pobladas. Debe de tener mucho dinero por el lujoso coche que hay aparcado junto a su casa. Es un hombre maduro, que parece culto y educado, guapo y atractivo y mi madre se ha fijado en él como lo haría cualquier otra mujer. Siempre viste trajes oscuros y lleva en su mano derecha, adornando uno de sus largos y delgados dedos, un ostentoso anillo al que he visto brillar durante algunas noches.

Desde que tenemos a este hombre como vecino, mi madre viste mejor. Trata de estar lo más guapa posible, se peina y se pinta mucho y constantemente está mirando por la ventana para ver cuando el desconocido sale y entonces ella abre la puerta de la casa y con una excusa barata, trata de “tropezarse” con él en las proximidades de nuestro jardín. Incluso ha dejado de tomar café con sus amigas. O bien se ha obsesionado, fascinado, con la impresionante figura del vecino o se ha enamorado de él como lo haría una quinceañera. De cualquier modo, ella no ve lo mismo que yo e indudablemente sabe menos que yo.

Si me escuchara, si me dejara advertirle, le podría decir que ese vecino que le ha engatusado sólo sale por las noches y que durante el día las persianas de sus ventanas están completamente bajadas, evitando que los rayos del sol violen el descanso oscuro de su hogar.

Creo que mi mamá se llevaría una fuerte desilusión si supiera que, poco antes del amanecer, cada día, una joven de dudosa reputación golpea con sus nudillos la puerta de la casa de ese vecino. Pocos segundos después la puerta se abre y aparece la esbelta y delgada figura del hombre, que se echa a un lado para que la chica pase. Tal vez te preguntas cómo puedo saber esto. Bien, la ventana de mi habitación da precisamente hacia la casa de mi vecino así que… también puedo afirmar (y he perdido muchas horas de sueño para comprobarlo) jamás he visto salir a ninguna de esas mujeres.

Creo que el vampiro ha sometido a una extraña influencia a mi madre y la ha enamorado con sus poderes malignos. En más de una ocasión lo he visto, de madrugada, frente al ventanal de la planta baja. Era inquietante observar su imponente figura tras el amplio cristal, mirando directamente hacia mi casa. En varias ocasiones he creído que estaba mirando hacia mi habitación, como si supiera que lo estaba observando y he advertido el brillo de sus ojos malignos destacando en la oscuridad, incluso la mueca de una siniestra sonrisa, que dejaba entrever la blancura de sus largos y afilados colmillos.

Cuando descubrí que era un vampiro entré como un niño asustado a la habitación de mi madre y se lo dije. Me pegó para que no dijera tonterías y me mandó a mi cuarto. Ahora, quizá para demostrarme la estupidez de mi acusación, lo ha invitado a cenar y me ha pedido que me comporte en la mesa como un niño grande y educado. ¿Y cómo debe comportarse uno cuando el invitado de su mamá es un vampiro?

A estas alturas debo reconocer que la presencia de mi vecino no me había llamado la atención ni lo más mínimo y el comportamiento de mi mamá me parecía más el de una mujer desesperada y necesitada de cariño que de una obsesión peligrosa. Sin embargo, una película de terror que dieron por la tele hace algunas semanas, “Noche de Miedo,” donde una mama invitaba a cenar a un vecino vampiro, me hicieron prestar más atención a los detalles y ahora me veo como el protagonista de la película. Mamá invitará sí o sí al vampiro a mi casa y una vez dentro… ¡¡podrá entrar cuantas veces quiera!!

Creo que la opción más correcta es fingir que no sé nada. Cenar con ellos, participar en la conversación y dejar que pasen las horas, si el nuevo vecino no sabe que conozco su secreto entonces nos dejará tranquilos. No sé si él, con sus poderes vampíricos, podrá leer mis pensamientos porque si lo hace descubrirá que yo conozco su verdad y entonces nos matará. Y yo no quiero morir. Y no quiero que mate a mi mamá.

Ese era el plan. Y era bueno. Cenar fingiendo no saber. Comportarme como lo haría ante una persona normal y corriente. Pero mi madre echó por el retrete esta idea con su primer comentario. Me quedé helado y las piernas me temblaban, sentí tanto miedo, que no me avergüenza reconocer que me oriné encima.

Cuando el vecino llamó a la puerta mi madre le abrió mostrando una sonrisa casi tan amplia como su escote. Se dieron dos besos en las mejillas y él aguardó pacientemente bajo el umbral hasta que le dijo:

-Entra, eres nuestro invitado..

Metedura de pata de libro. Todo el mundo sabe que los vampiros no pueden entrar en una casa hasta que no son invitados por su dueño y mi madre lo había hecho. Sin embargo, a esto no me refería sino a las palabras que pronunció poco después y que sonaron como puñetazos en mi estómago.

Levantó la voz y me llamó. Me acerqué con cierto recelo, fingiendo como lo podría hacer un niño que teme la llegada del demonio. Me sudaban las manos y las escondí en los bolsillos del pantalón, donde había ocultado un crucifijo y una cabeza de ajo. Armas poderosas contra los vampiros, como todos sabemos.

-David, ven a saludar al nuevo vecino.-Mi mamá se volvió hacia el invitado.-¿Sabes? Es un chico muy bueno pero con mucha imaginación, no ha parado de repetir que eres un vampiro. ¿Te lo puedes creer? Estos chicos de hoy en día…

El mundo se me cayó encima y el vampiro clavó su tosca mirada de diminutos ojos, en lo más profundo de mi alma. Sentí que me estrujaba con su poder maligno y por unos momentos noté una presión en mi garganta. Creo que estuvo a punto de matarme en ese mismo momento pero mi madre me salvo la vida con la misma sutileza con la que nos había condenado:

-¿Pasamos al salón y cenamos?

El vampiro sonrió al mirar a mi mamá, que se convirtió en un pimiento morrón de lo roja que se puso y agarró del brazo al vecino maligno del que estaba prendada de amor. Yo los seguí aunque hubiera querido salir huyendo por la puerta y buscar ayuda, pero no podía dejar sola a mi mamá. Agarré con fuerza el crucifijo que tenía escondido y me lo colgué del cuello. Con la cabeza de ajo hice algo más asqueroso. La mordí y la chupé, aguantando estoicamente el desagradable sabor que explotó en mi interior como un bálsamo demoníaco. Estuve a punto de vomitar pero luché contra las arcadas. Si el vampiro se acercaba a mí iba a recibir una desagradable sorpresa. Armado de valor, convencido de que estaba protegido, entré en el salón con una sonrisa de satisfacción.

Y aquí estoy, en la mesa, a puntito de cenar, junto a un vampiro. Esto, como se suele decir, no ocurre todos los días y un niño dudo que sea suficiente para combatir y vencer a una criatura de la noche.

Mi mamá le está sirviendo una copa de vino y por unos momentos me estremezco al pensar que el rojo líquido que golpea la copa cuando el hombre la sube hacia sus labios es sangre humana. Rápidamente expulso esa idea de mi cabeza porque mi madre nunca le daría eso a nadie.

El vampiro sorbe de la copa y su mirada ladina se posa en mi tembloroso rostro. ¡Esta bebiendo! Debe de ser un viejo truco, una de sus artes vampiricas. Todos sabemos que los vampiros no pueden probar otro alimento que no sea la sangre. En un instante, la copa está vacía y mi madre se la llena de nuevo mientras le agarra del brazo y le lanza una mirada provocativa y sensual. Los ojos del vecino bajan irremediablemente hacia el generoso escote y después me mira de nuevo. Doy un paso hacia atrás al sentir la maldad que desprenden sus ojos y la maquiavélica mueca que a modo de sonrisa han mostrado sus labios.

En ese mismo momento entiendo que me he convertido en su objetivo. No sé qué puede querer de mi mamá (aunque me lo puedo imaginar, la usará de recipiente, como a las otras mujeres) pero estoy convencido de lo que quiere de mi: Que no cuente a nadie lo que sé; que no desvele su secreto. En realidad no sé lo que suelen hacer los vampiros en estos casos pero imagino que la mente de mi vecino baraja dos alternativas:

Primera: Puede usar sus dones vampíricos y anular mi voluntad, sometiéndome a un olvido que me puede convertir en un vegetal.

Segunda: Destrozarme la garganta de un mordaz mordisco y extraerme cada gota de mi sangre.

Me estremezco al pensar en cualquiera de estas dos posibilidades.

-Así que… piensas que soy un vampiro, ¿Verdad?.-suena la potente y varonil voz de mi vecino mientras pone los codos sobre la mesa. Tiene las manos finas, blancas, los dedos muy delgados, de uñas algo largas pero muy bien cuidadas. Mi mamá lo mira fascinada. Ya no tengo duda alguna de que está enamorada. De cualquier modo, esta noche es muy vulnerable y yo, que conozco la realidad, puedo protegerla. ¿A quién quiero engañar? No sé cómo se lucha contra un vampiro. El crucifijo que pende de mi cuello no parece surtir efecto alguno, es más, el vecino lo mira constantemente y muestra una abierta mueca con su boca que parece más una burla cruel que una sonrisa. El aliento a ajo que emana de mi boca tampoco parece provocar respuesta alguna en nuestro invitado…

-Dime.-vuelve a hablar el invitado.-¿Por qué piensas que soy un vampiro? ¿No eres ya demasiado mayor para creer en esas cosas?

Mi mamá se ríe. Le hace gracia todo lo que este hombre dice. Es evidente que aún soy un niño y que tengo edad más que suficiente para creer en cuentos de hadas, monstruos en el armario y lo que me venga en gana. Por eso no le contestó, simplemente aprieto las manos y los dientes y lo miro con intensidad y rabia, pero él me devuelve la mirada, una mirada intensa, desafiante y me veo obligado a agachar la cabeza. Mi mamá vuelve a reír y llena de nuevo la copa del invitado, que se ha quedado vacía. Después se levanta y se dirige a la cocina. En ese momento me lleno de terror porque la mirada de mi vecino ha cambiado radicalmente. Sus ojos se han vuelto duros y perversos, manteniendo un brillo intenso que me produce escalofríos. Vuelvo a orinarme encima y trago saliva. Cojo el crucifijo que descansa sobre mi pecho y lo levanto con la confianza necesaria como para que dé resultado.

No funciona. El vampiro estalla en una sonora carcajada.

-¡Qué divertido!.-exclama uniendo sus manos y abriendo su boca lo suficiente como para que perciba sus largos y afilados colmillos. Cuando mi mamá regresa el vecino cierra la boca pero mantiene una agradable sonrisa impresa en sus labios.

Sobre la mesa hay un puchero con sopa de pescado humeante, donde en un caldo de color anaranjado hay hundidas almejas, gambas, huevo y muchos otros ingredientes que le dan un sabor especial a la sopa de mi mamá. Sé que después hay pollo asado con una generosa ración de patatas fritas. Casi puedo decir que es mi cena favorita. Me ha sacado un zumo de naranja y detesto el zumo de naranja.

El invitado de mi mamá no me quita ojo mientras se mete la cuchara en la boca. Me fijo en si está realizando un truco o realmente está comiendo y me doy cuenta de que está haciendo esto último. Quizá los vampiros de verdad no son como los de las películas. Aún así, a mí no me engaña.. Nos quiere chupar la sangre, sin duda.

-No tengo hambre, mamá. ¿Puedo irme a mi habitación?

Pensé que mi madre iba a ponerse histérica y a empezar a gritar no se qué de la falta de respeto, la salud, la educación y el invitado pero lejos de hacer algo de esto, me mira y sonríe, otorgándome el permiso para abandonar la mesa. Supongo que en su cabeza ha llegado la idea de que es una excelente oportunidad para quedarse a solas con el vecino y llevarlo al sofá poco después, y hasta es posible que a su habitación, donde cerrará la puerta para que no escuche nada.

Me retiro, bajo la atenta mirada del vampiro. Subo las escaleras y cierro la puerta de la habitación de un portazo. Me quito los pantalones y los calzoncillos húmedos y me pongo el pijama. ¿Qué hago ahora?

Me gustaría dormir para que la noche pasara cuanto antes pero no puedo dejar a mi mamá ahí abajo, sola, aunque la escucho reír. Aún así, estoy convencido de que su risa se congelará tarde o temprano, cuando él le muestre sus colmillos y entonces… ya será tarde. Después vendrá a por mí. No sé si entrará por la puerta o lo hará por la ventana, como en la película, pero sé que esta noche lo hará de un modo u otro. Me siento mal porque estoy aquí encerrado, en mi habitación, mientras mi mamá corre peligro, junto al vampiro.

No deja de reírse. Es demasiado escandalosa aunque, si lo miro bajo otro prisma, podría afirmar que nunca antes la había visto tan feliz, ni siquiera con mi padre. Y ella se merece ser feliz. Yo quiero que lo sea. Me da rabia que no lo haya conseguido con un hombre normal, uno de esos que la cortejan y ella rechaza, y que se haya fijado en una criatura de la noche, en un monstruo ávido de sangre. Mi madre sigue riendo en el salón, sus carcajadas llegan hasta mí, se la nota feliz y eso me gusta.

Abro la puerta para escucharla de nuevo. Su felicidad me llega y me emociona. ¿Por qué todo tiene que ser tan complicado?

De repente la risa de mi mamá deja de escucharse. Suena un extraño gemido, una especie de grito ahogado y entiendo que el vampiro ya la ha atacado.

Necesito echar un vistazo. Por eso salgo de la habitación, acompañado de un miedo atroz. Mis piernas tiemblan como flanes. Mi corazón late con fuerza y quiere escapar del pecho. Un sudor frío me resbala por la espalda y mi respiración es muy ruidosa.

Con una lentitud pasmosa, sabiendo que mis dudas pueden ser la causa que ayude a que estos sean los últimos instantes de mi madre, bajo las escaleras que conducen a la planta baja. Mis pies descalzos no hacen ruido alguno y eso juega a mi favor.

La puerta del comedor está entornada. Llego hasta ella y la empujo.

El espectáculo es horrible. Desgraciadamente me imaginaba algo parecido. En mi mente tenía la imagen del vampiro, con el rostro deformado y convertido en una alimaña de la noche, con sus largos comillos clavados en el cuello de mi madre y chupándole hasta la última gota de sangre. Mi madre, con los brazos caídos, blandos e inertes, los ojos cerrados, muerta.

Estas eran las imágenes que el miedo y el pavor arrojaban sobre mi mente desde el primer momento que supe de la noticia de esta velada. Eso era, exactamente eso, lo que esperaba encontrarme al abrir la puerta.

Y así ha sido…

… o casi.

Porque no es mi madre la que tiene los ojos cerrados sino su invitado. Porque no es mi mamá la que tiene los brazos blandos e inertes, sino el vecino. Porque no es él quien tiene el rostro deformado, convertido en una alimaña de la noche, sino mi mamá. Porque no es el misterioso vecino el que le está chupando la sangre a través de sus largos y afilados colmillos sino mi propia madre.

No entiendo nada y noto que mis muslos se vuelven calientes. He vuelto a mearme encima y es en ese momento cuando el cuerpo del hombre cae al suelo, como un burdo saco de patatas. El rostro ensangrentado y monstruoso de mi mamá se gira en mi dirección:

-Hola David, acércate cariño, es una pena que hayas descubierto el mayor de mis secretos. Eres igualito que tu padre. Lo siento pero debo hacer contigo lo mismo que hice con él.

Y ríe. Sus carcajadas manchadas de sangre penetran en mis oídos y me causan un miedo espantoso. Mi mamá se acerca y yo retrocedo, hasta que mi espalda choca contra la pared.

No puedo moverme. No puedo gritar.

Mi madre se acerca aún más. Me abraza y me besa. Lo que pienso que ha sido un beso, es en realidad un mordisco atroz que destroza mi garganta por completo. Muero, pero ella no permite que mi sangre caiga al suelo.

Se la bebe toda, hasta la última gota.

DESDE MI HABITACION

2011-03-09T09:14:00.000+01:00

-Sería conveniente cortarle la cabeza al Hombre Lobo y llenar la boca de ajo al Vampiro después de meterle una bala de plata al primero y una estaca en el corazón al segundo.

Bien, la teoría ya la tenía. De hecho, las dos últimas semanas me había leído un montón de libros sobre este tipo de monstruos y tragado decenas de películas de terror. De todas ellas he aprendido mucho y creo que estoy preparado para combatir el mal que nos acecha, probablemente desde los albores de los tiempos.

Supe de la existencia de estas criaturas hará aproximadamente un mes y debo admitir que me costó aceptarlo aunque siempre he sido un chico abierto de mente y si bien todo esto podría parecer una locura, en ningún momento he dudado de lo que vi. El por qué sigo vivo es algo que no puedo explicar, quizá haya sido el Destino, Dios o la Providencia, pero más bien creo que han sido ellos, los monstruos, quienes me dejaron escapar con intenciones que comienzo a vislumbrar.

Mi primera intención fue huir. Que no soy un chico valiente es algo que todos saben en el instituto y nadie se habría extrañado pero, lo que me sorprendió y mucho, fue que decidiera plantarle cara al Mal, con los arrestos suficientes como para enfrentarme a esos seres yo solo. Bueno, debo admitir que intenté buscar ayuda. Primero hablé con mis padres y cuando de mi boca comenzaron a salir frases como “yo no he sido fueron los vampiros”, “uno de ellos era un hombres lobo” y añadía que esos bichos estaban matando a la gente del pueblo, lo primero que hicieron fue registrar mi habitación en busca de drogas. Y encontraron tabaco y algún que otro porro, por lo que me gané una buena paliza y un, según ellos, merecido castigo. Después lo intenté con algunos de mis mejores amigos, pero ellos tenían cosas mejores que hacer y se rieron de mí aunque no me importó, porque si hubiera sido yo también me habría burlado de ellos. En los momentos difíciles uno comprueba la calidad de sus amigos y yo pronto comprendí que no tenía ninguno.

Por eso estoy solo en esta lucha y si salgo airoso de ella tanto mis padres como aquellos que eran mis amigos tendrán que agradecerme que les haya salvado la vida. Por lo que sé, y creo que de esto sé más bien poco, en los bosques colindantes a mi población, habitan dos seres que quizá se hayan escapado del averno. Por un lado, un lobo salvaje a quien he visto atacar a un joven y despedazarlo con sus fauces para después adquirir la apariencia de un hombre desnudo, muy fuerte, muy alto, muy moreno y musculoso. Por otro lado, un ser abyecto, de piel arrugada del color de la cebolla y que tiene el valor de ir con una capa negra con el fondo del interior de un llamativo rojo escarlata, como si estuviera emulando a Christopher Lee en alguna de sus muchas y geniales películas, encarnando la figura de Drácula.

El por qué están aquí o el cómo han llegado es algo que ni conozco ni me interesa descubrir, por la sencilla razón de que lo único factible en este momento es destruir a esas criaturas e impedir que sigan sembrando la muerte y el horror. La posibilidad de que haya más criaturas de este tipo es algo que contemplo sin demasiada euforia y la acepto sin remisión pero debe quedar claro, para quien este leyendo esto, que mi objetivo principal es acabar con los únicos seres, perversos y demoníacos, con los que me he topado.

Voy a contarte cómo supe de su existencia, a fin de cuentas y aunque nadie me hace caso, escribirlo me ayudará a armarme de valor.

Regresaba de una desafortunada tarde de calor, tras un arduo entrenamiento en el gimnasio del instituto. Soy el portero gordito de un mediocre equipo de fútbol y quiero añadir, por si a alguien le interesa, que no me gustan los deportes pero a mi padre sí y es quien manda en casa. Para llegar a mi domicilio hay dos caminos, uno que es el más largo y que consiste en recorrer todo el pueblo y otro, una especie de atajo, que fue el que tomé. Tuve que internarme en el bosque pero eso es algo que he hecho millones de veces y nunca ocurrió nada extraordinario excepto en esta ocasión.

Me alegro mucho de mi decisión porque si no me hubiera topado con los monstruos en el bosque, viviría como el resto de los mortales, ajenos al peligro que acecha en la oscuridad, donde perturbadores seres del infierno campean a sus anchas, arrebatando las almas de los inocentes y alimentándose de sus cuerpos. Lo que vi… no tiene nombre o al menos yo no sé ponérselo.

Primero oí un ruido. El típico chasquido que produce una rama cuando alguien la pisa. Si me asusté o no es algo que no voy a decir en estos momentos pero empecé a correr llamando a mi madre y mis ojos se volvieron acuosos. Corrí y corrí. La tarde era ya prácticamente noche y por encima de las copas de los árboles advertí la presencia de la luna llena, tan grande y redonda como jamás había visto. Entonces escuché el grito y me detuve al instante. Presté mayor atención y solamente oía mi agitada respiración hasta que, de nuevo, alguien emitió un alarido que me desgarró el alma.

Que se trataba de una chica era algo evidente así que, más por curiosidad que valentía, intenté localizar el origen del grito pero sin resultado alguno. Un tercer alarido, procedente de una angustiosa garganta, rota y asustada, me ayudó. Caminé en esa dirección y entonces los vi.

Una chica, a quien yo conocía porque el pueblo es muy pequeño y todos sabemos quiénes somos, estaba siendo alzada en el aire por un hombre delgado como el palo de una escoba. Daba repelus mirarlo y centré mi atención en las piernas de la muchacha, que se agitaban de un lado a otro. Junto a estas dos figuras había algo más. Un animal grande y salvaje, de intenso pelaje negro, que estaba haciendo algo en el suelo y emitía gruñidos espeluznantes. Miré con mayor atención y todavía hoy es el día en que me arrepiento. El animal estaba devorando a una persona. Se la estaba comiendo mientras el desdichado se agitaba con un aliento de vida y hasta mis oídos llegó el sonido de la carne desgarrada. Fue horrible pero no vomité, detalle que todavía me enorgullece.

Centré mi atención en la chica, que ya había dejado de gritar y de moverse. Por la postura en la que la figura delgada y pálida la sujetaba y por la dirección en la que caía su cabeza, supe que tenía el cuello roto. Aún así, aquella criatura no la soltaba y la mantenía en lo alto, sujetándola con una sola mano.

Era un “hombre” extraño (uso las comillas por razones obvias) y sus ojos oscuros parecían tener un brillo maquiavélico. Estoy convencido de que si me hubiera acercado más habría visto algo parecido a llamas en el centro de los mismos. Era siniestro y amenazador, con unas manos cadavéricas de dedos largos y delgados, adornados con unas uñas excesivamente afiladas. Y esa criatura abrió la boca y se asomaron dos largos colmillos, que más parecían la hoja de dos cuchillos y se clavaron en el cuello de la chica. Pude oír el asqueroso chupeteo cuando le extrajo la sangre. Aquí fue donde estuve a punto de vomitar y soporté, quizá estoicamente, unas arcadas pero no pude evitar que mi tos saliera como un diablo a través de la boca. Y entonces el Vampiro soltó a la muchacha y su cabeza se giró en mi dirección. Tenía toda la boca manchada de sangre, una sangre que resbalaba por su barbilla. El lobo, o lo que fuera aquello, dejó de comer y aulló bajo la luna, girando su cuerpo en mi dirección. Correr es poco para describir lo que hice a continuación. Solté la mochila con la ropa sudada y mientras huía me preguntaba por qué no había dedicado mi vida al atletismo en vez de perderla intentando parar balones de chicos con mala leche que solamente querían estrellar la pelota en mi cara.

Mientras corría me lamentaba por los kilos de más y maldije las tabletas de chocolate que solía comerme durante la noche a escondidas. Sudaba como un condenado a muerte (que creo que precisamente en eso me había convertido) y a los pocos metros ya me dolía el estómago y mis piernas se rindieron. Caí como un saco de patatas al suelo y cuando me di la vuelta ante mi se encontraban las dos siniestras criaturas.

Los ojos aterradores y amarillentos del animal eran quizá más terroríficos que sus fauces aún manchadas de sangre y carne humana.

La esbelta figura del Vampiro, con aquel rostro lívido de mirada macilenta, me sobrecogió.

Entonces, el extraño animal, que era el bicho más grande que jamás hubiera visto, acercó su hocico y me olisqueó. Miró al Vampiro (probablemente su dueño) y después aulló a la luna. Comenzó a agitarse furioso y por unos instantes pensé que se abalanzaría sobre mí para despedazarme. Por esa razón me tapé la cabeza con las manos, para no ver cómo saltaba y me clavaba aquellos dientes afilados. Lejos de eso, pude ver entre las fronteras que marcaban mis dedos, cómo el animal rodaba por el suelo y se agitaba de dolor bajo la insignificante mirada del Vampiro. El animal comenzó a transformarse, a sufrir un cambio imposible en su cuerpo, adquiriendo una apariencia humana. Y en eso se convirtió, en un hombre desnudo repleto de vello que ahora se encontraba arrodillado en el suelo y jadeaba de cansancio y dolor.

El vampiro colocó su huesuda mano sobre la cabeza de su siervo y ambos me miraron durante unos instantes. Después desaparecieron o simplemente dejaron de estar allí.

Durante estas semanas he intentado descubrir por qué me dejaron marchar, cuál fue la razón por la que yo sigo estando vivo y me temo que la causa es para que yo sufriera el tormento de la responsabilidad de las muertes que ellos perpetraron porque muchos me han acusado a mí, a un pobre muchacho, de los crímenes cometidos en la región los últimos meses. Dicen que tienen pruebas pero todo son mentiras. Aseguran que mi mente está perturbada pero no comprenden mi personalidad.

Lo que nadie puede saber es que demostraré al mundo que soy inocente y para ello voy a armarme de valor y buscaré a esas criaturas para acabar con ellas y fotografiarme con sus cabezas cortadas como si de trofeos de caza se trataran.

Quiero dejar todo esto escrito por si algo sale mal y soy vencido por esos demonios. Creo que estoy preparado para combatirlos pero uno no sabe cuándo las cosas se pueden torcer. Me alegro que seas tú (si es que hay alguien ahí) quien descubra la sinceridad de mis palabras y…

Vaya, debo dejar de escribir porque oigo pasos. Los enfermeros vienen a traerme comida. Antes de que abran mi celda tendré que esconder estas hojas porque no está permitido tener objetos en la habitación. Los doctores tienen miedo de que sea agresivo o cometa una estupidez así que guardaré las hojas debajo de la cama.

Esta es la parte que menos me gusta de todo esto, cuando los enfermeros sin escrúpulos entran con sus miradas vacías y opacas y me ponen la camisa de fuerza para después darme de comer. Me tratan como a un enfermo y yo no soy ningún enfermo. ¡Si ellos supieran los monstruos que hay ahí fuera! ¡Si ellos comprendieran que yo soy la única persona que puede destruir a esos monstruos y salvarles el pellejo!

Cuidado, ya vienen. Oigo las llaves en la cerradura y se disponen a entrar.

Guarda silencio. Si te preguntan… tú no sabes nada.

Hazte el loco como yo, es muy divertido…

EL RATONCITO PEREZ

2010-10-29T17:49:00.000+02:00

Rocío no es una niña como las demás. Es un vampiro, por eso acude al colegio cuando cae la tarde, aunque sus padres la dejan acercarse a las clases diurnas los días grises y nublados, para que así pueda jugar con otros niños de su edad.

Ser un vampiro tiene sus cosas buenas y sus cosas malas, pero en definitiva las preocupaciones de la vida son las mismas que las humanas, aunque cada especie las vea, sienta y se enfrente a ellas, bajo un prisma diferente.

Rocío tiene siete años y es muy buena estudiante, aplicada y respetuosa con profesores y compañeros. Siempre tiene ganas de aprender, le gusta hacer tareas, dibujar, leer y escribir. Presta mucha atención en clase y tiene una excelente memoria. Le basta leer una vez las cosas, o escucharlas por primera vez, para comprenderlas y memorizarlas casi literalmente. Esta habilidad no tiene nada que ver con su condición de Vampiro sino con su extrema inteligencia, resultado sin duda de una buena educación y de que, sus padres, son también unos portentos en cuanto a inteligencia se refiere y, como no podía ser de otro modo, Vampiros como ella.

Naturalmente, tantos los habitantes de la ciudad como sus compañeros de colegio saben que Rocío no es humana sino una criatura de la noche, un vampiro, pero a nadie le importa porque aquello, a día de hoy, es algo tan normal como habitual. Es rara la persona que no tiene como vecino a un Vampiro y, si somos sinceros, la convivencia entre ellos y los humanos es más que respetable. Nadie causa problemas porque, como sabes, cosas más raras hay en el mundo.

Mientras el resto de niños se llevan bocadillos para comerlos en el recreo, Rocío saca su pequeña bolsita de sangre. Nadie dice nada, no hay ningún niño que se le quede mirando o profesor que le recrimine por consumir aquél sustento en público pues Rocío es una niña, una muy buena niña, y tiene sus obligaciones alimenticias, como el resto de compañeros y alumnos. Tiene que comer, coger energía, y esta bolsita es su bocadillo. La respetan, con la misma facilidad que ella respeta las necesidades de los demás.

La familia de Rocío se había instalado en la ciudad hacía ya la friolera de 20 años. Ellos no eran los únicos vampiros del lugar, es más, aparte de los humanos había también Hombres Lobo; personas extrañas con capacidades extraordinarias, como niños que movían cosas con la mente o que sabían leer el pensamiento y conocían hechos que aún estaban por ocurrir. Incluso había familias zombies, no demasiadas, pero cada vez llegaban más procedentes de lejanas ciudades.

Todas estas criaturas y bichos extraños podían deambular por la ciudad como cualquier humano, y los más jóvenes, como Rocío, acudían al colegio, a veces por la noche, en ocasiones por el día.

A pesar de que los alumnos especiales no suelen dar problemas ni poner en peligro la salud de los niños humanos, sí es cierto que tienen algunas directrices a tener en cuenta, aunque esto dependa más de sus propios padres y tutores que de las reglas estrictas de la Sociedad Humana o las reglas internas de colegios e institutos. Por ejemplo, los niños vampiros (como en el caso de Rocío) deben de estar preparados si durante la jornada diaria del colegio uno de los alumnos sufre algún corte y de la herida mana sangre en abundancia. La sola visión de ese líquido rojizo y espeso, su olor dulzón, puede sacar lo peor de los demonios del interior de los vampiros, por esa razón, la responsabilidad de los padres y educadores es que los niños vampiros desayunen copiosamente para que, en caso de accidente, no sientan deseos de abalanzarse sobre el alumno afectado. A su vez, los niños que en realidad son hombres lobos, deben tener mucho cuidado las noches de plenilunio porque aún son cachorros muy jóvenes y no pueden controlar sus impulsos primarios con destreza.

Mientras en el recreo los niños humanos devoran sus rosquillas, bocadillos y bollos de chocolates y Rocío come de su bolsita de sangre, los niños zombies engullen trozos de carne cruda que a veces comparten con los niños lobo. Los zombies son los alumnos menos inteligentes y acostumbran a estar en una clase de aprendizaje especial, pero ninguno de ellos ha ocasionado problemas, nunca, ni vampiros ni hombres lobo, ni niños especiales con poderes extraordinarios ni zombies, y tampoco los humanos, que es obligado decirlo.

Rocío, a su corta edad, a veces se comporta como una niña humana. La verdad es que en el colegio no suele hacer alarde de sus capacidades extraordinarias aunque sus amiguitos se lo pidan (siempre les impresiona cuando saca sus afilados colmillos, cuando sus ojos se vuelven de una negrura espesa o deja que las uñas crezcan de un modo alarmante, como afiladas hojas de cuchillos, por no decir del abrupto cambio que su rostro puede experimentar si así lo desea, enseñando el lado más salvaje y animal de su naturaleza) y muchas veces lleva a casa costumbres humanas, de ahí que se convirtiera en adicta a algunos programas infantiles de la Televisión o comenzara a jugar a la comba con sus padres y hermanos, pidiera muñecas como regalos, juegos electrónicos, puzzles y cuadernos para pintar.

Hoy, al llegar a su casa les hace una pregunta a sus padres:

-¿Quién es el Ratoncito Pérez?

Los padres de Rocío se miran sorprendidos y luego sonríen.

-Es algo de los humanos.-responden.-No hagas caso.

-Pues me han dicho que ese ratoncito trae regalos cuando se te cae un diente y lo guardas debajo de la almohada. A veces dinero, otras chucherías.

-Esas cosas son para los humanos.-dice la madre.-Pronto va a amanecer, creo que deberías irte a dormir, tu padre y yo iremos muy pronto.

-Nosotros también perdemos dientes.-habla Rocío eludiendo el comentario de su madre y saca uno de sus afilados colmillos.-Mirad como se mueve. Está a punto de caerse.

Su padre se acerca para examinarlo.

-Estás creciendo muy deprisa.-le dice la madre.

-Los dientes son una de las cosas más importantes en la vida de un vampiro.-informa el padre.-Por eso te decimos que hay que lavárselos todos los días.

-Pero si se me cae y lo dejo debajo de la tierra.-dice Rocío insistiendo en el mismo tema.-¿No me traerá nada el Ratoncito Pérez?

-No hija, son cosas de humanos. Ellos dejan sus dientes bajo la almohada.

-¡Jo!.-protesta Rocío.-¿Y nosotros no tenemos un Ratoncito Pérez o algo parecido? ¡Yo quiero un Ratoncito Pérez!

Al ver que los ojos de Rocío se tiñen de lágrimas oscuras convertidas en diminutas gotas de sangre que resbalan por sus pálidas mejillas, la madre se acerca y la abraza.

-Lo siento hija, son costumbres humanas y nosotros no…

-¡Pues me han contado que a los hombres lobo que se les cae sus primeros colmillos cuando son niños les hacen una fiesta bajo la luz de Luna Llena porque han dejado de ser cachorros para convertirse en lobos!

-Pero ellos…

-¡Y les hacen regalos!!

-¡Rocío!, es hora de que te vayas a la cama, pronto saldrá el sol…

-¡Los Hombres Lobo tienen su fiesta, su celebración, su Ratoncito Pérez!

-Ya, pero tú no eres un hombre lobo.

-¡Y los niños zombies reciben regalos si aguantan una serie de años sin que se les caigan los dientes!

-Ya, pero tú no eres una niña zombie.-dice el padre apesadumbrado y mostrando signos de estar perdiendo la paciencia.

-¡Pues yo quiero un Ratoncito Pérez!.-patalea Rocío en mitad de la cocina.

Los padres de la niña se miran en silencio. La madre se encoge de hombros y se aproxima a su hija. Se agacha y posa sus manos en los diminutos hombros de la pequeña. La mira directamente a los ojos:

-La verdad es que nunca a ningún vampiro se le ha ocurrido guardar un colmillo en el ataúd.

Los ojos de Rocío se iluminan con el brillo que brinda la esperanza. El tono de su voz recobra el entusiasmo y la ilusión:

-¡Entonces no sabes si tenemos un Ratoncito Pérez! ¿No?

La madre no sabe responderle y la niña, viendo ya la claridad del nuevo amanecer asomando entre las nubes que se divisan tras el ventanal de la cocina, se marcha a su habitación visiblemente enfadada.

La habitación de Rocío no tiene ventanas y la oscuridad es impenetrable en su interior pero ella puede ver con absoluta claridad, es una de sus habilidades. Observa su pequeño ataúd y juega con la tierra de cementerio que hay en su interior. Aunque se está sintiendo algo débil porque ya comienza a ser de día, a la pequeña niña se le alumbra una idea en el cerebro, que estalla como una explosión dentro de su cabeza.

Toca con sus pequeños y delgados dedos el flojo colmillo que se le mueve en la boca y se lo arranca. No siente dolor alguno y lo observa durante algunos segundos. Con una amplia sonrisa se mete en el ataúd e introduce el colmillo bajo la tierra de cementerio que hace las veces de almohada en su peculiar cama. Nerviosa e ilusionada, pensando que tendrá regalos al día siguiente por la visita del Ratoncito Pérez, cierra los ojos y se duerme… hasta la llegada de la noche, que es cuando debe despertar.

Rocío abre los ojos en el mismo momento en que el sol oculta sus últimos rayos tras las gruesas montañas que se alzan en el horizonte. Cuando su poder ya no calienta y no puede hacer daño a la piel de criaturas como Rocío, es cuando ella se levanta.

Está muy nerviosa. Excitada, mira bajo la tierra y descubre que el colmillo que ha dejado ha desaparecido. Sin duda el Ratoncito Pérez se lo ha llevado. Busca con ansia el regalo bajo la tierra, no sabe qué puede ser, una cajita de caramelos, una bolsita de sangre… y se enfada mucho al no encontrar nada.

Se viste con el rostro arrugado por el enfado y sale de la habitación dando un portazo, malhumorada. Entra en la cocina donde sus padres están preparando el desayuno: Un buen tazón de sangre caliente, humeante.

-No hay Ratoncito Pérez para los vampiros.

-Ya te lo dijimos.-recuerda la madre.

-¡No es justo!.-protesta Rocío.-¡Se ha llevado mi diente y no me ha dejado nada! ¡Nada!

La niña comienza llorar de manera desconsolada y los padres sonríen.

-¿Y si en realidad ese Ratoncito Pérez ha venido y aún no has visto su regalo?

-¿Tú crees?.-pregunta Rocío con dudas mientras borra las lágrimas con un movimiento de la mano.

-¿Quién sabe?.-se encoge de hombros su padre.-Quizá nuestro Ratoncito Pérez actúe de forma distinta, a ver qué depara el día, quizá debas tener paciencia, ¿Sabes?, la paciencia es una virtud, especialmente para nosotros, los vampiros.

Su madre se aleja de la cocina con una amplia sonrisa cubriendo su rostro y prepara la mochila de su hija. Mete los libros y cuadernos, colores y reglas y no se olvida de envolver en papel la bolsita de sangre para que su pequeña coma a la hora del recreo.

Rocío acude al colegio con el morro torcido y las cejas hundidas en sus ojos, claramente disgustada porque no ha obtenido ningún obsequio por su colmillo. Que el Ratoncito Pérez había estado en su habitación era evidente pues su diente ¡¡había desaparecido!!

La noche en el colegio fue de lo más aburrida pues ella tenía el pensamiento en otra parte y estaba muy enfadada. Cuando regresó a casa se marchó directamente a su habitación y, sin ningún brillo de esperanza en sus ojos, buscó bajo la tierra del ataúd pero no encontró ningún regalo del Ratoncito Pérez. Se echo dormir, con los labios apretados de rabia y desilusión.

Poco podía imaginar la pequeña Rocío que la sorpresa llegaría al día siguiente.

Mientras ella duerme y los alumnos humanos acuden a clase, un extraño personaje irrumpe en el colegio. Entra en todas y cada una de las clases y habla con los profesores, después se acerca a los alumnos y les reparte una tarjetita. Es una invitación a una fiesta nocturna en la casa de Rocío, donde todos aquellos amigos que quieran disfrutar de una agradable velada, podrán hacerlo ya que habrá chucherías, juegos y regalos. Cuando uno de los profesores le pregunta a este extraño individuo cómo se llama, gira graciosamente sobre sus propios talones y responde:

-Pérez.

Es un personaje peculiar. Va apoyado en un fino bastón de color rosa que golpea el suelo a la par que sus graciosas zapatillas deportivas, de un verde intenso. Es alto y extremadamente delgado y su indumentaria no pasa desapercibida. Unos pantalones rojos y un chaleco blanco le dan un aspecto divertido. Tiene las orejas pequeñas y puntiagudas y mueve su diminuta nariz constantemente, como un conejito. Lo que le hace más gracioso no es el ridículo sombrero de copa que lleva sobre la cabeza sino el curioso bigote que porta al estilo de los gatos. Bajo ese bigote se asoman dos paletas blancas y grandes. Impresiona lo diminuto de sus ojos, muy negros e inquietos, en constante movimiento.

Sus brazos son extraordinariamente delgados y da la impresión de que podrían romperse con el más nimio de los movimientos. La piel de este personaje es oscura y arrugada, como si fuera un ser de avanzada edad y con un pequeño deterioro obcecado por pudrir su cuerpo. Tiene unos dedos muy prolongados y las uñas largas y afiladas. Tras él, emergiendo del centro de sus nalgas, puede verse una cola como la de los ratones.

Pérez se marcha con una sonrisa dibujada en sus labios y desaparece entre las calles de una ciudad que en estos momentos parece siniestra y amenazante.

Cuando Rocío despierta se encuentra con que sus padres están en la habitación. Le informan de que hay una fiesta preparada, de que sí hay Ratoncito Pérez para los Vampiros y que como recompensa por el maravilloso colmillo que ella ha dejado para la criatura, éste le ha organizado una fiesta con algunos de sus compañeros de colegio.

Rocío salta de alegría y sale presurosa de la habitación. Allí, en el salón se encuentran sus dos hermanos, tres primos y los padres de éstos. Casi se ha reunido toda la familia.

El salón está preparado para la celebración, pero faltan los invitados, aún no han llegado.

Alguien llama a la puerta. Rocío está muy nerviosa, tiene ganas de fiesta, está muy hambrienta. La madre de la niña abre la puerta. Comienzan a entrar una docena de amigos de Rocío, todos vienen con regalos entre las manos que se lo entregan con una sonrisa. Está emocionada.

Bajo el umbral de la puerta, Rocío ve la extravagante figura de Pérez, que lo observa con sus diminutos ojos y mueve la nariz de manera graciosa, lo que la hace reír. El extraño personaje inclina la cabeza en señal de respeto y se gira, desapareciendo en el abrazo de la noche. Su cola se balancea de un lado a otro.

La puerta se cierra.

Los amigos de la niña se colocan alrededor de una mesa y la familia de Rocío junto a ellos.

-¡Cuántos invitados!.-exclama Rocío emocionada.

-No, cariño.-dice su padre.-Estos niños no son los invitados… ¡¡son la comida!!

La familia de Rocío (e incluso ella misma) se abalanza sobre todos los presentes, la niña, con la mirada oscura pero el rostro alegre y la boca repleta de sangre jugosa y caliente dice:

-¡El Ratoncito Pérez de los vampiros es mejor que el de los humanos!

Todos ríen de buena gana mientras el espeso líquido rojo cae a través de sus gargantas ofreciéndoles un placer indescriptible y hunden de nuevo sus colmillos sobre el cuello de los invitados.

La verdad es que la pequeña Rocío tiene razón al decir que el Ratoncito Pérez de los vampiros es mejor que el de los humanos. También es cierto que los Vampiros pueden adaptarse a la sociedad humana, respetar y adquirir sus costumbres, sin embargo, la realidad es que nunca, en ningún momento, dejan de ser Vampiros.

Una aventura de MONICA VARGAS y GABRIEL MARTIN

2010-06-24T16:34:00.005+02:00

EL TESTIGO

"Una Investigación en Curso"

Tercera Entrega

Nada más entrar en la comisaría toda la atención se dirigió violentamente hacia el oficial que acababa de cruzar la puerta. Gabriel Martín notó la intensa mirada de sus compañeros y las diferentes expresiones que mostraban los rostros de los policías: En algunos vio la sorpresa, en otros la admiración pero en muchos de ellos advirtió la envidia y el desprecio.

Todo se había quedado en el más absoluto silencio. Los policías de servicio se habían girado para observarlo durante angustiosos segundos, hasta que una joven policía se acercó para darle dos besos en las mejillas y decirle un misterioso “Enhorabuena, Gabriel”. Entonces, todos ellos regresaron a sus tareas diarias.

Gabriel Martín estaba perplejo y no sabía qué estaba ocurriendo ni a qué venían las palabras ni los besos de Lorena.

Un hombre de aspecto basto se acercó a Gabriel y lo envolvió con una mirada penetrante, después le golpeó el brazo con el puño y le dijo que el comisario le estaba esperando.

Gabriel tragó saliva. Cuando el comisario requería la presencia de un oficial uno siempre debía temblar porque se avecinaba una borrasca por el horizonte y, por lo que él mismo podía deducir, todo el mundo conocía el motivo por el que le llamaba, todo el mundo menos...él.

Cabizbajo y nervioso, metió las manos en los bolsillos de su uniforme y clavó la cabeza en el suelo para evitar el juego de miradas que se había desatado dentro de la comisaría. No quería interpretar ninguna de ellas, fueran burlas, asombro o admiración.

Gabriel era uno de los policías más jóvenes de la comisaría, recién salido de la academia y solía tener bastante éxito con las mujeres por su aspecto, aunque luego resultaba ser más tímido de lo que a ellas le hubiera gustado en un policía. Rubio, de apenas veintitrés años, atlético y con uniforme. Algunas féminas no pedían más.

Cuando llegó frente a la puerta del despacho sacó sus manos de los bolsillos y llamó. Tres pequeños toques con los nudillos y del interior brotó la áspera voz del comisario Ramírez:

-Pase de una vez, oficial, ¿O piensa quedarse ahí toda la santa mañana?

Gabriel se quedó perplejo con la mano aún levantada. ¿Sabía que era él o simplemente se lo decía a cualquiera?

-¡Oficial Martín! ¿Quiere pasar de una puta vez? ¡No tenemos todo el día!

Gabriel resopló. Evidentemente sabía que era él y suponía para qué lo había llamado. Quizá había descubierto que había estado investigando por su cuenta el extraño incidente del cementerio pero… ¡Un momento! ¿Había dicho el comisario “tenemos”? ¿Con quién estaba?

Gabriel Martín no tendría que esperar mucho para averiguarlo, bastaba con abrir la puerta. Y lo hizo, apenas cinco segundos después.

El oficial se llevó una desagradable sorpresa cuando vio a dos personas más en el despacho del comisario: Un hombre y una mujer. Sin saber por qué, Gabriel advirtió un escalofrío recorriendo todo su cuerpo, como arañazos de un gato en su piel. Miró primero a su superior, sentado en su mesa con cara de cabreo, y después a las otras dos personas.

-¡Siéntese!, Creo que ya conoce a estos dos agentes, ¿No es así?

El joven oficial desvió la cabeza y su mirada se cruzó con la de Armando Guerrero, de pié, y los ojos oscuros de Mónica Vargas, sentada en una silla frente al comisario. Los rostros de ambos agentes eran sombríos y sus expresiones más parecían retazos de preocupación que otra cosa. El comisario miró a su hombre de arriba abajo y movió la cabeza apretando un poco los labios. Cruzó su mirada con la de los agentes y preguntó perplejo:

-¿Están ustedes seguros?

-Completamente.-respondió el agente Guerrero.-Es el hombre que estamos buscando.

El comisario arrugó la nariz y cerró los ojos. Volvió a ladear la cabeza y después se encogió de hombros. Resopló, miró al oficial Martín y le espetó:

-Vas a ser la puta sombra de estos agentes del CNI, espero que no dejes la comisaría a la altura del betún porque te corto los huevos.

-No entiendo señor.-empezó a decir Gabriel.-Yo no…

Dejó de hablar en el mismo momento en el que Armando Guerrero le aplastó el hombro con su enorme manaza.

-No te preocupes, chico, estarás en muy buenas manos.

A Gabriel no le había gustado cómo habían sonado aquellas palabras y buscó ayuda dirigiendo su mirada hacia el comisario, pero éste estaba ya soltando alguna bronca a través del teléfono. En aquellos momentos, Gabriel Martín se sentía un ser insignificante, una persona que acababa de adentrarse en un pozo sin fondo, dejando de existir casi al instante. Miró al agente Guerrero y lo descubrió observándolo con una extraña sonrisa dibujada en los labios. Aquella sonrisa permitía descubrir la blancura de unos dientes sólidos y perfectos. Agachó la cabeza en el mismo momento en que la agente Vargas se incorporaba, alargaba el brazo para estrechar la mano del comisario y seguidamente se colocaba unas oscuras gafas de sol. Salió del despacho rozando el cuerpo de Gabriel, que se estremeció como si una intensa bocanada de aire helado lo sacudiera. Todo aquello le parecido muy extraño y en su cabeza trató de retener los extraños detalles de los que se había percatado. Preso de sus propias divagaciones, dio un respingo cuando Armando Guerrero lo cogió del brazo y tiró de él, sacándolo del despacho.

Cruzaron la comisaría como una exhalación. Primero Mónica, que caminaba apoyada en unos botines negros que golpeaban el suelo con fuerza y seguridad. Después Armando y a su lado Gabriel, agarrado con fuerza por el brazo. Más parecía una detención que otra cosa.

Nada más abrir la puerta de entrada, Gabriel vio como Mónica Vargas corría bajo la luz del sol para introducirse, como un huracán, en el interior de un coche negro con los cristales tintados. Armando tiró del oficial si cabe con más fuerza y lo introdujo dentro del coche. En su interior, ya sentado, Gabriel se fijó en la agente, que jadeaba con dificultad, como si le costara respirar. Abría la boca convulsivamente y tenía la mano en el pecho.

-Deja de mirarla con esa cara de idiota.-exclamó Armando.

El coche arrancó. Hasta ese mismo momento, el joven oficial no se había dado cuenta de que un hombre se encontraba en la parte delantera, frente al volante. Gabriel no podía quitar el ojo de la expresión de espanto de la agente Vargas. En un momento, las gafas de la mujer cayeron al suelo y Gabriel vio los ojos llorosos y enrojecidos de Mónica. Vio un destello en ellos, algo que le llamó poderosamente la atención pero recibió un codazo del otro agente en pleno estómago.

-Aparta la vista, imbécil.

Gabriel se encogió sobre el asiento y apoyó la cabeza en el cristal de la ventanilla. ¿A dónde iban?
Cruzaron la ciudad. El sol trataba de asomarse a través de los rascacielos, subiendo poco a poco hacia su cenit. El joven policía contempló el astro rey desde el interior del coche, a través de la ventana. Los rayos del sol no pasaban por el cristal y por esa razón no tuvo que cerrar los ojos a no existir molestia alguna.

-Dichoso tú.-fueron las palabras que salieron de la boca de Mónica o, al menos, eso creyó entender Gabriel.

Llegaron a las afueras de la ciudad, se internaron a través de un pequeño descampado donde la civilización parecía haber desaparecido de la faz de la Tierra y en ese preciso momento el oficial temió por su vida. No le gustaban aquellas personas, ni él ni ella, había algo raro en ambos agentes, algo misterioso y sabía que corría peligro junto a ellos.

El coche de detuvo y la portezuela del lado de Armando se abrió. El sol penetró salvajemente en el interior, llegando a iluminar parte del coche, pero la mitad del cuerpo de Gabriel y sobre todo el de Mónica, permanecieron en las sombras. Armando Guerrero salió del coche.

-Baja muchacho. Hemos llegado.

Gabriel miró a Mónica fugazmente. Llevaba puestas otra vez las oscuras gafas de sol y parecía haber recobrado toda la compostura. Respiraba con normalidad. El policía comenzó a sudar preso de los nervios e inconscientemente se llevó la mano a su arma reglamentaria.

-No seas idiota, hijo.-sonó la voz de Armando desde el exterior.-Eso no te va a hacer falta.-Permaneció unos segundos en silencio y después añadió.-Bueno, eso si el puto cadáver no se levanta.

Después, de la garganta del agente Guerrero brotó una ronca carcajada. Gabriel miró a Mónica y creyó que ésta sonreía ligeramente pero no podía estar convencido del todo. Finalmente Gabriel Martín bajó del coche y se unió a Armando. Mónica se quedó dentro del vehículo.

El sol pegaba ya con fuerza. Eran las doce del mediodía y no había sombra alguna bajo la que cobijarse. Armando Guerrero señaló hacia un lugar determinado y Gabriel creyó distinguir entre la espesura un bulto. Se fijo mejor y descubrió que se trataba de un cuerpo humano.

-¡Dios mío!

-¿Nunca has visto un muerto, muchacho?.-preguntó Armando mientras caminaba en aquella dirección.-Este es el quinto cadáver que encontramos en estas circunstancias y necesitamos tu ayuda.

-¿Mi ayuda?

-Es lo que he dicho, ¿No?.-la voz de Armando era tosca, algo ruda, como si no estuviera muy a gusto en aquél lugar. Se detuvo y encendió un cigarrillo. Le ofreció uno a Gabriel mientras miraba en dirección al cuerpo tendido. El policía lo rechazó con un gesto de la mano y Armando se guardó el paquete en el bolsillo. Comenzó a caminar en dirección al cuerpo. Gabriel lo siguió, a varios pasos de distancia. Volvió la cabeza y dirigió su mirada hacia el coche en el que había venido. El chofer seguía sentado frente al volante, el motor ya estaba apagado. La puerta de atrás continuaba abierta pero en aquél mismo momento se cerró con suavidad. Probablemente había sido la agente Vargas…

Llegaron hasta el cuerpo tendido. Era un hombre completamente desnudo, de unos cuarenta años, tumbado boca arriba. El color de la piel era muy blanco, como los azulejos blancos de un cuarto de baño y Gabriel tuvo la impresión de que estaba vacío de sangre. Se fijó en las pequeñas marcas que cubrían todo el cuerpo, como diminutas huellas de dientes que podían apreciarse en las piernas, pero sobre todo en las rodillas, los brazos y el cuello. Gabriel sintió un estremecimiento al ver las manos agarrotadas del cadáver. Lo más desconcertante era el trozo de madera que tenía medio enterrado en su pecho, a la altura del corazón. Como una estaca atravesando su cuerpo. Sintió arcadas al darse cuenta de la expresión de sufrimiento y dolor, espanto y horror que reflejaba el rostro del muerto y vomitó cuando descubrió que la cabeza del cadáver estaba separada del cuerpo, cercenada por lo que parecía ser un único corte.

-Muchacho, deberías ser más fuerte.-masculló el agente Guerrero al tiempo que se encendía un nuevo cigarrillo.

Gabriel Martín hizo acopio de valor y alzó la vista para mirar desconcertado al agente, después desvió la mirada hacia el cuerpo mutilado y se incorporó, evitando que sus ojos se detuvieran demasiado en los detalles. Respiró profundamente y volvió su cuerpo hacia el de Armando Guerrero, colocándose frente a él. Fingió recuperarse de la impresión recibida y forzó una sonrisa agradable para después murmurar en un tono falsamente simpático:

-¡Joder!, Parece que se lo han comido unos jodidos vampiros.

El agente Guerrero cubrió su rostro de una fatal expresión que asustó a Gabriel de un modo tan desagradable que estuvo a punto de orinarse encima. La cara de Armando no parecía humana y el joven policía sintió un pavor bárbaro. Lo fulminó con la profundidad de unos ojos duros y oscuros y cuando quiso darse cuenta, antes de que pudiera parpadear dos veces, lo vio pegando su aliento al suyo. Lo tenía agarrado del cuello y lo había levantado varios palmos del suelo.

-¡No vuelvas a decir eso! ¿Entiendes gilipollas? ¡No vuelvas a mencionarlos nunca! ¡Nunca!

La puerta del vehículo en el que habían venido se oyó a lo lejos. Gabriel quedó tendido en el suelo cuando Armando lo soltó como si fuera un vulgar saco de patatas y miró hacía el lugar donde estaba aparcado. Una figura esbelta y oscura parecía acercarse con extrema lentitud bajo la intensa luz del sol. ¿O en realidad estaba flotando a varios centímetros del suelo?

Gabriel no podría asegurarlo. Había caído sobre el cadáver y algo correteaba por una de sus manos. Lo último que sintió fue un mordisco suave en el cuello, luego otro más agresivo. Lo último que recordó fue el rostro borroso de Mónica Vargas, tendida sobre él, con la boca manchada completamente de sangre. De pié, como un mudo testigo, el agente Guerrero encendía un nuevo cigarrillo. El oficial se desvaneció al instante y con aquél desvanecimiento llegó la profunda oscuridad, impenetrable y ominosa.

EL ULTIMO RELATO

2010-06-09T17:48:00.002+02:00

El cuerpo de Daniel yace inclinado hacia delante. La cabeza apoyada en la mesa. La mano, con los dedos agarrotados, aún sujetan el ratón.

La pantalla del ordenador está encendida. Es la única luz que hay en la habitación que hace las veces de despacho para este escritor. Quizá por esa razón, por la penumbra que hay, apenas se puede ver la sangre que mana de los orificios de la nariz. La boca, entreabierta de manera ostentosa, muestra una expresión atormentada, con los dientes apretados con inusitada fuerza y entre ellos, su lengua alargada.

El brazo derecho de Daniel cae hacia el suelo. La mano abierta ha soltado la pistola que ahora descansa sobre la alfombra. El cañón del arma todavía está caliente.

La detonación se produjo pocos minutos antes. El joven escritor se había volado la tapa de los sesos mientras contemplaba las últimas líneas que había escrito en su ordenador.

Dadas las circunstancias y teniendo en cuenta que hallarán el cuerpo de Daniel dentro de una semana, cuando el desagradable olor de la putrefacción irrumpa para alertar a los vecinos, creo que podemos echar un vistazo al texto que hay sobre la pantalla. Sé que no esta bien, pero dudo que a Daniel le importe ya lo más mínimo.

Entiendo que estas son sus últimas palabras, su último regalo, el último obsequio…

Titulo provisional: LA MUERTE DEL GUERRERO
Dedicatoria a esperas de encontrar algo mejor: Para lo que perdí

Un sonido seco cortó el aire y la primera flecha penetró en el muslo del guerrero. El grito que salió de su seca garganta prendió la soledad del camino como lo haría la respiración de un demonio.

El joven guerrero bajó la cabeza tras sentir el dolor que se había incrustado en su pierna y vio que la flecha le había atravesado por completo. Con lágrimas en los ojos, apoyó la pierna sana en el sendero que colindaba con el bosque y, con la mirada cargada de rabia y frustración, dirigió su vista hacia el lugar de donde había sido atacado. Advirtió algunas siluetas que se movían tras las ramas de los árboles. Había más de un hombre.

Presa del profundo dolor causado por la flecha, logró ponerse en pie al tiempo que desenfundaba su herrumbrosa espada. El acero cortó el aire y lanzó un grito de rabia al aire, manifestando que estaba dispuesto a cortar las cabezas de los enemigos y reventar sus corazones.

Un nuevo sonido, idéntico al anterior, se repitió desde otra dirección. El guerrero no tuvo tiempo de apartarse y vio horrorizado que otra flecha se acercaba peligrosamente en dirección a su cuerpo.

Esta vez se clavó en su hombro. La punta de acero penetró en el cuero que protegía su cuerpo y desgarró la piel y varios tejidos.

El joven guerrero se vio obligado a dar varios pasos hacia atrás por la fuerza del impacto. Sus ojos se cubrieron de lágrimas a causa del dolor y la sangre manaba de sus heridas, como hieráticos llantos.

La espada resbaló de entre sus dedos y se clavó en la tierra. Cayó de rodillas al tiempo que veía como varios hombres salían de entre los árboles, con los rostros cubiertos por el barro y una sonrisa reluciente impreso en ellos. Estaban dispuestos a acabar con su vida y el guerrero lo sabía.

Hundió las rodillas en el fango y alzó la vista hacia el cielo, buscando con sus ojos las estrellas y la luna, para contemplar su belleza por última vez pero un manto negro, oscuro y siniestro, ocultaba lo que el guerrero buscaba, como si ya no existieran.

Bajó la cabeza y vio a los enemigos acercándose con sus armas prestas para el combate. Pero nuestro guerrero estaba cansado de luchar, herido de muerte, sin fuerzas para levantarse, sin valor para enfrentarse al Mal, sin motivo por el que defender su vida y su sueño.

Cerró los ojos, pidió perdón en silencio. Levantó las manos en señal de rendición y aguantó la respiración.

El acero mordió su pecho y su abdomen. Su garganta recibió un brutal impacto y su cabeza cercenada cayó al suelo, rodando hasta ocultarse tras unos matorrales. El cuerpo del guerrero permaneció de rodillas durante varios segundos, sin esperanza, sin ilusión, después quedó tendido en el suelo. Sin vida. Sin futuro.

Siempre quedará la duda de si Daniel ha acabado el relato, si este texto era el definitivo. Quiero pensar que no, que aún le quedaba por dar muchas vueltas a todos y cada uno de los párrafos, con cambios y mejoras constantes, con la posibilidad de que el guerrero se mantuviera con vida, prisionero en alguna oscura caverna o salvado milagrosamente por alguna doncella, terrible y poderosa.

Desgraciadamente, nunca lo sabremos, porque el escritor ha muerto y con él su talento, sus virtudes y sobre todo sus grandes defectos y su afán por sembrar el caos y el dolor.
Alza una copa en su honor, brinda por su desaparición y no derrames ni la más pequeña de las lágrimas por quien nunca mereció la pena.

Daniel ha muerto y con su óbito desaparece todo el daño que en vida pudiera llegar a hacer.
Ha muerto el cruel creador de palabras. Y a su tumba no se ha llevado más que la soledad que se merece.

Me alegro por ti, de verdad, por fin estás a salvo y empezarás a vivir sin preocupaciones, sin tensiones, sin dolor. Te has librado de él.

Alza tu copa (de nuevo) por la muerte de Daniel, celebra su defunción. Hoy es un día grande para la Humanidad, un parásito menos, pasto de gusanos y diablos.

Daniel… no merece la pena seguir escribiendo sobre ti. ¡¡Púdrete en el infierno!!

Una aventura de MONICA VARGAS y GABRIEL MARTIN

2010-05-21T09:46:00.005+02:00

EL TESTIGO

"Un informe en la Papelera"

Segunda Entrega

(Del Cuaderno de Notas del Oficial Gabriel Martín)

“Hace dos días sucedió algo extraño. El informe que presenté narrando los hechos acaecidos acabó en la papelera del despacho del comisario y ésa es la razón por la que estoy escribiendo estas líneas de manera extraoficial a altas horas de la madrugada. Bueno ésa y que el propio comisario me diera un par de palmaditas en la espalda, me dijera con esa voz grosera que tiene “Buen Trabajo” y seguidamente un desagradable “Olvídate de este asunto”.

No puedo obviar un hecho que ha despertado, por alguna razón que desconozco, mi interés. Tengo olfato para estas cosas, mi padre así me lo decía, que en paz descanse.
Lo más sencillo de todo sería seguir las recomendaciones del comisario y continuar haciendo mi trabajo lo mejor posible para ascender en la mayor brevedad de tiempo pero yo me pregunto si meter las narices en este asunto podría ayudarme en mis pretensiones. No sé dónde me conducirá todo esto pero lo voy a intentar.

Hace un par de días recibimos en la comisaría las denuncias de algunos vecinos. Al parecer, habían detectado movimiento extraño en el interior del cementerio local. Según sus palabras, podían verse algunas luces deambulando por el camposanto.

Yo estaba de guardia y a mí me tocó acercarme para echar un vistazo. Y lo hice, convencido de que se trataba de un grupo de jóvenes que hacían botellón o que se estaban divirtiendo destrozando viejas tumbas. Nunca pensé que me encontraría con uno de los incidentes más extraños de mi carrera como policía.

Llovía con intensidad y hacía un frío de mil demonios. La verdad era que estaba mucho mejor viendo la tele en la comisaría, junto a algún compañero, pero el deber es el deber, claro.

A medida que me iba acercando no pude hacer otra cosa que apagar las luces del coche patrulla. Había una furgoneta negra aparcada junto a la entrada y me aproximé con cautela. Sentí un pequeño temblor recorriendo mi cuerpo porque comprendía que fuera lo que fuere no eran jóvenes bebiendo como cosacos y se me pasó por la cabeza la imagen de algunos desgraciados profanando tumbas o robándole a los muertos.

Podría decirse que casi acierto.

Justo cuando apagué el motor advertí movimiento más allá de la verja que hacía como entrada al cementerio. Bajé raudo y veloz, blandiendo mi arma como me han enseñado en la academia aunque mis manos temblaban mucho más de lo que a mí me habría gustado. Aquél era mi primer enfrentamiento contra un malhechor, si no contamos a un par de cabrones drogadictos que se pusieron muy pesados, un ladrón de gasolinera de quince años y un marido en cuyas venas corría alcohol para regalar.

Vi que se acercaban dos tipos calados hasta los huesos. Sé que eran dos hombres grandes, de esos que es mejor no encontrarse de madrugada en la soledad de un ominoso cementerio pero confieso que no me fijé demasiado en ellos sino en lo que estaban transportando: Un cadáver.

¡Los muy cabrones estaban robando un muerto!

Sorprendido por el estremecedor hallazgo, me quedé estupefacto contemplando como aquellos dos sujetos llevaban, no sin esfuerzo, el fiambre. Uno de ellos le sujetaba las piernas, el otro lo alzaba por los brazos. La cabeza del muerto caía a los lados y se movía de derecha a izquierda a cada paso que aquellos tipos daban, aproximándose a la furgoneta.

Gracias al desapacible tiempo que nos rodeaba, a la oscuridad reinante y a la tranquilidad que inspira un lugar de estas características, mi presencia pasó inadvertida para los ladrones, hasta que mi voz rugió con más nerviosismo que autoridad.

-¡Alto!, Dejad… eso inmediatamente en el suelo.

Los dos hombres, amplios armarios y con facciones caucásicas, se detuvieron en el acto y miraron en mi dirección. Estaban tan sorprendidos como yo.

Y añadiré algo más: Estaban tan asustados como yo.

Repetí mi orden. Esta vez logré que mi voz sonara con mayor mando pero estaba muy nervioso y mis piernas temblaban. Eso o la tierra se movía de un modo preocupante bajo mis pies.

Los dos hombres se miraron el uno al otro y después dirigieron sus cabezas hacia mí.

Hablé por tercera vez, esta vez mucho más enérgicamente y añadí un brillo intenso en mis ojos:

-¡Alto policía! ¡Dejen eso en el suelo inmediatamente y pongan sus manos sobre la cabeza!

Los dos hombres me hicieron caso. Soltaron el cadáver, dejándolo suavemente en el suelo y después levantaron sus manos. Lo primero que hice fue mirar el cuerpo. Su rostro se había quedado en mi dirección.

¡Maldita sea! Cada vez que recuerdo este momento me estremezco.

El puto muerto (o lo que fuera) tenía los ojos abiertos y me estaba mirando, con una expresión de perplejidad absoluta dibujada en sus ojos, unos ojos que me parecían carentes de humanidad.

Estaba completamente ofuscado, mirando el cuerpo de un vivo tirado en el suelo, un cuerpo que tenía la mirada más vacía que jamás haya visto en mi vida. Advertí un ligero movimiento en uno de los hombres y rápidamente levanté la vista de lo que pensaba que era un cadáver y blandí el arma con mayor fuerza si cabe. Mi dedo estaba sobre el gatillo. Nunca he disparado y por unos momentos pensé que aquella noche iba a ser la primera vez.

Entonces todo se jodió. Absolutamente todo.

Cuando pensaba que lo tenía controlado aparecieron ellos. Y lo hicieron de improvisto, como si hasta el momento hubieran estado enterrados bajo la oscuridad: Un hombre y una mujer.
Se identificaron como agentes del CNI y sus placas eran auténticas. A la mujer la perdí de vista bien pronto pero no al idiota que hacía llamarse Armando Guerrero, un hombre cuyo timbre de voz era tan desagradable como su ostentoso alarde de superioridad.

Me quedé sin caso como se queda un niño sin paga por una travesura.

Cuando me quise dar cuenta los dos hombres ya se habían llevado el cuerpo al interior de la furgoneta y, sin saber cómo, me encontré dentro del coche patrulla, alejándome del escenario bajo la atenta mirada de Armando Guerrero.

Lo que él no sabe es que yo no soy tan pardillo como pudiera pensar en un primer momento y los seguí.

Lo hice a una prudencial distancia. En la furgoneta iba el hombre que habían sacado del cementerio, los dos tipos robustos y Armando Guerrero. De su compañera, Mónica Vargas, ni el más mínimo rastro. Estuve a punto de dar marcha atrás y echar un nuevo vistazo al cementerio para ver si la encontraba pero quería seguir esta pista. Quizá fue un error, no lo sé.

Ya amanecía cuando llegamos a un viejo almacén a las afueras de la ciudad. La furgoneta se introdujo dentro y allí acabó todo. Pasé algún tiempo esperando pero ninguno de los tres hombres salió.

A primerísima hora, con cara de sueño, habiendo descansado prácticamente nada y una taza humeante de café sobre mi mesa, elaboré un informe exhaustivo y lo dejé en el despacho del comisario.

Dos horas después me llamó y me dijo que me olvidara del asunto, que todo había sido un mal entendido.

¡¡Los cojones!!

Mis ojos se fijaron en la rebosante papelera que había en una esquina del despacho de mi presuntuoso jefe y descubrí, más sorprendido que cabreado, las hojas de mi informe sobresaliendo de la montaña de papeles.

Cabizbajo y sin protestar demasiado, regresé a mi mesa y jugueteé un poco con los bolígrafos y los folios, después sonreí.

Eché un vistazo a las denuncias recogidas la noche anterior y contacté vía telefónica con las personas que las habían cursado. Ninguno de ellos quería hablar del tema, aducían que todo había sido un pequeño error, una confusión.

Intrigado, me personé en las casas de esas personas pero ninguna de ellas quiso hablar con un oficial de policía. Todos ellos tenían algo en sus miradas que yo reconocí inmediatamente: MIEDO.

Con las manos en los bolsillos de mi uniforme (una postura ni acertada ni adecuada para un agente de la ley) fui caminando en dirección al cementerio para echar un vistazo.

Todo estaba normal. Ninguna tumba abierta, ningún destrozo, nada que me pudiera llamar la atención.

En el momento en que escribo estas líneas (son las doce y media de la noche) tengo una extraña sensación, como si unos ojos invisibles me estuvieran observando, como si el dueño de esos ojos tratara de advertirme que me olvidara de este asunto.

En estos momentos no sé lo que voy a hacer.

Mañana será otro día"

Lo que el oficial Gabriel Martín no podía saber era que al día siguiente iba a tener un nuevo encuentro con los agentes Armando Guerrero y Mónica Vargas, pero esta vez ese encuentro iba a estar teñido de un espeso color rojo escarlata.

Una aventura de MONICA VARGAS y GABRIEL MARTIN

2010-04-12T15:31:00.005+02:00

EL TESTIGO
"El Robo del Cadáver"

Primera Entrega

-Mónica, ¿Tienes que dejar de hacer estas cosas?

La mujer mueve la cabeza hacia el hombre que ha pronunciado estas palabras y lo fulmina con la mirada sin añadir comentario alguno. Armando Guerrero se da la vuelta y dirige el haz de luz de la linterna que sujeta en la mano derecha hacia el lugar donde dos hombres fornidos están cavando.

Llueve intensamente sobre las cabezas de las cuatro personas que se encuentran esta noche en el cementerio.

Por un lado Mónica Vargas, enfundada en unos pantalones vaqueros muy ceñidos y envuelta en una cazadora de cuero negra. Esta completamente empapada y su fino pelo de color caoba se pega a su cabeza. Permanece en silencio, fumando un cigarrillo destrozado por el azote del agua que cae convulsivamente de un cielo negro, abrigado por un manto de amenazantes nubes que no presagian nada bueno.

Junto a ella se encuentra Armando Guerrero, un hombre alto y delgado, moreno, con el pelo encrespado. Luce unos pantalones grises, ahora oscuros a causa de la lluvia y un jersey de lana de cuello alto, tan mojado que ya comienza a resultar incómodo. Con toda probabilidad es el más nervioso de los cuatro y eso que no es la primera vez que hacen algo parecido. Mira a su compañera de reojo y cuando ella levanta la cabeza en su dirección, Armando sube el brazo para dirigir el haz de luz hacia el frente, arañando la oscuridad y recorriendo, suavemente, las tumbas blancas que se levantan en el desapacible camposanto. Después, camina hacia el punto donde los otros dos hombres trabajan.

Son dos tipos enormes, como los porteros de una discoteca. Cavan un agujero. Llevan ya casi tres horas allí. El abundante sudor que ha cubierto sus redondos rostros es barrido por la inmensa lluvia que cae, tal cual diluvio, sobre ellos.

Las palas penetran con furia en la tierra, la muerden y se la tragan para a continuación escupirla con movimientos violentos a un lado, amontonando los desechos tal cual montaña de arena.

Hasta que una pala toca algo duro.

¡Clock!

Los dos hombres dejan de cavar; Armando Guerrero gira su cuerpo y dirige la luz de la linterna hacia su compañera, pero Mónica Vargas ya ha escuchado el sonido y se acerca rápidamente. Se coloca junto a Armando y ambos permanecen en silencio, mientras los dos hombres quitan con las manos la última tierra que tapa el ataúd que han encontrado.

-Mónica, esto no está nada bien.-murmura Armando con un tembloroso hilo de voz.-Tiene que haber otra forma.

-Y la hay, pero no estoy dispuesto a cambiar de sistema..-responde la mujer.

-Lo sé.-dice Armando y le pasa el brazo por el hombro, para animarla.

Los dos hombres descubren la tapa del ataúd. Levantan la cabeza para observar a las dos personas que están arriba. La mirada que muestra Armando es de resignación mientras que la de Mónica resulta vacua y desabrida.

Los dos hombres suben a la superficie tras un seco gesto de Armando y abandonan la tumba. Mónica alza la cabeza hacia el cielo y permite que la lluvia sacuda su rostro. Cierra los ojos y abre la boca. Tras unos segundos de intenso silencio, Mónica baja la cabeza y clava su penetrante mirada sobre la tapa del ataúd, como si fuera capaz de taladrar la madera con ella. Introduce la mano en el interior de la chaqueta y extrae una pequeña bolsita de color marrón. Mira unos momentos a su compañero Armando y después salta hacia el interior de la sepultura.

Mónica Vargas cae sobre el ataúd. Cuando sus botas chocan con la madera suena un estrépito en el cementerio de tal envergadura que hace retroceder a los dos hombres que haan desenterrado el ataúd. Por su parte, Armando Guerrero da un paso al frente y busca con la mano la culata de su arma. La sujeta con fuerza pero no se decide a sacarla.

Mónica golpea con una fuerza extraordinaria la tapa del ataúd y ésta se resquebraja como si un martillo hubiera caído con una potencia inusual, descubriendo el cuerpo que yace en su interior.

Es un hombre de unos cuarenta y cinco años con una amplia barba ocultando gran parte de su rostro Tiene las manos entrelazadas sobre el pecho y viste un traje de color negro. Mónica sube la cabeza y cruza su mirada con la de Armando. El hombre advierte el semblante serio y los ojos tristes de su compañera e inclina la cabeza, después se encoge de hombros.

Mónica mira unos momentos al muerto y acaricia el rostro con una de sus manos. Después, mientras la lluvia cae con intensidad sobre su cuerpo, abre la bolsa que ha sacado de su cazadora y esparce el contenido sobre el rostro del cadáver. Tras unos segundos de vehemente silencio, la voz de Armando quiebra el mutismo que se ha adueñado del cementerio.

-¿Ya está?

Mónica se encoge de hombros y sube para colocarse al lado de Armando. Juntos, bajo la incesante lluvia, miran hacia el interior de la tumba.

En cierto momento, quizá coincidiendo con un repentino relámpago que rápidamente es arropado por un trueno ensordecedor, el cadáver abre los ojos. Armando Guerrero se sobresalta y está a punto de caer. Mónica Vargas ni tan siquiera pestañea.

-Joder, Mónica. No me acostumbro a esto.-exclama Armando con la voz afligida por la impresión.
Mónica Vargas observa a su compañero y sus miradas se mantienen desafiantes durante eternos segundos.

-Este es mi día a día, Armando. Decidiste compartirlo conmigo y puedes dejarlo cuando quieras. Sabes que yo… no voy a hacerlo.

Armando da unos pasos hacia Mónica con intención de agarrarla por los hombros pero ella ladea su cuerpo para esquivarlo. Armando baja los brazos y arruga la nariz.

-Mónica, no voy a dejarte sola. Simplemente quiero que sepas que esto no me gusta, que tiene que haber otra forma.

-No insistas más, Armando, claro que la hay, pero no te gustaría.

Mónica Vargas se aleja unos metros y su compañero tiene intención de seguirla pero ella mueve las manos para indicarle que la deje en paz, que necesita estar sola. Armando Guerrero observa cómo se pierde entre las tumbas pálidas del oscuro cementerio y después gira su cuerpo. Mira a los dos hombres que permanecen en silencio con la cabeza agachada y les ordena que se lleven el cuerpo de la tumba.

Los dos hombres se miran intranquilos y después echan un vistazo al cuerpo que yace en el interior del ataúd. Tiene los ojos abiertos y se mueven de un lado a otro, sorprendidos y asustados. Los dos hombres vuelven a cruzar sus miradas, después bajan a la tumba y agarran el cuerpo del muerto. Con menos dificultad de la esperada, consiguen subirlo.

El cadáver está frío y rígido, como lo estaría cualquier otro muerto del cementerio, pero éste tiene la peculiaridad de que sus ojos permanecen abiertos.

Y se mueven.

Eluden mirarlo directamente. Los dos hombres cogen el cuerpo y comienzan a caminar para sacarlo del cementerio y llevarlo a un furgón negro que los espera junto a la entrada.

Mientras aquellos hombres realizan el trabajo para el que han sido contratados, Armando Guerrero se las ingenia para encender un cigarrillo y saborearlo mientras busca con la mirada la figura de su compañera, a quien ve apoyada en un alto ciprés. Está inclinada en el suelo y mueve la cabeza convulsivamente. Armando lanza el cigarrillo al suelo y se aproxima.

-¡No te acerques!.-vocifera Mónica al detectar su presencia.

Armando se detiene en el acto. Cuando Mónica Vargas vuelve la cabeza para mirarlo, Armando se estremece al descubrir la expresión impresa en el rostro de su compañera. Se da la vuelta y regresa hacia la tumba abierta. Minutos después se une a él Mónica, que le coloca su mano sobre el hombro.

-Lo siento.

Armando no la contesta, se limita a cogerla entre sus brazo. Así permanecen durante eternos segundos, bajo la lluvia, hasta que escuchan una voz desconocida y enérgica que procede de la entrada del cementerio.

-¡Alto policía! ¡Dejen eso en el suelo inmediatamente y pongan sus manos sobre la cabeza!

Mónica Vargas y Armando Guerrero se miran sorprendidos y corren hacia el origen de la voz.
A medida que se van aproximando, descubren a sus dos ayudantes que han dejado el cadáver en el suelo y ahora mantienen los brazos levantados. Se agarran la cabeza con las manos y miran hacia un hombre uniformado, un joven policía que acaba de llegar en su coche patrulla.

El policía los apunta con su arma reglamentaria y mira con estupor el cuerpo tendido en el suelo mientras no quita ojo a los dos hombres que trataban de meterlo en la furgoneta negra que hay junto a la entrada.

Cuando el agente ve acercarse a Mónica y Armando, se sobresalta ante lo inesperado y desvía el cañón del arma hacia ellos, sin descuidar a los otros dos hombres, a los que observa con coraje y determinación.

-¡Alto, policía! ¡No muevan un puto hueso o dispararé!

El joven oficial está nervioso, eso es evidente y no ha debido pasar desapercibido para nadie. Retrocede varios pasos para llegar a su coche con la idea de coger la radio y pedir refuerzos cuando advierte que Armando Guerrero introduce la mano en el interior de su jersey.

-¡Alto! Las manos quietas. ¡Súbalas inmediatamente!

-Claro.-dice Armando Guerrero con pasmosa tranquilidad.-No se ponga nervioso ni cometa ninguna estupidez, quiero que vea algo.

-¡No se mueva!.-vocifera el oficial mientras el arma tiembla entre sus manos.

Armando Guerrero logra sacar algo del interior de su jersey. Ahora sujeta un pequeño objeto negro.

-¿Qué es eso?.-pregunta el policía.

-Míralo tú mismo.-masculla Armando y le lanza el objeto, que cae junto a los pies del oficial. Es una cartera.

-Soy Armando Guerrero, agente del CNI y ella es mi compañera, la agente Vargas.

Mónica le arroja otra cartera al policía, que la sigue con los ojos, tan extrañado como amedrentado. Sin dejar de apuntarlos con el arma, el joven oficial se agacha y recupera ambas carteras. Al comprobar que en su interior llevan las identificaciones de los agentes, el policía baja el arma y resopla.

-Lo siento, yo…

-No se preocupe, oficial, usted ha hecho su trabajo.-dice Armando forzando una sonrisa mientras se aproxima y recupera ambas carteras. Le entrega la suya a Mónica Vargas y después pasa su cuerpo por los hombros del policía.

-Dime, oficial, ¿Cómo te llamas?

-Mi nombre es Gabriel Martín, señor.

Cuando se quiere dar cuenta, el policía ya está montado en su coche y Armando cierra la puerta de un portazo.

-Muy bien, Gabriel, ahora te vas a marchar y vas a olvidarse de todo lo que has visto, ¿Entiendes?

-Pero…

-No has visto nada, ¿verdad?.-Los ojos de Armando son duros y su mirada afilada como la hoja de un cuchillo.- No metas las narices en un asunto de seguridad nacional. Es un consejo, Gabriel, sólo un consejo…

El oficial Gabriel Martín coloca las manos sobre el volante y comprueba por el rabillo del ojo que los dos hombres a los que había visto primero, meten el cadáver en la furgoneta y desaparecen en su interior. Mira a su alrededor para intentar localizar a la agente Vargas pero no la ve por ninguna parte, como si la noche se la hubiera tragado. El rostro lastimado por la edad y la experiencia de Armando Guerrero le dedica una flemática sonrisa.

Gabriel asiente con la cabeza al comprender que se encuentra en el sitio equivocado en el momento más inoportuno y enciende el motor para alejarse de allí. Cuando lo hace, no puede evitar mirar por el retrovisor y percibe la intensa y puntiaguda mirada de Armando Guerrero perforando su nuca.

La vida del oficial Gabriel Martín Delgado comienza a cambiar precisamente esta misma noche.
Su instinto le animará a desentrañar los entresijos de tan turbio asunto. Lástima que ese mismo instinto no le advierta de los riesgos y peligros que están a punto de poner su vida bajo el hacha del verdugo.

¿Qué les ocurre a las MOSCAS?

2009-11-13T17:03:00.013+01:00

Eso es precisamente lo que yo me pregunto: “¿Qué coño les ocurre a las moscas?”. De un tiempo a esta parte se han vuelto molestas e impertinentes y me están haciendo la vida imposible. Francamente, no puedo más y estoy empezando a estar desesperado.

Todo comenzó hace aproximadamente quince días. Era un día normal y corriente como otro cualquiera, pero con la disparidad de que ese día aparecieron las moscas.

En realidad, las moscas y otros dípteros siempre han estado entre nosotros. Son insectos desagradables y aberrantes que se cuelan por nuestras ventanas y se posan en las mesas, techos, sillas y cortinas, en nuestras piernas o brazos y que apartamos con un brusco movimiento. Jamás se les ha prestado demasiada atención pero dudo que yo sea la única persona que se ha percatado del extraño comportamiento que desde hace unos días se advierte en las moscas, al menos las que están en mi casa.

Entré en el salón con la tranquilidad que confiere encontrarse en un lugar seguro y todo parecía estar perfectamente normal, como cualquier otro día. En la calle el sol calentaba lo suficiente como para que no me extrañara la presencia de tres o cuatro puntos negros que revoloteaban por la cocina y el salón. Me senté en el sofá y leí un grueso libro durante varios horas, ni siquiera me percaté de que el número de moscas iba aumentando a medida que los minutos transcurrían. Podían ser seis o siete, quizá nueve o diez, pero luego pasaron a doce o trece. Eran muchas, cierto, pero parecían tan normales y repugnantes como cualquier otra mosca. Pequeños fragmentos negros cabezones que volaban batiendo sus afiladas alas y se posaban en las paredes, por las que bajaban hasta el suelo. A veces se quedaban en el techo inmóviles, como si estuvieran cogiendo aire para continuar sus locos trayectos sin dirección definida; otras se montaban unas encima de las otras y follaban como locas, agitando sus cuerpos y procreando. Nunca tuve la sensación de que ellas me estuvieran observando, es más, creo que ni siquiera se percataban de mi presencia. Se acercaban y tenían el desdén de posarse en las hojas de mi libro, con tal facilidad y despreocupación como lo hacían en la mesa de la cocina, el mostrador o el propio suelo; caminaban por mis piernas o por mis brazos y cuando notaba las cosquillas que me hacían sus patitas, realizaba un movimiento brusco y las moscas saltaban sorprendidas (pero no asustadas) para flirtear a mi alrededor y buscar otro punto de apoyo. Supe que algo extraño ocurría cuando, al día siguiente, al prepararme el desayuno volví a ver a esa media docena de moscas (quizá más) bajando por los cristales de las ventanas de la cocina, volando alrededor de la lámpara de salón, caminando sobre el pomo de la puerta o corriendo libremente por el suelo.

Estaba dejando la taza bajo el grifo cuando noté una pequeña embestida en mi frente. Algo pequeño, negro y no demasiado duro, me había golpeado o más bien había chocado contra mi frente con tremenda fuerza y sin embargo no sentí ningún daño. Inmediatamente algo cayó de mi frente y quedó tendido en el suelo. Eché un vistazo y tuve tiempo de ver como una mosca se levantaba y revoloteaba junto a mis rodillas para perderse bajo la mesa. Me quedé sorprendido. La puñetera mosca había sufrido una colisión contra mi cabeza. Su diminuto cuerpo impactó violentamente conmigo y si ella hubiera sido un avión de pasajeros y mi frente una montaña... todos los viajeros estarían muertos... o quizá no, porque recordemos que la mosca se levantó tan campante, ni siquiera parecía haberse quedado aturdida. La verdad es que no fue la única vez que ocurrió algo parecido.

Aquél mismo día, estaba mirando un programa en la televisión (no recuerdo de qué trataba pero estoy convencido de que era una basura infumable) y a veces la vista y la atención se me iban hacia las paredes, el armario, las ventanas e incluso la pantalla de la televisión, donde acampaban a sus anchas no sé si más de veinte moscas pero estoy seguro de que no menos. Cuando estaba distraído, como si ellas me estuvieran observando (y entiendo que eso es completamente imposible) una de ellas bajó del techo con una fuerza implacable, como un proyectil lanzado a conciencia, y sacudió mi cabeza, metiéndose entre mi pelo. Me llevé rápidamente las manos a la cabeza y me la sacudí, cuando de improvisto noté un cosquilleo en mi oreja y escuché el batir de las alas de una mosca lo suficientemente cerca como para sospechar que ésta pretendía entrar por mi oído. Me levanté asqueado sacudiendo mi cuerpo. Miré las moscas revoloteando a mi alrededor (eran las más atrevidas, porque otras, quizá más pacientes o recelosas, permanecían inmóviles en el techo junto a la escayola o posadas en el sofá, agarradas a las cortinas, resbalando por el espejo de la pared o pegadas a los adornos de la lámpara) y apagué la luz, confiando que éstas quedarían quietas y asustadas. Busqué a tientas el mando a distancia y dí por finalizado el programa de televisión.

Todo estaba a oscuras y solamente escuchaba tres cosas:

La primera de ellas era la que menos me importaba. Se trataba del llanto de un bebe procedente del piso de arriba, el hijo de una de mis vecinas.

La segunda puede decirse que me preocupaba. Los latidos de mi corazón retumbaban en el salón de manera agitada y flirteaba con mi respiración, lo que me convenció (por si cabía alguna duda) de que era presa de los nervios.

El tercer sonido... el tercer sonido me asustó (lo confieso abiertamente y no me avergüenzo de ello) porque en la oscuridad en la que estaba sumido, escuché el batir de varios pares de alas y sentí numerosas moscas volando a mi alrededor.

Salí corriendo del salón y cuando cerré la puerta encendí la luz del pasillo, me apoyé en la pared y respiré profundamente, como si fuera el superviviente de una batalla mantenida con demonios y criaturas infernales. Fui al váter y me senté en la taza. Cagué, como haces tú ,y cualquier persona normal a diario. Entonces me reí, estallé en sonoras carcajadas porque veía ridículo asustarme de unas miserables e insignificantes moscas. ¿Me estaba comportando como un idiota? Estaba convencido de ello.

Decidí darme una ducha para despejar todas mis preocupaciones. Recuerdo que ese día bajé a la tienda a comprar un matamoscas y subí con una sonrisa bobalicona dibujada en el rostro, sospechando que, como otras veces, iba a salir airoso y triunfante del combate entre los repulsivos dípteros y el siempre inteligente humano. Quizá esa sonrisa se habría roto en mil pedazos si hubiera sospechado lo que iba a pasar poco después.

Tal vez estaba demasiado confiado pero... ¿Cómo no estarlo? Sólo eran moscas y yo tenía en las manos un producto químico que aseguraba su exterminación, y no solo mataba moscas, también acababa con los odiosos mosquitos, las incómodas pulgas y las siempre horripilantes cucarachas.

III

Entré en mi piso asiendo el bote del insecticida como un caballero andante esgrime su pesada espada, haciendo alarde de su valentía y coraje (imaginando a una bella doncella observándole desde lo alto de una almena) y al abrir la puerta del salón me encontré con las moscas volando de aquí allá. Les enseñé el bote y amplié mi sonrisa. Le quité el tapón y lo agité mientras observaba el vuelo rasante de las moscas, que iban y venían y parecían saludarme. Con un movimiento felino, pulsé el botón y el sonido del spray rugió sutilmente mientras el gas a presión salía dejando un tufo la mar de relajante (creo que olía a rosas, pero no puedo estar seguro del todo). Rocié todo el salón, toda la cocina, busqué y localicé más moscas, me acerqué a ellas casi de una en una, y las pulvericé con el “fly, fly”. Algunas se agarraban a las cortinas sujetándose con sus diminutas patitas, pero acababan cayendo al suelo. Otras no pudieron quedarse ancladas en el techo o las paredes y se precipitaron inexorablemente en caída libre, golpeando sus diminutos y horrorosos cuerpos con la madera del suelo del salón o bien con las baldosas marrones de la cocina. Todas ellas fueron abatidas.

Absolutamente todas.

Salí presuroso del salón, un salón que se había convertido en un cruento campo de batalla y, además, en un lugar irrespirable. Prácticamente había gastado todo el bote y estaba más que satisfecho con mi sangrienta tarea, de la cual no estaba para nada arrepentido.

Me pasé toda la tarde sentado frente al ordenador, chateando con amigas y amigos y a medida que el olor a rosas iba desapareciendo yo fui olvidando todo el asunto de las moscas.

Hasta que fui a cenar.

Nada más abrir la puerta del salón y encender la luz vi que estaba completamente equivocado. Esperaba encontrarme los cadáveres de las moscas en la mesa, sobre el sofá, esparcidas por el suelo, dentro del fregadero, sobre la repisa de la televisión...

Nada de eso. ¡Ni por asomo!

Lo que me encontré fue algo totalmente diferente, más bien todo lo contrario: Allí estaban de nuevo las moscas, volando desorientadas, pegadas a las paredes, inmóviles en el techo o caminando libremente por el suelo. Todas ellas estaban atontadas, borrachas, aturdidas pero vivas.

¡Vivas!

Nervioso, asqueado y muy cabreado (a nadie le gusta perder una batalla de este tipo) cogí un periódico que descansaba sobre la mesa del salón y lo doblé formando un rodillo con él. Con el rostro desencajado, los dientes apretados y los ojos marcando ira y cólera, comencé a golpear moscas, una a una. Lo hacía tan sumamente bien, con tal arte y destreza, que ellas apenas pudieron reaccionar ante mis golpes. Estaban completamente drogadas y eso me hacía jugar con una gran ventaja. Había un número excesivo de moscas, sí, pero yo... era mucho más grande.

Aplasté gran cantidad de ellas, muchas de ellas adheridas en el cristal de las ventanas; sus tripas, su sangre, sus alas rotas. La mitad de los cadáveres quedaron adheridos al periódico, pero a medida que lo agitaba para ofrecer más golpes, esos cadáveres se desprendían y saltaban de un lado a otro, como palomitas en una sartén. Me subí en una silla (e incluso en la mesa) y acabé con las que había en el techo. Ya con los pies en el suelo miré los cuerpos pegados al techo blanco y me reí como un loco (más bien como un licántropo se ríe bajo la luna, a la que por por norma general ama con amor enfermizo).

Tiré el arma homicida a la papelera y alcé los puños pletórico al saberme absoluto vencedor de tan salvaje cruzada. Aquella noche cené y después barrí. Eché los cuerpos de las moscas a la papelera y observé de nuevo los cadáveres sujetos en el techo y en algunas paredes. Aquellos cuerpecitos tan pequeñitos que habían explotado bajo la presión del periódico al caer sobre ellos; las deformes cabezas aplastadas, los cuerpos pegados, las patas rotas y las alas quebradas... ¿Hay algo más hermoso y satisfactorio en esta vida?

Aquella noche me fui a la cama. No tenía sueño y me puse a leer, una costumbre que he ido adquiriendo de un tiempo a esta parte. Cuando llevaba alrededor de media hora disfrutando de una lectura escalofriante (me encantan las novelas de terror) advertí con el rabillo del ojo una sombra cruzar de un extremo a otro de la habitación. No me inmuté y seguí leyendo. Volví a percibir aquella sombra y dejé el libro sobre la cama.

¡Una mosca! ¡Una maldita mosca había sobrevivido a mi airado ataque! Y lo peor de todo es que se había colado en mi habitación.

Chasqueé la lengua fruto del disgusto que sentía y deduje que yo era más inteligente que esa puta mosca. Entre risas, apagué la luz y corrí hacia la puerta. La abrí. Salí y encendí la luz del cuarto de baño. Tras varios minutos la apagué y regresé a oscuras a mi habitación. Sin duda la mosca ya habría salido en busca de la luz quedando atrapada en la oscuridad. Cerré la puerta de la habitación y encendí la luz. Me tumbé en la cama. Ni rastro de la aberrante mosquita. Una vez más había vencido.

Me puse a leer. Todo iba bien, hasta que a los pocos minutos volví a ver la sombra planeando por mitad de la habitación, como un águila majestuosa y arrogante. Cerré el libro de golpe y vi la mosca posarse sobre las mantas. Intenté cazarla. Fue en vano. Era rápida, ágil de reflejos, como una mosca normal y corriente.

Volví a realizar la misma operación del juego de la luz varias veces, pero la mosca siempre acababa dentro de la habitación. ¿Acaso se colaba por la rendija de la puerta? Coloqué calcetines y pañuelos para que no pudiera pasar. Quizá acerté, porque uno de mis intentos (no sé si fue en el séptimo o quizá en el octavo) pareció dar resultado. Leí un poco en absoluta paz y después apagué la luz. Dormí muy tranquilo pero no lo habría hecho si hubiera sabido lo que me esperaba al día siguiente.

Desperté hacia las ocho de la mañana, con el cuerpo completamente descansado y la cabeza despejada. Me había olvidado por completo de la mosca cojonera que se había colado en mi habitación pero de la que me había librado muy hábilmente. Me metí en la ducha y puse la cabeza debajo de la alcachofa, por la que salía agua caliente en abundancia. El vapor subía desde mis pies y el calor cubrió todo mi cuerpo, apoyé las manos sobre las frías paredes de baldosas azules y aguardé allí varios minutos. Después salí de la ducha, me sequé y me vestí.

Caminé por el pasillo silbando una melodía que pertenecía a una canción de la que nunca recuerdo el título. Abrí la puerta del salón y encendí la luz. Al principio no las vi, pero estaban allí.
Subí las persianas (incluida la de la cocina) y entonces me dí cuenta de la presencia de un número excesivo de infectas moscas cubriendo paredes y techo. Al detectar mi presencia (habría que ser tonto para no hacerlo después de entrar en el salón, encender la luz, abrir las persianas y maldecir improperios ) un número aproximado de treinta moscas emprendieron el vuelo y sobrevolaron la lámpara del salón, revoloteando sobre mi cabeza. Me quedé pasmado observándolas, lancé los ojos hacia las ventanas y éstas estaban cerradas por lo que no supe (y aún no sé) cómo pudieron entrar aquellas desabridas moscas puñeteras.

Grité de horror al ver que los miserables insectos saltaban de un lado a otro, posándose en cualquier parte, moviendo sus pequeñas patitas, como si estuvieran afilando un cuchillo. En aquél momento tuve la sensación de que me observaban.

Y lo peor de todo es que estaba convencido de que se comunicaban entre ellas y hablaban... de mí.

Tuve miedo de las putas moscas. ¿Te ríes? Puede parecer ridículo pero estaba asustado de un puñado nada desdeñable de moscas gruesas y negras que estaban perturbando la tranquilidad de mi hogar. Entonces empezó el ataque.

Yo al menos lo interpreto así y después de leerlo ya me dirás si lo que sucedió a continuación tiene otra calificación.

Mientras me dirigía a coger una revista con la que atizar a las malditas moscas, vi claramente que una de ellas bajaba del techo en picado, como un misil dirigido hacia un objetivo concreto. La mosca impactó en mi cabeza, se enredó en mi pelo, hizo un ruido peculiar entre mis cabellos y después salió airosa hacia una pared, sobre la que se posó y pareció observarme a través de sus abultados ojitos. Imaginé una siniestra sonrisa en ellos.

Esgrimí la revista como una espada bien afilada (más bien como un garrote vil) y comencé a batir mi brazo. Aplasté muchas de ellas, incluso tres de un solo golpe y pronto reduje el número. De treinta pasaron a diecinueve, luego a trece y finalmente a nueve. Sudaba como un cerdo pero estaba contento con la siembra de cadáveres que dejaba golpe tras golpe, como un troglodita cazando mamuts.

Vi a las moscas retroceder como alimañas cobardes, sabedoras de que el gigante era un enemigo duro de batir. Cuando detectaban mi presencia huían, volaban de un lado a otro. Vi que una de ellas se lanzaba hacia mí pero pude golpearla con la revista como si se tratara de una pelota de béisbol y la pobre se estrelló contra la pantalla del televisor, rebotó y cayó junto a mis pies. La aplasté. Escuché el bello crujir de su pequeño cuerpo explotando bajo mi pies.

No me dio tiempo de esquivar a una de ellas que me golpeó la cara y me vi obligado a cerrar los ojos. Oí el batir de varias alas y cuando me quise dar cuenta (al abrir los ojos) vi varios puntos negros que se aproximaban desde diferentes flancos, como bombarderos que se acercaban para asolar una base enemiga.

Como dagas afiladas golpearon mi piel, una de ellas se enredó en mi pelo, otra me golpeó la nariz, una casi se introduce en mi oído y las otras trataron de sacudirme el pecho. ¿Pero qué cojones estaban haciendo esas putas moscas?

Retrocedieron un poco y volvieron a caer sobre mí, como espinas de un rosal que se clavan en las yemas de los dedos; como dardos envenenados dirigidos a mi corazón; como clavos ardiendo atravesando mi pecho. Tuve que taparme la cara para evitar el desagradable impacto de aquellas malditas moscas porque si bien no era doloroso resultaba, cuando menos, desagradable. ¡Jodidas y asquerosas moscas!

Salí precipitadamente del salón y cerré la puerta dejando a los monstruitos tras ella. Me senté en el suelo, con la espalda pegada a la madera. Resoplé con el ceño fruncido, tratando de encontrar una explicación plausible, una causa que justificara semejante desbarajuste de la lógica y el sentido común. No encontré ninguna pero noté un ligero cosquilleo en la mano que tenía apoyada en el suelo. Miré hacia abajo y pude ver claramente como una diminuta mosca caminaba por entre mis dedos con una parsimonia tal que me resultó escalofriante.. Giré la mano y la mosca voló. No sé hacia dónde pero no me interesaba. Detecté que por debajo de la puerta, entre el hueco de ésta y el suelo, asomaba la cabeza de una mosca y aguardé pacientemente a que su zafio cuerpo saliera por completo, entonces usé el pulgar de mi mano derecha para aplastarla como a una maldita y asquerosa cucaracha.

Me puse unos zapatos, cogí algo de dinero y me marché a la calle. Necesitaba respirar aire fresco y cuando quise darme cuenta me vi dentro de un tugurio levantando por quinta vez una jarra de cerveza y hablando con dos desconocidos de mi problema con las moscas. Aún recuerdo las estúpidas sonrisas en sus caras sonrojadas.

-Os lo juro. Las moscas me atacan. No puedo con ellas.-recuerdo que dije.-El zumbido de sus alas me resulta insoportable. No puedo leer un puñetero libro porque me asedian, se lanzan sobre mí. No puedo comer porque se posan en el plato, no puedo ver la televisión porque caminan por la pantalla y vuelan hacia mi para estrellarse contra mi cuerpo o enredarse en mi pelo. Estoy hasta los cojones tíos, hasta los mismísimos cojones...

Cuando acabé la frase me vi hablando solo en la barra del bar y me sentí observado por el camarero que me miraba con la mirada contrariada.

-Tengo un amigo que podría echarle una mano.
-¿Perdón?.-dije soltando la jarra de cerveza sobre el mostrador.
-Con su problema, con las moscas. Mire.-respondió el hombre anotando algo en un papel y ofreciéndomelo.-Puede llamarle en cualquier momento, creo que es la solución a sus problemas.

Me levanté y mi cuerpo se tambaleo peligrosamente, a punto de rodar por el suelo. Agarré el papel. Miré el número de teléfono que el camarero había escrito en él, busqué un par de billetes en mis bolsillos y los dejé sobre la barra. Salí del bar. Ya era de noche y mientras regresaba a casa me imaginé cómo sería un mundo sin moscas.

No abrí la puerta del salón, no quería saber si estaban allí dentro, si su número había aumentado o si, por algún milagro, se habían esfumado por completo. Pero no, esto último no había ocurrido porque podía escuchar el desagradable zumbido de sus asquerosos vuelos.

Me fui directo a la cama y al levantarme al día siguiente hurgué en mi pantalón y cogí el papel que me había entregado el camarero. Llamé a aquél número y la bronca voz de un hombre sonó al otro lado.

Resultó ser un exterminador de plagas y eso era lo que yo necesitaba. Quedamos aquella misma mañana en mi casa. A las once ya estaba llamando a la puerta.

No he dicho nada, pero mientras esperaba no se me ocurrió abrir la puerta del salón y eso que sentía una correosa curiosidad porque el sonido del batir de las alas aumentaba cada minuto.
Cuando abrí la puerta un hombre regordete me sonrió. Llevaba un mono gris y una gorra a juego. Colgada de su espalda pude distinguir una amplia mochila. Me saludó y le dejé pasar.

Le conté el problema. No se extrañó ni lo más mínimo.

-Dice usted que las moscas son violentas, ¿verdad?
-Sí, algo que me ha dejado desconcertado.
-Si yo le contara historias sobre pulgas, mosquitos, arañas, cucarachas e incluso serpientes creo que no podría dormir durante meses pero todo problema tiene solución.

Dejó la mochila en el suelo y abrió la puerta del salón. Ambos pudimos ver alrededor de cuarenta moscas deambulando de un lado a otro, algunas de ellas se colaron por la apertura de la puerta que el señor exterminador cerró de inmediato y se fugaron para adentrarse en los dormitorios, algo que no me gustó nada en absoluto y maldije para mis adentros. Me miró unos instantes con extrema seriedad. Yo palidecí y me atreví a formular una pregunta de la que temía la respuesta.

-¿Es grave?
-¿Grave?.-inquirió perplejo el exterminador. Después relajó los músculos de la cara y me dirigió una sonrisa.- Sólo son moscas...

Y tras decir estas palabras abrió la mochila y sacó varios botes de insecticida, unas gruesas gafas que se colocó sobre los ojos y una mascarilla.

-Debe dejarme trabajar solo. Cuando entre ahí.-dijo señalando la puerta del salón..-Usted tendrá que abandonar la casa. Echaré estos productos por todos los rincones y le garantizo que no quedara ni una sola con vida, pero estas cosas deben hacer efecto y no podrá regresar hasta el martes que viene.
-Cinco días.-murmuré.
-Cinco días.-repitió el exterminador.- No se preocupe, yo cerraré la puerta y a su regreso descubrirá que todo ha regresado a la normalidad.

Asentí con la cabeza y lo vi entrar en el salón, sin miedo al numeroso ejército de horribles moscas que se abría ante él.

Fui a mi habitación, recogí algunos objetos personales, algo de dinero y salí fuera. Admito que no sentía ninguna envidia por aquél hombre que se enfrentaba al peligro como si fuera un trabajo más. No sé cuánto iba a cobrarme por aquello pero si me libraba de las moscas yo estaba dispuesto a pagar lo que fuera necesario.

Pasé aquellos días en un motel de mala muerte, de esos tugurios de carretera en los que se escucha como los camioneros follan con las putas y otros acortan sus días con litros de alcohol. Todo estaba muy sucio. Encontré restos de sangre en las sábanas y detecté manchas de semen en la almohada. La habitación olía francamente mal y advertí la presencia de telarañas en la triste bombilla que colgaba del techo, incluso vi algunas cucarachas saliendo del lavabo del cuarto de baño. Pero no había moscas. Ni una sola.

Esto era un paraíso. Sin duda.

El martes a primera hora pagué la cuenta del motel y cuando me marchaba eché un vistazo a la morenaza que iba colgada del robusto brazo de un hombre que se encaminaba hacia un gran camión. Mis ojos se quedaron pegados en el culo tangoso de la mujer y la lengua humedeció mis labios. Ella subió al camión y desgraciadamente dejé de ver su apretado culito pero mi imaginación, cuando me apetece, puede ser desbordante. Ladeé la cabeza y aplasté con mi mano la erección que me había salido. Monté en mi coche y me solté el botón del pantalón para no asfixiarme. Noté el grueso de mi pene y lo agarré con la mano. Podía hacerme una paja allí mismo, dentro del coche, no habría sido la primera vez pero el asunto de las moscas me tenía preocupado y el hinchazón se me bajó tan rápido como había emergido. Cuando la cabeza alargada quedó flácida y relajada me aproveché el botón, introduje la llave en la cerradura y giré. Pisé el acelerador y me dirigí a mi casa, completamente esperanzado.

Aparqué casi donde lo suelo hacer siempre y subí las escaleras. Llegué hasta la puerta y pegué el oído a la misma. Ningún zumbido, ningún batir de alas, solo un extraño olor, repugnante sin duda y que deduje se debía a los productos químicos que el exterminador había utilizado en su singular tarea por librar mi hogar de la infecta presencia de las jodidas moscas.

Abrí la puerta; el olor era más fuerte en el interior pero podía soportarlo, a mí solamente me preocupaban las moscas.

Fui directo al cuarto de baño y me dí una buena ducha de agua caliente. Inesperadamente mi cuerpo había comenzado a experimentar una molesta sensación y creí que se debía a mi experiencia en ese motel de mala muerte donde quizá podría haber cogido una infección.
Me puse ropa cómoda y me armé de valor. Me dirigí al salón. Abrí la puerta, Todo estaba completamente oscuro, en silencio. Encendí la luz y eché un vistazo. Algo que había en el suelo me llamó poderosamente la atención...

FINAL

Cinco días después de regresar a mi casa me encuentro sentado en el sofá del salón, leyendo un libro con absoluta tranquilidad. Sigue habiendo moscas en mi casa. El exterminador no ha podido acabar con ellas pero todo ha cambiado, ya no me molestan porque hemos aprendido a convivir. El caso es que, de un modo u otro, puedo permitirme el lujo de cenar sin que ellas molesten a mi alrededor o bien puedo disfrutar de una película tumbado en el sofá, sin que las moscas vuelen por el salón o se arrastren cortinas abajo. Me han dejado completamente en paz.

Como he dicho, en estos momentos estoy leyendo un libro y lo hago inmerso en una paz absoluta, en una calma total porque las moscas, desde que he regresado, no han vuelto a incordiarme y, por supuesto, no me han atacado y no lo han hecho porque están muy ocupadas. Lástima el olor terrible que ahora hay en mi casa pero si eso significa haberme librado de la incomodidad de las moscas (a las que ahora considero mis amigas y a las que miro con ternura) bienvenido sea.

Cierro el libro y echo un vistazo al cuerpo putrefacto del exterminador que yace en el suelo del salón, descomponiéndose. Me lo encontré así nada más llegar el martes, con un buen número de moscas recorriendo su cuerpo, entrando y saliendo a voluntad por su boca abierta. Desde entonces ellas tienen un nuevo juguete y no se despegan del cuerpo de ese pobre hombre, del que se están alimentado. Cada días las moscas están más alegres y más gordas.

Caminan por su abultada tripa, succionan a la altura de sus ojos, saborean sus gruesos dedos, procrean en sus manos o en sus piernas, corretean por entre su pelo...

Hace tiempo que no las veo volar (quizá están engordando demasiado) y puedo dejar abierta la puerta del salón con total libertad, porque ellas ya no acceden a la zona de los dormitorios. No se apartan ni lo más mínimo del cuerpo del exterminador.

Todo parece haberse arreglado. Todo va de maravilla.

Sí, todo va bien... si no fuera por el hediondo olor que desprende el repulsivo cadáver del exterminador.

UN HUESO DURO DE ROER

2009-11-06T08:44:00.003+01:00

Siempre he sido un chico duro, digamos que la expresión acertada sería “un hueso duro de roer”. No solo mi aspecto resultó siempre provocador sino también mi personalidad.

Me gustaba vestir con ropas negras, a ser posible pantalones de cuero y alguna camiseta de manga corta ceñida, que dejara ver mis delgados brazos, adornados con algunas pulseras, brazaletes y algún que otro ostentoso reloj. Aunque hacía tiempo que no me los ponía, estaba acostumbrado a llevar pendientes y siempre, absolutamente siempre, usaba gafas de sol, daba igual el tiempo que hiciera y la hora que fuera, me había acostumbrado a refugiarme tras los cristales oscuros que me legaban cierta intimidad y me resultaba difícil caminar por las calles de la ciudad sin ellas.

Mi aspecto era, como he dicho, la de un chico duro y mi rostro, marcado siempre por una expresión austera cuya mayor relevancia era la ausencia total de sonrisa alguna, resultaba imperturbable. Antes llevaba el pelo largo, lo que me otorgaba un aspecto más heavy pero hace algunos meses decidí cortármelo. A pesar de ello, mi imagen seguía siendo la de ese chico duro y solitario, extraño y reservado, que tras la intensa mirada de unos ojos marrones, completamente normales, parecía tener la cabeza siempre trabajando, pero supongo que nadie se ha interesado por saber cuáles fueron mis tormentos y temores. Sin embargo, sí puedo decir, sin rubor alguno, que era un chico duro, un hueso duro de roer.

Hasta anoche, que sucedió algo que jamás tuvo que ocurrir...

Camino por las solitarias callejuelas de mi ciudad. Deambulo de un lado a otro. Había estado hasta las dos de la madrugada disfrutando de la compañía de dos féminas portentosas. Las había conocido en un local y ahora me acompañan de regreso a mi hogar, donde pienso montármelo con las dos. Es más que evidente que ellas están dispuestas; si bien nunca he tenido éxito alguno con las mujeres (no es que sea un chico feo como el diablo pero supongo que mi personalidad no las atrae, sino todo lo contrario), anoche pensé que me había tocado la lotería, sin embargo, estaba completamente equivocado. Muy equivocado.

Una de ellas era una despampanante rubia, cuyo cuerpo cuando la vi no pudo hacer otra cosa que quitarme el hipo. Practicamente tenía todo lo que me gustaba. Una melena lisa que le caía más allá de los hombros, unos ojos grandes y azules, una boquita pequeña de labios muy finos pintados de rojo. Llevaba un vestido corto de color negro, cuya falda apenas le cubría la mitad de los muslos, envueltos en unas medias negras cuyo tacto estoy convencido que me harían palidecer. Tenía los pechos grandes y mi exulta imaginación se disparaba.

La otra chica era morena, de pelo rizado. Lo llevaba suelto. Tenía un rostro muy bonito aunque tenía cara de loba, de esas mujeres que dan miedo cuando se acercan. Le quedaban francamente bien los pantalones vaqueros ceñidos, que le marcaban un apretado culito y unas piernas largas y esbeltas. Podía verle la cintura ya que llevaba el ombligo al descubierto y advertí un piercing curioso colgando de él y un tatuaje que se introducía en el pantalón. Ya tendría tiempo de echar un vistazo con más calma. Me gustaban sus botas de tacón de aguja, pero también sus manos de uñas largas y pintadas de azul.

Caminamos entre risas, yo colgado del cuello de las rubia mientras la morenaza pasaba su brazo por mi cintura e introducia la mano en el bolsillo trasero de mi pantalón.

Ninguno está borracho y eso es buena señal. Los tres queremos lo mismo y es evidente que yo no puedo perder esta oportunidad o me arrepentiré el resto de mi vida.

Entre risas, algunos besos y caricias tontas (ellas sabían perfectamente cómo ponerme al tono adecuado y llevaba así practicamente desde que las vi en el local) las voy conduciendo poco a poco hasta las proximidades de mi apartamento, situado en un amplio bloque de pisos, cerca del parque. Vivo en la planta decimocuarta y hacía allí vamos.

Cogemos el ascensor y pulso el botón correspondiente cuando la chica rubia tira de mi brazo y busca mi boca. Me muerde los labios y juega con mi lengua mientras la morena mordisquea mi cuello y se arrodilla en el suelo. Levanta sus manos y aprieta el bulto que se destaca bajo el pantalón. Estoy a punto de pulsar el botón rojo de “Stop” pero simplemente no llego. Cierro los ojos cuando noto una de las manos de la chica morena buscar dentro del pantalón. No tarda en encontrar lo que busca. La oigo reir mientras siento sus afiladas uñas acariciando mi pene. Logra que me excite como un animal y aprieto el culo de la rubia, beso su cuello y busco sus tetas.

Llegamos a la planta de mi apartamento y las puertas se abren de inmediato. Maldigo entre dientes e intento apartarme pero ellas no me sueltan, la rubia sigue besándome, buscando mi boca, lamiendo mi cuello. Me desgarra la camiseta y comienza a chuparme el pecho mientras su amiga, aún agachada, ha logrado desaprocharme primero el cinturón y luego el botón del pantalón, que se me cae junto a las rodillas. Oigo sus risas y tiran de mí sin percatarme que me están alejando de la puerta de mi apartamento. No sé a dónde me llevan pero ¿Qué puedo hacer sino dejarme hacer?.

Regresamos al ascensor. ¡Bien! Las puertas se cierran de nuevo y creo que es buen lugar para disfrutar de estas bellas mujeres. Después, si mi cuerpo aguanta (cosa que dudo) siempre podemos ir al apartamento.

La chica rubia pulsa un botón pero no sé cuál de ellos es, simplemente advierto que estamos subiendo. La morena, arrodillada, me baja los calzoncillos y agarra mi miembro erecto entre sus manos. Acerca su cabeza y se lo lleva a la boca. Cierro los ojos para disfrutar del infinito placer al mismo tiempo que la rubia muerde mi cuello y me lo chupa con énfaxis. La aparto unos momentos, no quiero excitarme demasiado porque, de hacerlo, puedo sufrir la transformación que debo evitar a toda costa. Pensando en ello, con la seguridad de que, a pesar del morbo que da el escenario en el que nos encontramos, no es el mejor lugar, me aparto unos instantes de la chica morena, que la dejo con la boca abierta y una sonrisa lasciva entre sus labios. Me subo la ropa y comprendo que he estado a punto de sufrir el cambio. Un par de minutos más y me habrían salido los colmillos, mis ojos se inyetarían en sangre y brillarían de manera incandescente. Mis manos, convertidas en garras, habrían despedazado a estas dos maravillosas mujeres, les habria chupado la sangre y, porque me conozco, habria guardado sus corazones en el congelador para deleitarme con ellos más adelante. Es lo que tiene ser un vampiro, ventajas e inconvenientes, sin duda. Que me lo voy a montar con estas dos diosas es evidente, pero no aquí, no en el ascensor porque si no aguanto la transformación... sería como delatar mi existencia a unos vecinos que apenas me conocen. Iremos a mi apartamento, donde la tranquilidad de mi hogar podría hacerme consumar bajo el cuerpo de estas amazonas y si no aguanto el ansia... pues entonces... ya me ocuparé de ellas...

El ascensor se detiene y las dos chicas me miran. Son hermosos los ojos de la rubia, en cambio, los de la morena me parecen extraños pero también tienen su atractivo. ¡Vaya! Al abrirse las puertas del ascensor descubro estupefacto que estamos en la azotea. El cielo estrellado se dibuja sobre nuestras cabezas, vagamente desvirtuado por las luces de la ciudad. Las dos chicas salen entre risas y yo las miro algo sorprendido. Observo convencido de que tampoco éste es mal lugar. Con el aire y los ruidos del tráfico es posible que no llegue a transformarme y pueda comportarme como un hombre normal. Si, por ejemplo, la transformación fuera inevitable... dudo que alguien pudiera escuchar los gritos de estas dos chicas. Y van a gritar, por supuesto, pero espero que sólo sea de placer.

La rubia sonríe y se enciende un cigarrillo. Me pide que me quite la ropa y lo hago inmediatamente, quedando desnudo frente a ambas mujeres, que bajan sus miradas para centrar su atención en mi órgano, que ya va para arriba.

La morena se acerca dando lentos pasos y percibo en su rostro una severidad extrema. La frialdad que hay en sus ojos me sobrecoge. Desvio la mirada y percibo que la rubia ha sacado de su bolso una pequeña ballesta. En lugar de una flecha tiene cargada una reducida estaca de madera. Apunta y dispara, con una frialdad que me asusta.

Noto el agudo y profundo dolor que se produce en mi pecho cuando el pequeño trozo de madera atraviesa mi corazón y pierdo toda movilidad. Caigo al suelo entre estertores.

No puedo moverme. Tengo los ojos abiertos y ni siquiera soy capaz de cerrarlos. Miro el cielo oscuro y tenebroso, veo las figuras de aquellas dos mujeres cuyos rostros sonrientes se han vuelto rigidos y secos y sé exactamente lo que van a hacer conmigo.

Y aquí estoy ahora, como un perfecto imbécil. ¿Un hueso duro de roer? Más bien un idiota, un iluso, un pobre desgraciado al que han jodido bien jodido.

Atado al suelo con fuertes cadenas.

Por mucho que intente soltarme no podré hacerlo porque la pequeña estaca sigue clavada en mi pecho y perfora mi corazón como si el aguijón de un escorpión estuviera atravesando mis, en estos momentos, irritados globos oculares.

Sí. Puedes reirte si quieres pero esto no tiene ni puñetera gracia. Esas dos condenadas me la han jugado bien jugado. ¿Cómo he podido ser tan confiado? Tetas y culos han sido mi perdición... ¿Y ahora qué puedo hacer si no esperar mi instante final?

Tirado en el suelo de la azotea, oigo los claxon de los coches que recorren las calles de la ciudad ajenos a mi situación. Estoy boca arriba y mis ojos inmóviles miran hacia el cielo. Las estrellas han desaparecido porque el amanecer está cerca. ¡Dios!

No puedo hacer nada, no puedo alertar a nadie. Estoy a merced de las horas. Cuando el sol comience a asomar por el horizonte, cuando la negrura de la noche se disperse ante los cálidos brotes del nuevo día... los rayos del sol abrasarán mi cuerpo. La piel se me caerá hecha trizas, mi rostro se desfigurará a una velocidad pasmosa y el dolor (dicen) será insoportable. Los vampiros nada podemos hacer en situaciones como ésta y cuando los otros se enteren de mi horrible final, se burlarán de mí y comentarán lo tonto que he sido al dejarme embaucar por dos cazadoras disfrazadas de mujeres fáciles. Pero, ¡Qué coño!, había que ver las tetas de la rubia, el culo de la morena, los cuerpos exuberantes de ambas féminas. ¡Ay, Dios Mio! Ya me estoy poniendo caliente y eso que el sol aún no ha salido, pero lo hará dentro de pocos minutos, que es, por cierto, lo que me queda de vida.

Algo se mueve cerca de mí. Lo percibo con el rabillo del ojo, pero no puedo desviar la cabeza para comprobar de qué se trata. Ese algo es negro como la noche y se mueve lentamente, con curiosidad. No es muy grande. Salta sobre mi pecho y me observa.

Es un horrendo gato negro que me mira a través de sus pupilas dilatadas. Parece encontrar divertida la situación pero a mí no me apetece reírme. Comienza a lamerme la cara con su lengua áspera y asquerosa. ¡Hay que joderse!

El día ya comienza. El sol asoma su nariz en la lejanía. Las sombras se retiran ante la llegada imparable de la claridad. Ya noto que mi cuerpo comienza a sufrir los primeros dolores. Voy a consumirme en cuestión de segundos. Voy a reducirme a cenizas en apenas unos instantes. Pero no voy a gritar. ¡No quiero gritar! Soy un chico fuerte, un hueso duro de roer. Mantendré el tipo.
El sol sale y sus rayos llegan a mi piel.

Mis horribles gritos (duele demasiado como para seguir siendo el chico duro) asustan al gato que salta sobre mi pecho y me da varios zarpazos antes de huir por el tejado. Mi garganta se ha roto y mis cobardes alaridos están a punto de detener el trafico que fluye en las calles. Comienzo a convertirme en cenizas.

Ya... no soy nada.

El Momento del CAMBIO

2009-10-27T18:33:00.000+01:00

PARTE 1

Los cuatro hombres estaban atados fuertemente con cadenas en el interior de la cabaña. Fuera, sentado en una vieja mecedora, Arturo aguardaba con la escopeta entre las manos. Había decidido acabar con su vida y esperaba tener el valor suficiente para ejecutar aquél abominable acto. Necesitaba acabar con todo, era la única solución para no volver a derramar sangre inocente.

Se llevó a la boca un cigarro que encendió con una sola mano mientras sus pequeños pero profundos ojos marrones escrutaban el exterior. Ya llegaba la noche. Pronto saldría la luna. Y vendría acompañada de la muerte.

Carraspeó para aclararse la garganta. A sus oídos llegó el lejano aullido de los lobos. Comprobó que la escopeta estaba cargada y le quitó el seguro. En cualquier momento… debía hacerlo en cualquier momento…

Cuando Arturo quiso darse cuenta comprobó que la noche ya se había adueñado del lugar. Las sombras irrumpieron como silenciosos y errantes fantasmas. Miró hacia el horizonte. La luna brillaba ya en todo su esplendor. Era especialmente hermosa. Jamás antes la había visto tan bella. Se sintió observado. Sus ojos se humedecieron y sintió una fuerte sacudida en el pecho. Agachó la cabeza, el proceso ya estaba comenzando.

Trató de contenerse pero Arturo sabía perfectamente que no podía poner freno a la naturaleza. Luchar era una resistencia estúpida. La escopeta cayó de sus manos y quedó tendida frente a sus pies, mientras su cuerpo sufría una terrible sacudida, de dentro hacia fuera. Se agarró a la mecedora con las manos con una fuerza extraordinaria y aguantó el dolor sin producir el menor gemido. Pero dolía. Y mucho.

Arturo volvió a sufrir una sacudida y esta vez su cuerpo se estiró totalmente, cayendo de la silla y rodando por el suelo, como si estuviera ardiendo. Esta vez sí gritó. Y su grito sonó en la noche, confundiéndose con el lejano aullido de los lobos.

Los ojos de Arturo se abrieron descomunalmente, agrandándose como platos vacíos, teñidos ahora de un siniestro color carmesí. Al mismo tiempo, y sin que él pudiera darse cuenta, las venas de su cuerpo se hincharon hasta estar a punto de estallar. Le hervía la sangre. Su espina dorsal se estiró y su garganta rugió como un animal. Arturo perdió el conocimiento mientras su cuerpo sufría nuevos espasmos.

Cuando despertó estaba completamente desnudo. La ropa, convertida en jirones, se encontraba a su lado, junto a la escopeta. Estaba rodeado de sangre. Sus ojos se cerraron y gritó arrepentido mirando con rabia hacia la luna. Clamó al cielo y pidió perdón una vez más. Su cuerpo temblaba.

Se levantó sin apenas fuerzas suficientes y entró como un energúmeno en la casa. El espectáculo que encontró fue terrible.

Los cuerpos de los cuatro hombres encadenados estaban completamente descuartizados. El animal había vuelto a atacar. Los había matado. Arturo lloró.

Salió apesadumbrado y vio que la vieja cabaña de madera estaba rodeada de lobos, que lo miraban desafiantes. Los maldijo a todos, ¡¡a todos!!

Cogió la escopeta y disparó a uno de ellos. Falló, pero el ruido fue suficiente para que todos se alejaran asustados, perdiéndose en el bosque. Arturo miró a la luna.

-Nunca más me harás hacer esto de nuevo. ¡Te maldigo!

Y Arturo se sentó en la vieja mecedora de madera. Sostuvo la escopeta entre sus manos y lloró como un niño que acaba de perder a su madre. Colocó el cañón de la escopeta sobre su barbilla. Cerró los ojos y a su mente acudieron los cuerpos desmembrados de las cuatro personas que había asesinado al convertirse en un animal.

Apretó el gatillo.

Su cabeza reventó como si de una sandía se tratara y varios trozos de masa encefálica y cuero cabelludo volaron por el aire para pegarse a la pared de la cabaña. La escopeta cayó al suelo.

Arturo descansaba. Había decidido acabar con su vida para no seguir matando…

Un lobo blanco, grande y hermoso, salió de la cabaña con la boca manchada de sangre. Olisqueó el cuerpo de Arturo y después aulló a la luna. Le respondieron otros lobos.

Se alejó hacia el bosque, perdiéndose en la noche.

Al día siguiente, aquél lobo blanco se convertiría en una bella mujer…

PARTE 2

Corría por el bosque esperando llegar a tiempo. Miró aterrada hacia el cielo y vio levantándose hacia el firmamento una majestuosa luna llena que se asomaba desafiante tras los amenazantes nubarrones. Escuchó el aullido de los lobos y aceleró el paso.

Faltaban pocos minutos para que el cambio se produjese. Debía llegar a tiempo o todo estaría perdido… otra vez.

Thais tropezó y su fina figura se precipitó hacia el suelo, rodando por él un par de metros. Los arbustos y las ramas caídas de los árboles le habían arañado su bello rostro y una profunda herida en la frente permitió el paso de la sangre que comenzó a caer por su rostro. Se levantó con una celeridad asombrosa y echó la vista atrás. ¡Los lobos estaban demasiado cerca! Sin duda, dentro de poco iban a oler la sangre y enloquecerían. Sintió pavor ante las escenas que comenzaban a surgir en su mente.

Su corazón latía a un ritmo vertiginoso.

Envuelta en un traje de cuero, que realzaba su esbelta figura, Thais a veces pasaba desapercibida confundiéndose con las sombras. Se había soltado el cabello, a menudo recogido en una coleta, y corría con la esperanza de llegar a tiempo.

Divisó la luz de una cabaña a varios metros de distancia. Estaba cerca. Aquello era un refugio. Allí había comida. Podía olerla.

Sus labios dibujaron una fina sonrisa pero pronto su rostro mostró una expresión desagradable al tragar algo de su propia sangre, que seguía resbalando desde su frente. Se detuvo en el acto. Algo no andaba bien.

Miro hacia atrás y agudizó sus sentidos, pero las sombras le impedían descubrir si alguien se encontraba oculto en la oscuridad. No oía a los lobos pero tenía la seguridad de que estaban muy cerca, observando…

Volvió su cabeza hacia la cabaña. Había alguien sentado junto a la puerta. Permaneció expectante tratando de descubrir de quién podía tratarse. Arrugó la nariz y olfateó el aire. Las venas del cuello se le hincharon súbitamente y Thais se arrodilló, como una pantera esperando el momento oportuno para saltar sobre su presa.Su cuerpo comenzó a sufrir la transformación.

Oyó a lo lejos aullar a los lobos, sus compañeros aquella noche y por primera vez en su vida no sintió miedo. Thais notó la sacudida en el pecho. Fuerte, intensa, dolorosa. Se tiró al suelo y comenzó a sufrir espasmos, como si el fuego del infierno estuviese quemando su alma. Se agitó entre la maleza y descubrió que el aire le faltaba. Su garganta seca quiso proferir un grito desgarrador pero quedo muda, mientras la luna la observaba en toda su plenitud. Parecía mostrar una mueca cínica y perversa, ligeramente manchada de un rojo carmesí.

Esta vez Thais sí pudo gritar, al menos ésa era su intención pero de su garganta sólo brotó un bronco sonido, más parecido al que pueda emitir un animal que una persona. Dejó de moverse en ese instante.

Cada órgano de su cuerpo le dolía, las extremidades parecían querer partirse en dos y la sangre de sus venas la quemaban. Suspiró, jadeó y lanzó una mirada pidiendo ayuda hacia la persona que estaba sentada junto a la puerta de la cabaña, pero nadie parecía haber reparado en ella, excepto los lobos, que podía escucharlos más cerca.

Entonces ocurrió lo imposible.

El cuerpo de Thais sufrió una transformación horrible. Sus caderas hicieron explotar el ceñido pantalón de cuero y sus pechos crecieron enormemente, provocando que su traje de cuero quedara reducido a jirones. Un pelaje negro se asomaba sobre la piel. De la garganta de Thais brotó un grito desgarrador que se perdió en la noche, coreado por una jauría de lobos que ahora estaban observando la escena, temerosos de acercarse más.

El rostro de la mujer sufrió un cambio espectacular. Las orejas crecieron a pasos agigantados, acabando en punta y la nariz se convirtió en un hocico de animal. Thais gritó de dolor y posteriormente aulló como un lobo pues en un lobo se había convertido. Un lobo enorme, que poco a poco cambió aquél pelaje negro por uno blanco.

Thais o lo que fuera ahora aquello, levantó la cabeza a la luna y aulló para saludarla. Respondieron los numerosos lobos que se encontraban cerca y los aullidos permanecieron en el ambiente durante varios minutos. La noche se estremeció y la luna mostró una sonrisa de orgullo al ver a sus hijos danzando en la oscuridad.

Thais olfateó en el aire y comenzó a caminar hacia la cabaña. Los lobos la seguían de cerca y ella giró su cabeza para enseñar sus afilados colmillos. Dieron un paso atrás. Ella era más fuerte.
Aquella persona que viera sentada junto a la puerta ya no se encontraba allí, estaba tirada en el suelo, sufriendo espasmos. Tal vez ese hombre robusto estaba sufriendo una transformación…
El lobo blanco, Thais, empujó con el hocico la puerta de la cabaña y entró. Estaba sedienta de sangre, de carne humana y allí olía muy bien.

Vio a los cuatro hombres encadenados que gritaron al verla entrar. Fue lo último que hicieron. Thais se abalanzó sobre ellos y los destrozó, desgarrando sus gargantas, mordiendo la carne, bebiendo la sangre.

Minutos después oyó un grito y su instinto le aconsejó que se escondiera. Lo hizo. Entró un hombre gritando y lloró al ver los restos humanos. Después salió.

Escuchó una detonación y agachó la cabeza. Minutos después se produjo otro disparo. Todo parecía estar tranquilo. Salió al exterior y vio el cuerpo del hombre con la cabeza destrozada. La transformación no había tenido lugar pero él pensó que era causante de las muertes de aquellas personas.

Thais aulló a la luna y se alejó seguida de una amplia manada de lobos. Tenían nuevo líder, un bello y enorme lobo blanco.

Ariadne, La Conversión (y III)

2009-08-17T16:36:00.005+02:00

"Tercera y última parte del relato sobre la conversión de Ariadne que se está usando como guía para la creación del personaje cinematográfico: ARIADNE, del largometraje LA OSCURIDAD DE ARIADNE, producido por DEHON PC. Audiovisuales & PIAMONTE Group TV cuyas entregas anteriores ha encantado tanto a la actriz Soraia Durán como al director Oscar Parra

Rain ha quedado muy satisfecho con el resultado de este relato.

Os invito a leerlo con el máximo interés, así como a seguir la pre-producción del largometraje en la web de la productora DEHON PC. Audiovisuales, S.L.

ARIADNE, La Conversión (y III)

Por José Manuel Durán Martínez "Rain"

Mal herida, al no escuchar el disparo, Ariadne abrió los ojos justo a tiempo de ver una figura negra que la observaba de pié. El soldado había desaparecido por completo. No tuvo tiempo de más. Había sangrado mucho de sus heridas y las fuerzas la estaban abandonando. Una neblina que fue adquiriendo matices oscuros acabó cubriendo sus ojos en el mismo instante que un rostro vagamente familiar bajaba de las alturas y la miraba con suma atención, arrojando una apacible sonrisa que trataba de ocultar una pronunciada preocupación. Ariadne perdió la conciencia, y prácticamente la vida, con el recuerdo de aquél rostro cadavérico que trataba de buscar una esperanza en su dolor. Solo notó que unas manos frías como el hielo la agarraban.

Después la nada.
El silencio.
La oscuridad más terrible.

Ya no importaba el asedio de los franceses. Los gritos, los disparos, la muerte… todo aquello había desaparecido por completo para Ariadne.

Apenas respiraba. La horrible herida de su cuello la impedía coger aire con normalidad y se estaba ahogando en su propia sangre. Su cuerpo recibió una sacudida y quedó tendido de manera pavorosa, con las piernas encogidas y los brazos estirados. Las manos las tenía abiertas, con los dedos parcialmente agarrotados. Volvió a sufrir una convulsión y Ariadne abrió los ojos, pero ya no podía ver más que la impenetrable oscuridad.

La sombra alargada la recogió del suelo y la tendió sobre la cama. Miró la sangre que aún brotaba de la garganta de Ariadne y el rostro de su salvador se transformó en el de una bestia infernal. La apetencia de sed comenzó a convertirlo en un ser furioso y dos largos colmillos asomaron entre sus labios. Los ojos antes negros y poderosos ahora brillaban con la tonalidad que esgrime la maldad en momentos turbios. Comenzó a agitar su cuerpo y trató de evitar la visión de la sangre, pero su olor dulzón y su vivo color le indujeron a clavar su mirada en la herida de Ariadne.

La criatura resopló disgustado y cogió la mano de la mujer. Seguía viva. Podía apreciar el sonido casi imperceptible de sus constantes vitales pero le quedaba tan poco tiempo…

Contempló su cuerpo, la expresión aún hermosa en los ojos abiertos de Ariadne que seguía completamente inconsciente, abrazando a la muerte, y aquél ser derramó varias lágrimas de sangre. Después, sabiendo que iba a arrepentirse de su cruel acto, se abalanzó como un animal hacia la garganta de Ariadne y clavó sus colmillos en el cuello. Ariadne suspiró levemente y entró en una agradable somnolencia mientras la criatura extraía todo el flujo de vida que quedaba en las venas de la mujer.

Minutos después, con el rostro relajado y la boca manchada de sangre, la criatura se incorporó y permaneció sentada junto al cadáver de la desdichada en el más completo mutismo.

Apoyó los delgados brazos en las frágiles rodillas y sujetó la cabeza con sus escuálidas y blancuzcas manos. Su garganta emitió un grito escalofriante y, durante breves instantes, el tiempo y el espacio parecieron desaparecer, hasta que aquél ruido se ahogó en el silencio.
La silueta de un enorme lobo de pelaje blanco apareció repentinamente bajo el umbral de la puerta y contempló a la criatura a través de unos ojos enfurecidos, coléricos y crueles. El ser permaneció sentado en silencio y bajó la cabeza para contemplar el cuerpo aún caliente de Ariadne. Cuando volvió la mirada, el lobo había desaparecido.

Se levantó y oyó en el exterior disparos, el barullo de gente y voces que se acercaban. Dudó unos instantes. Miró hacia Ariadne, luego hacia la puerta. Varias sombras erráticas y delgadas se arrastraron por el suelo y se alzaron, convirtiéndose en la frágil silueta de hombres pálidos que contemplaban a la criatura; ésta las miró unos instantes. Sus ojos despedían tan profunda tristeza que permitieron nuevamente la caída de varias lágrimas de sangre que esta vez arañaron sus mejillas.

Volvieron a oírse disparos y gritos. Las sombras desaparecieron. La criatura se acercó al cuerpo de Ariadne y tras agarrar su mano y reflexionar durante algunos segundos, la cogió entre sus brazos. Inmediatamente después ya no se encontraban en la casa.
Habían desaparecido.

Cuando Ariadne despertó lo hizo en el bosque. Abrió los ojos y los cerró de golpe. Le dolían.
Volvió a intentarlo y la claridad de un avanzado atardecer se introdujo violentamente a través de sus retinas. Cerró los parpados. Estaba empapada en sudor. Tenía frio.

Poco a poco fue abriendo los ojos y se habituó a la luz. Estaba rodeada de árboles, su cuerpo cubierto por hojas secas, como si alguien la hubiera enterrado.
Tenía tanto sueño…

Intentó incorporarse pero le costó gran esfuerzo que sus piernas y brazos le respondieran. Le dolían horrores.
Estaba tan cansada…

Ariadne logró incorporarse y las hojas que la cubrían cayeron al suelo, entonces se percató que estaba completamente desnuda. Instintivamente se llevó las manos a la garganta y descubrió extrañada que no tenia herida alguna. Pero le dolía mucho.
No. No era dolor. Se trataba de una sequedad terrible.
Estaba tan sedienta…

Desorientada y aterida por el frio, Ariadne trató de cubrirse con los brazos pero era inevitable que sus curvas quedaran expuestas al descubierto. Miró en rededor y pronto descubrió que la noche poco a poco iba avanzando, consumiendo lo poco que ya quedaba del atardecer. Ni sabía dónde estaba ni cómo regresar a su hogar.

Comenzó a caminar lentamente; tenía los músculos entumecidos y la sequedad en su garganta le había provocado cierta irritación. Intento tragar saliva pero la boca la tenia completamente seca. Necesitaba beber.

Notó un fuerte dolor en el estómago, más que un dolor parecía una sensación de vacío que le causaba un ligero malestar.
Estaba tan hambrienta…

Ariadne siguió caminando y poco a poco fue descubriendo que sus sentidos habían cambiado. Ya no le dolían los brazos y las piernas y se encontraba ágil. Ya no estaba cansada, solamente la necesidad imperiosa de beber y comer con tanto apetito que sería capaz de acabar con un cordero en menos que canta un gallo.

A medida que iban pasando los minutos, Ariadne fue descubriendo que algo extraño estaba pasando en su cuerpo. Se sentía diferente.

Primero advirtió que a pesar que la noche ya había cubierto todo el bosque y que la luz había desaparecido por completo, ella veía perfectamente, desenvolviéndose entre las sombras con asombrosa comodidad. No podía percibir que sus ojos brillaban inmersos en una tonalidad naranja que parecían pequeñas llamas sobre cuencas vacías. Luego descubrió que los sonidos del bosque llegaban a sus oídos con una claridad extrema. Escuchó el corretear de un conejo despistado que huía de la peligrosa presencia de un búho que agitaba sus alas y bajaba en picado para hacerse con la presa. Se sorprendió de que pudiera captar una sensación de pánico que atribuyó al conejo.

Oyó también un insignificante ruido y supo inmediatamente que un pequeño rodeador estaba mordisqueando una rama caída en el suelo. Pero sin duda, lo que más le extrañó era que escuchaba con absoluta precisión el sonido que hacía una simple hoja al caer de los árboles y precipitarse lentamente hacia el suelo. Oía como cortaba el aire y el suave sonido, imperceptible para una persona normal, cuando chocaba contra el suelo y quedaba inmóvil hasta que la lluvia o una ráfaga de aire decidieran desplazarla.

Todos aquellos sonidos se agolpaban en su cerebro y giró sobre sí misma con los oídos enterrados bajo sus manos. La sequedad en su garganta aumentaba y el vacío en su estómago resultaba tan incómodo que decidió seguir caminando, vagando en la noche de aquél bosque misterioso.
Un nuevo sonido se metió en su cabeza. Prestó atención y entendió que se trataba del ruido que produce el agua de un arroyo. Sonrió levemente ante la posibilidad de saciar su sed y se detuvo unos momentos. El arroyo se encontraba a cinco o seis kilómetros, pero ella podía escucharlo con tanta precisión que no dudó en caminar hacia la dirección exacta donde el agua corría libre y sin preocupación.

Percibió el aroma de la tierra mojada y su garganta semejó emitir un pequeño gemido de esperanza.

Al llegar al arroyo, se abalanzó sobre él y hundió la cabeza en el agua para beber con impaciencia. A medida que el agua penetraba en su boca y bajaba ruidosamente por su garganta para llegar al estómago, Ariadne sufrió una pequeña sacudida y después varias arcadas. Su estómago comenzó a darle patadas dolorosas y el agua fue subiendo, abrasando todo su interior hasta que por fin fue expulsada por su boca y nariz. El sabor era tan desagradable… quiso pensar que el agua estaba contaminada.

Entonces la voz sonó dentro de su cabeza, con un ímpetu inusual. Las palabras retumbaron en las paredes de su cerebro.

“Ariadne, algo ha cambiado dentro de ti”

Ariadne se incorporó asustada y miró a su alrededor tratando de descubrir el origen de aquella voz tan potente, pero no vio a nadie, solo los árboles que la observaban con una curiosidad embriagadora.

“Ariadne, debes comprender que ya no eres como antes, te has convertido en un ser especial, en alguien… como yo”

Ariadne giró de nuevo sobre sí misma intentando localizar al hombre que estaba pronunciando aquellas palabras pero por más que lo intentó no pudo encontrar a nadie en las cercanías. Estaba completamente sola, sola y aterrorizada, junto a aquella voz que sonaba en el interior de su propia cabeza.

“No tuve elección, quiero que lo entiendas, no había otra opción”

La voz estaba cargada de una tristeza que abrumó a Ariadne. Su boca seca logró pronunciar un nombre: “Drajam”, que sonó como un pequeño susurro. La voz calló.

Ariadne oyó un ruido a su espalda, una especie de chapoteo y giro su cuerpo a una velocidad vertiginosa. Se puso en guardia. Creyó que estaba en peligro.

Vio a un animal bebiendo agua con una tranquilidad pasmosa mientras la observaba con detenimiento. Ariadne podía escuchar el golpeteo de la lengua sobre el agua y como ésta pasaba por su boca y se deslizaba garganta abajo, como si de una gran catarata se tratase. Pero aquello no importaba. Centró su atención en los ojos del animal y se horrorizó de sentirlos vivamente humanos. El animal, un lobo de oscuro pelaje, sació su sed y miró de nuevo a Ariadne, después se dio la vuelta para alejarse.

Ariadne no se lo permitió. Sorprendida aún de lo que estaba sintiendo, dio un gran brinco y se abalanzó sobre el lobo, que no se percató de la inusitada maniobra de aquella mujer, que cayó sobre su lomo.

El animal se giró para defenderse e intentó morder a Ariadne pero ésta fue mucho más rápida y clavó sus dientes en el cuello del lobo, que aulló de dolor. En aquél momento Ariadne no era consciente de lo que estaba ocurriendo y ni siquiera se percató que dos largos y afilados colmillos habían brotado de sus incisivos, que perforaron la piel del animal y rompieron sus venas, de las que empezó a brotar sangre caliente que Ariadne bebió con ansia insaciable.

Aquella sangre abrasó la garganta de la joven, que gimió de placer al sentirse vigorosa a medida que entraba la sangre en su cuerpo. Pero al bajar a su estómago algo sucedió de improvisto.
Una nueva sacudida. El estómago volvió a darle patadas, esta vez mucho más fuertes y Ariadne comenzó a vomitar la sangre que había bebido. Horrorizada, vio el cuerpo inerte del animal y retrocedió asustada mientras no dejaba de expulsar la sangre tomada, con un dolor tan bestial que temió morir en cualquier momento.

Al tocar su boca manchada de sangre advirtió con las yemas de los dedos sus dientes afilados y se levantó como una posesa. Corrió entre los árboles mientras los sonidos del bosque taladraban sus oídos. Estaba llorando, pero no podía saber que sus lágrimas eran lágrimas de sangre.

“No te asustes, Ariadne, no tengas miedo de ser lo que ahora eres. Debes aceptar tu naturaleza”

Ariadne siguió corriendo, huyendo del arroyo ahora manchado de la sangre de un lobo de pelaje negro y ojos demasiado humanos…

Sin rumbo fijo, completamente desorientada y asqueada de lo que había hecho, continuó su huida desesperada hacia ninguna parte, aún con el desagradable sabor de la sangre en su paladar y, sobre todo, el repugnante aroma del cuerpo inerte del lobo.

“Detente, Ariadne, debes aceptar tu condición”

No se detuvo. Siguió corriendo como si un monstruo infernal hubiera escapado de las puertas del mal para intentar atraparla. En un momento determinado, un extraño olor sacudió su afilado olfato y se detuvo en seco.

¡Qué aroma más extraordinario! Penetró a través de su nariz y la frescura regresó a su rostro. Podía sentirse tan bien que giró su cabeza como un hábil cazador y dirigió toda su atención al origen de aquel perfumado olor que le resultaba cautivador.

“Es tu momento, Ariadne, el momento de comprender lo que eres”

Para Ariadne, la voz había quedado eclipsada totalmente por el embriagador aroma que llegaba con desusada frescura. Lo saboreó arrugando la nariz al aire y advirtió que su garganta seca estaba ansiosa. Comenzó a ponerse nerviosa.

Oyó el llanto de un niño. Hacia allí se dirigió. El aroma procedía también de la misma dirección.
Ariadne no se dio cuenta de la velocidad que llevaba cuando corría por el bosque, con sus instintos primarios a flor de piel. Su rostro comenzaba a estar ligeramente desfigurado, como si se estuviera convirtiendo en un monstruo. Su lengua, ahora algo más alargada de lo habitual, se deslizó por el interior de su boca y sonrió al notar sus incisivos rectos y afilados.

“Eso es, Aridadne, deprisa. Entrégate totalmente”

Ariadne no dejó de correr hasta que llegó a un claro en el bosque. Entonces se detuvo en seco al ver a un niño. Debía tener siete u ocho años. A su lado había un ciervo con las patas delanteras rotas. Ambos miraron a Ariadne. El ciervo parecía asustado y gemía de dolor. El niño la miró y un brillo de esperanza cubrió sus ojos llorosos. Alzo los brazos para que lo sacara de allí.

Ariadne observó al ciervo y sintió pena al comprobar que estaba sufriendo a causa de sus patas rotas. Percibió con una facilidad asombrosa la sangre caliente surcando las venas del animal y sintió ganas de abalanzarse sobre él. Después giró su cabeza vertiginosamente y clavó su mirada en los ojos asustados del niño. Estaba atado a un árbol por una cadena que le agarraba los tobillos. Captó su miedo, oyó el latido de su corazón a un ritmo acelerado, escuchó su llanto, vio sus lágrimas.

“Ariadne, es ahora o nunca”

Ariadne no sabía lo que aquella voz le estaba pidiendo, pero cada vez sentía mayores deseos de dejar aflorar sus instintos primarios. Su rostro se arrugó ligeramente y sus ojos se encendieron como el fuego. Miró al niño, centró su atención hacia las cadenas que lo tenían preso y después ladeó la cabeza hacia el ciervo que pretendía huir arrastrándose, pero el agudo dolor se lo impedía. El corazón le latía con tanta vida…

…como la del pequeño niño.

La sangre del ciervo emanaba una fragancia dulce y arrebatadora…

…pero no comparable con las impresiones que estaba sintiendo cuando miraba al pequeño.

“¿Humano o animal? Antes de aceptar lo que eres debes comprender tu nueva naturaleza”

Ariadne centró su atención en el ciervo y escrutó la intensidad de su mirada, después se acercó al niño. Las sensaciones eran tan diferentes…

Sabía que tenía que elegir a uno de ellos. Estaba sedienta, hambrienta. Su estómago gritaba de dolor. Su garganta necesitaba sangre. Eso lo entendía perfectamente. Ariadne comprendió que algo había cambiado en su interior, que ya no era la persona que había sido hasta ahora.

“Eso es, Ariadne, comienzas a comprender”

¿Qué hay que comprender? ¿Qué se ha convertido en un monstruo? ¿Qué debe elegir entre alimentarse de un pobre y desgraciado animal o de un niño indefenso? Sí, Ariadne podía haberse convertido en algo que aún no comprendía pero no era un ser despiadado y cruel. Por eso se acercó al niño.

Luchó con todas sus fuerzas consigo misma por no abalanzarse irracionalmente sobre él. Notaba esa piel tan cálida y que olía tan bien, el galopante latido de su corazón, la sangre caliente y dulce recorriendo su cuerpo, la inocencia del pequeño…

Con un gesto brusco alargó sus manos y se hizo con las cadenas que lo tenían prisionero. Las rompió con una facilidad extraordinaria y miró al niño que la observó con lágrimas en los ojos. Ariadne tuvo dudas durante unos instantes y centró su atención en el cuello del pequeño. Era tan bonito, se podía notar con tanta claridad sus venas, cargadas de sangre joven y apetecible...
Desechó aquella idea con un movimiento rudo de cabeza y abrió la boca para enseñarle al niño sus largos colmillos. El pequeño gritó asustado y corrió, internándose en el bosque, hasta desaparecer de la vista de Ariadne, aunque ella todavía podía escuchar sus pisadas y oler su exquisita fragancia.

El ciervo continuaba arrastrándose para huir de la presencia de Ariadne, ahora con más motivo. Ella permaneció de pie varios minutos contemplando al pobre animal. Sintió pena por él y decidió acabar con su sufrimiento, después sucumbiría a sus instintos y trataría de saciar su sed de sangre.

Se acercó hasta el ciervo y éste se agitó nervioso. Ariadne lo agarró por la cabeza y deslizó una de sus manos por el amplio cuello del animal. Notó la sangre caliente corriendo por las venas y sintió un placer delicioso. Con un movimiento áspero, Ariadne le partió el cuello al animal y éste dejo de sufrir.

Ahora, más tranquila, Ariadne supo que era el momento de la caza.

Comenzó a correr en la dirección en la que el niño había huido y sintió el placer de sentirse un ser superior que buscaba a su presa indefensa. No tardó en encontrarlo. Estaba sentado sobre una piedra, asustado y sin aliento.

Ariadne lo contempló mientras frenaba su carrera y comenzó a caminar con una lentitud inquietante hacia él. El pequeño retrocedió aterrado, pero Ariadne le agarró del cuello y lo levantó con facilidad sobrenatural.

El niño rompió a llorar y poco a poco su rostro enrojecido fue adquiriendo una tonalidad morada. Ariadne lo estaba asfixiando. Al darse cuenta de ello lo soltó y el cuerpo del pequeño cayó al suelo.

Ese momento lo aprovechó Ariadne para morder el cuello del niño. La sangre brotó a borbotones y penetró en la boca de Ariadne, que sintió un estremecimiento al apreciar el sabroso sabor que salpicaba su paladar. La sangre resbaló por la profundidad de su seca garganta en dirección al estómago, que esta vez recibió el suculento manjar con una alegría enternecedora.

Ariadne siguió alimentándose del niño hasta que sorbió su última gota de sangre.

Exhausta, se apartó de la víctima lamiendo la sangre que manchaba su boca. Se sentía viva, espléndida, vigorosa, llena de vida, fuerte, satisfecha, saciada. El vacio en el estómago había desaparecido por completo, la sequedad en su garganta ya no existía y sus ojos tenían un brillo especial que solo el bienestar puede otorgar.

Desvió la mirada unos momentos hacia el cadáver del pequeño y entonces fue consciente de lo que había hecho.

Horrorizada, se acercó al niño con la esperanza de que no estuviera muerto pero ha sido ella, ella y no otra persona, quien le ha quitado la vida. Lanzó un grito de rabia que hizo estremecer la copa de los árboles; las hojas murmuraron angustiadas y temerosas en sus respectivas ramas.
Ariadne cogió al niño, lo abrazó y rompió a llorar. Ahora es cuando se da cuenta que las lágrimas que caen de sus ojos son pequeñas gotas de sangre. Gritó y lloró mientras mecía el cuerpo del niño, ese niño de cuya muerte es responsable. La agradable y pletórica sensación que siente tras alimentarse no justifica ni puede justificar la muerte de un inocente, y menos de una manera tan horrible.

Se ha convertido en un monstruo y ella ahora lo comprende.

Ariadne oyó un ruido a su espalda pero no se molestó en girar la cabeza, continuó llorando mientras acunaba entre sus brazos el cuerpo del niño.

Alguien caminó hacia ella y colocó un brazo sobre su hombro. La potente voz que sonara dentro de su cabeza ahora resonó junto a sus oídos, como un susurro cargado de una tristeza contagiosa.

- No te preocupes, pequeña doncella, pase lo que pase siempre estaré a tu lado, nada ni nadie quebrará los lazos que nos unen.

Ariadne levantó la cabeza y vio la figura esbelta de Drajam, que la observaba a través de unos ojos negros que solo podían expresar quebranto.

-¿Qué me has hecho?.-preguntó Ariadne con apenas un hilo de voz.
-Eres uno de los nuestros, Ariadne, lo siento, no tuve otra elección…
-¿Qué eres?
-¿Qué somos?.-respondió Drajam y señaló al niño.-Acabarás por acostumbrarte a esto. Tenemos que sobrevivir, Ariadne, y ésta es la única manera.
-¿Matando niños?

Drajam no respondió pero su silencio ya de por sí parecía una respuesta.

-Dime. ¿Voy a vivir así el resto de mis días, asesinando?
-Aprenderás a controlarte, pero no descartes esa posibilidad. La sangre de los humanos es nuestro sustento, así es la naturaleza.

Ariadne se incorporó y dejó caer el cuerpo del niño. Observó a Drajam directamente a los ojos y la furia de ella chocó con la tristeza que embargaba la lacónica mirada del vampiro.

Ariadne vio por el rabillo del ojo fugaces sombras que caminaban por los alrededores y ella intuyó que se trataba del séquito de Drajam. Esbozó una tímida sonrisa sin apartar la mirada del vampiro y éste marcó con sus labios una señal de asentimiento.
Entonces ocurrió lo inesperado.

Ariadne se revolvió sobre sí misma y dejó que sus colmillos emergieran de las encías. Se abalanzó a una velocidad vertiginosa sobre el cuello de Drajam que no pudo reaccionar ante lo insospechado y le desgarró la garganta de un mordisco.

Ariadne mordió con rabia, teniendo en su mente el cuerpo inerte del niño a quien acababa de matar. Culpa a Drajam de su situación.

Mordió de nuevo y permitió que sus uñas crecieran como las de una bestia. Sus manos, convertidas ahora en garras monstruosas, cayeron una y otra vez sobre el cuerpo de Drajam, reventándole el rostro, destrozándole el pecho. Extrajo su corazón con una facilidad apabullante y lo dejó caer al suelo casi al mismo tiempo que el cuerpo de Drajam.

Las sombras de los alrededores se movieron inquietas e indecisas y Ariadne, sin poder evitar que las sangrientas lágrimas resbalaran por sus mejillas, huyó por el bosque tratando de escapar de sí misma, tratando de huir del inminente momento en el que volverá a tener un hambre atroz que no podrá contener.

Otro inocente morirá. Y lo sabe.

Desagraciadamente ella lo sabe.

Ariadne, La conversión (II)

2009-07-09T18:43:00.004+02:00

"Segunda parte del relato sobre la conversión de Ariadne se está usando como guía para la creación del personaje cinematográfico: ARIADNE, del largometraje LA OSCURIDAD DE ARIADNE, producido por DEHON PC. Audiovisuales & PIAMONTE Group TV y que ha encantado tanto a la actriz Soraia Durán como al director Oscar Parra

Rain ha superado la primera entrega.

Os invito a leerlo con el máximo interés, así como a seguir la pre-producción del largometraje en la web de la productora DEHON PC. Audiovisuales, S.L.

ARIADNE, la conversión (II)

Por José Manuel Durán Martínez “Rain”

En el mismo instante en que la madre de Ariadne murió, la niña, convertida ahora en toda una mujer a sus espléndidos 17 años, le agarraba la mano mientras observaba el sufrimiento de la mujer a través de sus profundos ojos azules, ahora tristes y afligidos.

Ariadne sentía una gran pena por la muerte de su querida madre y pensó que su entierro iba a ser un momento especial, pero resultó tan usual como los demás. Allí, frente a la tumba, Ariadne permaneció varias horas sentada frente a la cruz, mirando el nuevo hogar de su madre. Apenas se dio cuenta que el día había sido engullido, con una lentitud angustiosa, por la irrupción de vagas sombras que lo fueron convirtiendo en un atardecer que poco a poco se sumió en la más completa y densa oscuridad. No le importó. Siguió sentada varias horas más, mientras una tenue brisa empujaba su flácida melena negra. Se sentía tan a gusto, protegida por el silencio y la soledad que reinaba en el lugar que si fuera por ella hubiera permanecido allí para la eternidad.

Se vio obligada a levantarse cuando comenzaron a caer unas pequeñas gotas y Ariadne regresó a su casa, donde le recibió un silencio y una soledad muy distinta. Sintió dolor, impotencia, angustia y temor.

Estaba sola.

Apenas comió un trozo de pan duro y una manzana ya madura y se tumbó en el lecho, intentando que sus preciosos ojos lucharan por impedir que las lágrimas que se aglomeraban al borde de sus pestañas no decidieran saltar al vacío. No luchó lo suficiente. Aquellas lágrimas resbalaron por sus mejillas y fueron seguidas de otras muchas. Era la primera vez en su vida que Ariadne lloraba.

Desde aquél momento, la ausencia de su madre la obligó a mantener una expresión severa en el rostro que no era habitual en el carácter jovial de Ariadne. Cada día, cuando regresaba de labrar en el campo, visitaba la tumba de su madre pero apenas permanecía más de cinco minutos. Ya no le gustaba aquél lugar.

¡Lo detestaba!

Al regresar a casa, siempre esperaba encontrarse con su padre, que habría vuelto de Francia con bastante dinero tras la venta de sus propias creaciones, no en vano era un excelente artesano, pero su padre no regresaba. Tampoco lo hizo en años posteriores.

Cuando Ariadne cumplió los 21 años, al despertar, encontró una rosa junto a la almohada. Asombrada, la cogió entre sus manos y la vio tan fresca, tan viva, que se la llevó a la nariz para saborear la fragancia que desprendían los grandes pétalos. Con el rabillo del ojo, como un fugaz movimiento, percibió una sombra alargada que se escurrió en algún punto de la habitación. Miró rápidamente hacia allí pero no vio a nadie. No tuvo miedo, sus labios dibujaron una bonita sonrisa y pronunciaron un nombre que había escuchado hacía años:

-Drajam.

Tres semanas después, la tranquilidad de la población se vio alertada por las noticias que llegaban de las ciudades. Hacía meses que se hablaba de guerra, de que Francia iba a tomar España, arrasando pueblos y ciudades con la crueldad que acompaña a los soldados sin importar ejército o religión. Sin embargo, ahora las noticias eran más desalentadoras: se contaba que los franceses ya habían comenzado la ocupación. Podrían irrumpir en cualquier momento.

Aquellos días, todos los hombres y niños fueron reclutados como si de improvisados soldados se tratase y conducidos a lugares estratégicos para defender su país. Apenas quedaban varones en el pueblo y las mujeres preparaban su defensa haciendo trampas y preparando palos, cuchillos y todos aquellos objetos que pudieran servir de protección. Ariadne veía los rostros preocupados de sus vecinos, el miedo reflejado en sus ojos y ella miraba hacia el horizonte, con la vana esperanza de que su padre regresara de improviso para llevarla consigo a un lugar sin guerras ni muerte. Los ojos azules de Ariadne estaban tristes.

Pocos días después, los ecos del avance francés pudieron escucharse en las proximidades. Los mensajeros no llegaban con las noticias pero en el horizonte se advertían las columnas de humo que avanzaban por todo el territorio; se oían cañonazos, disparos en la lejanía. Las mujeres en la población cogían a sus pequeños hijos entre sus brazos y lloraban, pidiendo ayuda, pero los hombres estaban en el frente, tratando de impedir el abrumador avance francés.

Todas ellas sabían lo que les esperaba si los soldados irrumpían en el pueblo. Por mucho que se defendieran, por mucho que pusieran resistencia, ellas sabían perfectamente que iban a acabar bajo el cuerpo de los soldados, que abusarían de ellas antes de decidir acabar con sus vidas.

Quemarían las casas, se llevarían lo poco de valor que había en ellas. Todo aquello formaba parte de la guerra.

Ariadne vio a sus vecinas con los pelos enmarañados y las ropas hechas harapos. Con las manos manchadas de barro y tierra se estaban embadurnando el rostro y los brazos. Una de ellas se quedó mirando la figura esbelta de Ariadne, por mucho la mujer más hermosa y sensual de todo el pueblo. Su rostro blanquecino destacaba bajo la amplia, limpia y brillante melena negra. Y en aquél rostro se encontraban esos ojos que la convertían en una mujer especial. Siempre fue una persona atractiva y los años le habían ofrecido a su cuerpo las curvas necesarias para ser hermosa y deseada.

-¡Ariadne!, Deberías hacer lo mismo que nosotras.
-¿Por qué hacéis eso?.-preguntó de manera agradable. No se notaba el miedo en su voz.
-Vienen los soldados.-respondió una mujer.-Y ya sabes lo que hacen con las mujeres.
-Y tú eres hermosa como nadie lo ha sido nunca.-añadió otra.-Ponte trapos sucios, que no marquen tu cuerpo, córtate el pelo, mánchate la cara y procura no mirarlos cuando lleguen porque si ven esos ojos tan bonitos… ¡estás perdida!

Ariadne levantó la cabeza y miró hacia el horizonte, donde un lejano humo negro ofrecía un panorama desolador.

Mientras las mujeres trataban de levantar improvisadas fortificaciones para impedir el avance de los franceses, Ariadne caminó con una lentitud pasmosa hacia las proximidades del cementerio. Se detuvo en el acto.

Sus ojos se clavaron en un animal que merodeaba por los alrededores.

Era un lobo muy grande, de pelaje blanco como la nieve.

Ariadne sintió un estremecimiento que sacudió todo su cuerpo y retrocedió varios pasos. El animal recorría el cementerio, husmeando entre las tumbas, quizá buscando algo que llevarse a la boca. ¿Qué hacía allí? ¿Había huido asustado por el fragor de la batalla?

Aquel lobo no parecía asustado y Ariadne tuvo la extraña corazonada de que la estaba esperando.

Regresó al pueblo. La agitación era intensa entre la gente, que ya estaba prácticamente preparada para impedir el envite francés. Algunos hombres habían regresado con los rostros descompuestos, había heridos pero todos ellos estaban dispuestos a luchar por sus tierras y por sus vidas.

A lo lejos se oyeron disparos, cañonazos, pero Ariadne se sobrecogió al oír entre aquellos ruidos de guerra, el intenso y prolongado aullido de un lobo.

Corrió a encerrarse en su casa, echó el pestillo de madera y colocó varios enseres sobre la puerta. Sabía perfectamente que nada de lo que pudiera hacer impediría el obsesivo y frustrante avance de los soldados franceses.

Más cañonazos.
Más disparos.
Cada vez más cerca.

Ariadne buscó en la cocina un afilado cuchillo y lo sostuvo en la mano mientras retrocedía hasta llegar a su habitación, donde se sentó en la cama, con la mirada clavada en la puerta principal. Así quedó durante horas, y la noche se cernió sobre el pueblo de manera siniestra y silenciosa, como si de la antesala del terror se tratase.

Los cañonazos estaban ya tan próximos que la tierra retumbaba en cada explosión. Ariadne oyó gritos, disparos, gente corriendo.

Los franceses ya estaban allí.
Habían llegado.

Quejidos, alaridos desgarrados, disparos y trozos de acero perforando cuerpos indefensos.
Los sonidos se agolpaban en la cabeza de Ariadne, que se tapó los oídos mientras sus ojos no pudieron impedir que las lágrimas se precipitasen al suelo. Aquella era la segunda vez que Ariadne lloraba.

Golpes en las puertas, gritos de auxilio, voces angustiosas que se mezclaban con llantos de bebe y risas de hombres. Más disparos, nuevos golpes y cuerpos cayendo a tierra.

Ariadne se levantó horrorizada al escuchar los bramidos angustiosos de varias mujeres que suplicaban piedad, pero las palabras soeces de varios hombres, sus burlas y sus jadeos, ahogaban aquellas peticiones de socorro.

Algo golpeó con fuerza la puerta y toda la casa retumbó como si una bomba hubiera estallado en su interior. Un nuevo golpe y la puerta estuvo a punto de ceder.

Los disparos no cesaban en ningún momento, los gritos de las mujeres, sus llantos, los resoplidos horribles de los soldados poseyéndolas, se clavaron en la cabeza de Ariadne, que miraba horrorizada como nuevos golpes iban haciendo ceder la puerta. En cualquier momento ésta se vendría abajo y entonces… ya no habría salvación.

Fuera de la casa sonaban pisadas fuertes, golpes, quejidos, llantos de dolor y desesperación. La rabia, la angustia y la impotencia se mezclaban con el alarde ostentoso de un júbilo desafiante que procedía de la confianza de los soldados franceses, ansiosos por arrasar un nuevo pueblo español.

Por fin, después de tantos intentos, la puerta de la casa de Ariadne cedió totalmente y saltó por los aires. La garganta de Ariadne profirió un grito aflictivo al descubrir los rostros duros e impetuosos de tres soldados franceses.

-¡Otra zorra!.-gritó uno de ellos.

Los tres hombres, enfundados en trajes militares sucios y manchados de tierra y sangre, irrumpieron en la casa de Ariadne. Con armas en las manos, se acercaron a la joven con sus caras frenéticas y cargadas de una violencia extrema. Dos de ellos soltaron sus armas y la cogieron por los brazos. Ariadne intentó defenderse usando el cuchillo pero no logro herir a ninguno de ellos. El tercer hombre, mientras en el exterior continuaban los gritos y los jadeos, los disparos y el caer continuo de cuerpos en tierra, sonrió y se bajó los pantalones.

-¡Qué hermosa eres, puta! Vamos a darte auténtico placer.
-¡Vamos!.-dijo uno de los soldados que la tenia agarrada.-Después me toca a mí.

Ariadne intentó zafarse, se agitó tal cual posesa pero las manos férreas de los soldados la mantuvieron sujeta.

-¡Tumbadla en la cama!

Los dos soldados obedecieron y le abrieron las piernas, Ariadne procuró defenderse, usó las uñas, los dientes, pero todo en vano. En una ocasión mordió la mano de uno de ellos y éste le propinó un bofetón en toda la cara que la hizo sangrar por la nariz.

Un cuarto soldado entró en la casa y contempló la escena, centrando su atención en Ariadne. Quedó impresionado por el vivo color de sus ojos.

-Cuando terminéis de disfrutar no la matéis, creo que podemos seguir utilizándola.
-Claro que si, Pierre, pero le vamos a dar tantos meneos entre los tres que se le van a quitar todas las ganas de vivir.

Los cuatro soldados rieron. Pierre abandonó la casa y los tres hombres volvieron a centrar su atención en Ariadne.

Con un gesto brusco le desgarraron la ropa y su cuerpo desnudo quedó al descubierto. Los ojos de los tres soldados lo recorrieron con lascivia y deseo. Las manos de uno de ellos agarraron los turgentes pechos de Ariadne, momento en que la joven aprovechó para levantar la mano y arañar violentamente el rostro del soldado, que bramó de dolor y se llevó las manos a la cara. Los arañados eran profundos y estaba sangrando.

-¡Puta zorra!.-y arremetió contra ella con duros golpes. Los quejidos de Ariadne se vieron ahogados por las risas y burlas de los soldados.
-¡Venga, joder, hazlo de una maldita vez!

Con los pantalones bajo las rodillas, el soldado se tumbó sobre el cuerpo de Ariadne y comenzó a mordisquear su cuello para acabar lamiéndole los pechos.

Sonaron dos disparos y los dos soldados que sujetaban a Ariadne cayeron al suelo estrepitosamente, con sendas heridas en la cabeza. El tercer soldado se giró pero no le dio tiempo de mirar quien había sido el autor de aquellos disparos. El desconocido dio varios pasos al frente y levantó su arma para embestir con fuerza contra el soldado. La afilada hoja de metal que iba atada al arma de fuego atravesó la garganta del soldado y éste quedó clavado unos instantes en una posición burlesca. El desconocido retiró violentamente el arma y el cuerpo del soldado, de cuya boca brotaba sangre, cayó al suelo.

Ariadne levantó la mirada para contemplar a la persona que le había salvado. Vio a un hombre vestido de uniforme. ¡Era un soldado francés!

Horrorizada, se incorporó en la cama y, sollozando, intentó retirarse, protegiéndose con las manos y las piernas. Entonces oyó su nombre.

-Ariadne.

La joven miró hacia el soldado y reconoció al hombre que se ocultaba tras aquél rostro cubierto de barro y sangre.

-Padre.-susurró con voz temblorosa.

El soldado dejó caer el arma al suelo y corrió hacia Ariadne, a quien intentó coger entre sus brazos, pero ella lo rechazó, comenzó a dar manotazos y convirtió su cuerpo en un ovillo.

-¡Hija mía!, soy yo, Tu padre.
-¡Eres como ellos!.-chilló Ariadne levantando la mirada y clavándola en el rostro apesadumbrado de su padre, convertido ahora en un soldado francés.
-No, lo siento, no he podido evitarlo. Así son las cosas. Me veo obligado a servir a mi país.
-¿Y esto es necesario?.-dijo Ariadne agitando los brazos y señalando a los hombres muertos que habían intentado abusar de ella.-¿Sabes lo que están haciendo sufrir a las personas?
-Lo siento.-dijo el padre de Ariadne bajando la cabeza afligido.

A fuera sonaban con gran potencia los cañones que hacían retumbar la tierra; disparos que recorrían la distancia para impactar en los cuerpos de aquellos que huían campo a través. Los ojos de Ariadne se llenaron de odio.

-Me das asco, padre, ¡Te odio!

En ese momento se presentaron bajo el umbral de la puerta dos soldados franceses que contemplaron la escena. Al ver los cuerpos en el suelo fruncieron el ceño.

-¿Qué ha ocurrido aquí?

El padre de Ariadne no acertó a responder y su rostro comenzó a mostrar una expresión que delataba su participación en la muerte de los soldados.

-Maldito traidor.-murmuró uno de los hombres.

Sin que pudiera reaccionar, el padre de Ariadne recibió un disparo en el estómago y seguidamente otro en el pecho.

-¡Noooooooooooo!

Ariadne se levantó violentamente y desnuda corrió a recoger a su padre del suelo, que la observó a través de unos ojos completamente muertos.

Ariadne contempló con odio a los dos soldados que la miraban sonrientes y se abalanzó sobre el arma que su padre había arrojado al suelo. Uno de ellos disparó y la bala perforó el brazo de Ariadne, que gritó presa del dolor.

-Quédate quieta si no quieres que te meta un tiro entre ceja y ceja.

Ariadne no hizo caso. Con la herida en el brazo que le dolía horrores y de la que manaba sangre a borbotones, intentó coger de nuevo el arma.

Sonó un disparo en la casa y el trozo de acero salió vertiginosamente por el cañón para impactar en el cuello de Ariadne que quedó tendida en el suelo, con la garganta parcialmente destrozada. Aún le quedaba un hilo de vida para ver como el soldado que había disparado cargaba de nuevo el arma y daba unos pasos hacia ella. Vio sus botas negras, húmedas y malolientes. Después notó el cañón aún caliente sobre su frente y oyó la voz del soldado.

-Perra española.

Ariadne cerró los ojos en el mismo instante en que el soldado comenzaba a apretar el gatillo.
Una sombra alargada surgió repentinamente bajo el umbral de la puerta y se colocó detrás del soldado.

Antes de que el disparo se produjera, dos manos frías y huesudas agarraron la cabeza del hombre y la hicieron girar violentamente.

El soldado cayó a tierra con el cuello partido.

ARIADNE, La Conversión (I)

2009-06-19T08:16:00.004+02:00

"El relato que váis a leer a continuación se está usando como guía para la creación del personaje cinematográfico: ARIADNE, del largometraje LA OSCURIDAD DE ARIADNE, producido por DEHON PC. Audiovisuales & PIAMONTE Group TV. del cuál tengo el gusto de ser el director.

El texto es una bella inspiración para todos nosotros y, de nuevo, nos muestra la maestría de Rain como creador de personajes y ambientes

Os invito a leerlo con el máximo interés, así como a seguir la pre-producción del largometraje en la web de la productora DEHON PC. Audiovisuales, S.L. (http:/www.dehonproducciones.com)"
Oscar Parra

ARIADNE, LA CONVERSION (I)

por José Manuel Durán Martínez "Rain"

Ariadne siempre había sido una niña distinta a las demás; tenía gustos y aficiones que ella consideraba normales pero que, sin embargo, nunca había visto en los demás niños.

A Ariadne le gustaba pasar largas horas en el cementerio, hasta que la tarde se convertía en noche y las sombras se iban adueñando del lugar, como un telón oscuro que traía la paz y el sosiego. Sentía algo especial acudiendo a los enterramientos y tenía por costumbre permanecer sentada junto a las tumbas, mirándolas a través de sus grandes y profundos ojos azules. No tenía miedo a los muertos, ¿Por qué habría que tenerlo? La muerte no la aterraba, sentía una curiosidad extrema que de ningún modo podía satisfacer.

A la madre de Ariadne, una mujer madura y enferma pero que no dejaba de trabajar en el campo, no le gustaba que su pequeña hija pasara tantas horas en el cementerio, como si fuera un perpetuo fantasma que acabara de salir de su tumba, además, había oído cosas.
Cosas terribles.

Ariadne era una niña preciosa, con toda probabilidad la niña más bonita de la aldea. Nadie tenía una melena tan larga y negra como ella. Su pelo era tan brillante y suave que a la gente le gustaba acariciarle la cabeza, detalle que disgustaba mucho a la niña, que huía de los vivos para refugiarse en la soledad que emana de los muertos. Sus acentuados ojos azules, de mirada intensa y penetrante, solía poner nerviosa a la gente.

Por eso habían empezado a hablar entre ellos. Algunos decían que era una niña especial, otros que tenía algo extraño en la mirada…
Y su madre había escuchado esas cosas.

Temiendo que sucediera algo trágico, intentó convencer a Ariadne que dejara de visitar el cementerio, que se comportara como una niña normal, que le ayudara a trabajar en el campo, a recoger fruta, a vender en el mercado. Y ella lo hacía, porque era una niña obediente, pero cuando tenía la más mínima oportunidad, se escapaba para respirar el aire exánime de los muertos.

Su padre, un joven artesano de origen francés, solía pasar muy poco tiempo en casa pues vendía productos propios en grandes ciudades de Francia, pero cuando venía de visita, pasaba muchas horas con su hija Ariadne, de quien decía que se estaba convirtiendo en una mujercita y que cada día estaba más hermosa. A él también le gustaba acariciar el bonito pelo de Ariadne y ella no retiraba la cabeza. Era su padre. Lo quería.

Una buena mañana, Ariadne no podía dormir y muy temprano, comprobando que su padre aún no había regresado de uno de sus viajes y su madre ya estaba trabajando, ella salió de su casa y caminó lentamente hacia su lugar favorito. Según iba acercándose, divisó una figura negra que permanecía de pié junto a los árboles que se encontraban al lado del cementerio. Lo vio solamente durante un instante y a pesar de que a los pocos segundos lo buscó con la mirada y no lo encontró, tuvo la sensación de que aún permanecía por los alrededores. A ella le daba igual. Ariadne se sentó frente a una tumba y quedó en el más abrupto silencio, contemplando la cruz de madera.

Ocurrió lo mismo en días posteriores. Ariadne volvió a ver la figura negra en las proximidades del cementerio. A veces en el mismo sitio que la primera vez, junto a los árboles, otras deambulando por entre las tumbas y siempre se alejaba cuando ella llegaba.

Una vez que la niña desvió la cabeza mientras permanecía sentada, vio la figura a pocos metros. Era un hombre muy delgado y alto, muy alto. Vestía ropajes negros y la observaba con cierto interés. Ariadne advirtió el tono pálido en el rostro depauperado en el que destacaban sus ojos, unos ojos arropados por vastas ojeras. Aquél extraño individuo, que estaba inmóvil, la observaba de manera luctuosa. Ariadne no tuvo miedo.
Sentía interés.

En un abrir y cerrar de ojos, Ariadne dejó de verlo y en ese preciso momento sí sintió cierto estremecimiento, como si comprendiera que aquel hombre no pertenecía a este mundo. Aquella sensación la intrigó.

En días sucesivos volvió a verlo, pero nunca tan de cerca. El hombre siempre acechaba por los alrededores del cementerio, a veces lo veía al amanecer y otras cuando la noche cubría todo con su manto negro. Una vez Ariadne levantó la mano en señal de saludo, pero no recibió respuesta alguna.

Durante varias semanas dejó de verlo, pero la pequeña siempre tuvo la sensación de que aún se encontraba allí, observándola y Ariadne era capaz de sentir la vasta tristeza que expresaba lo invisible. Jamás pudo olvidar su rostro. Jamás pudo olvidar la profundidad de sus ojos.
Después ocurrieron hechos extraños que le impidieron, por su seguridad, visitar el cementerio. A ella no le hubiera importado, no solía tener miedo de nada, pero el pánico se adueñó de la pequeña población y no pudo evitar sentir un tenue desasosiego.

Atrás quedaron las habladurías sobre Ariadne. Ya nadie murmuraba en el mercado, nadie la miraba con desconfianza, todos sus temores estaban centrados en el horror que había surgido repentinamente en la comarca.

Empezaron a aparecer cuerpos mutilados, con las gargantas desgarradas. Siempre ocurría de noche, a personas que caminaban por las calles, en la más completa soledad. Nadie vio nunca nada, pero algunos hablaban de un asesino desquiciado venido del extranjero, que mataba a niños, mujeres y hombres para saciar un apetito abominable; otros discutían la posibilidad de algún animal salvaje que habría bajado al valle de las altas montañas en busca de sustento. Pero otros, en voz baja y aterrados, decían que el responsable de aquellas muertes era el propio diablo.

Nadie se atrevía a salir de noche, los vagabundos y enfermos buscaban refugio en grupo, para evitar que la soledad facilitara el trabajo al cruel asesino, pero si era el Diablo o alguno de sus demonios los ejecutores del mal… no habría lugar dónde esconderse.

Ariadne vivió aquella época con la mayor de las tranquilidades. Una vez, cuando escapó de la atención de su madre y se dirigió al cementerio, al llegar vio a un hombre alto y delgado de larga melena blanca. Aquel pelo le llamó poderosamente la atención, quizá porque le llegaba prácticamente hasta las rodillas o tal vez porque era blanco como la nieve. El hombre vagaba por el cementerio, caminando con una lentitud que a los ojos de Ariadne le pareció sobrenatural. En algún momento de descuido por parte de la niña, el extraño individuo se percató de su presencia. Clavó sus ojos en los de la pequeña y ambos permanecieron en el más absoluto silencio. Ella lo miraba con interés y curiosidad y él la observaba con una expresión de odio que hizo palidecer durante breves segundos el frágil cuerpo de la niña.

Ariadne, lejos de sentirse intimidada, aguantó aquella mirada feroz con la tranquilidad que puede ofrecer la inocencia de una niña y mantuvo el envite con gran personalidad, hasta que el hombre de la melena blanca aulló como un lobo y su rostro se convirtió en el de una bestia feroz. La niña soltó un grito y se giró para huir, pero pronto descubrió que estaba completamente rodeada. Varios lobos, de gran tamaño y áspero pelaje negro, flanqueaban cualquier salida. Ariadne notó la mirada de aquellas bestias que la observaban con un ansia voraz, podía oír sus gruñidos; veía sus bocas entre abiertas, sus dientes afilados, dispuestos a hincarse en cualquier momento. Estaba perdida.

Intentó buscar con la mirada al hombre de la amplia melena blanca pero en su lugar solo descubrió el lobo de mayor tamaño que jamás había visto en su vida, completamente blanco, como la nieve.

Ariadne tuvo miedo, por primera vez en su vida. Apenas conocía esa sensación pero supo que algo andaba mal. Temió por su vida, ella, que nunca había temido a la muerte.
Miro a los lobos uno a uno, directamente a los ojos y noto frialdad en ellos, maldad, hambre…
¿Hacia dónde debía dirigirse para evitar que aquellas bestias se lanzasen sobre ella? ¿Por qué no se abalanzaban ya y la devoraban? ¿Qué estaban esperando?

Ariadne giró la cabeza y buscó el pelaje del gran lobo blanco, que la observaba a través de unos ojos embriagados por la más completa oscuridad. Se acercaba lentamente, sin quitarle la vista de encima. Entonces se detuvo en seco y flexionó sus patas traseras, dispuesto a saltar sobre la pobre niña.

Ariadne cerró los ojos y levantó los brazos, mostrando su absoluta rendición. Estaba dispuesta a entregarse a la muerte si aquél era su destino, cruel y sangriento. Aquélla actitud obligó al lobo blanco a permanecer indeciso durante unos instantes, el tiempo suficiente para que irrumpiera en escena una figura alargada y negra que se colocó junto a Ariadne. Agarró la mano de la niña y la pequeña abrió los ojos sorprendida, al notar el frío tacto de aquella piel.

Vio al hombre que había estado observando en el cementerio junto a ella. Tenía la piel blanca como el mármol y miraba fijamente al lobo de pelaje blanco. Ariadne descubrió que las facciones en el rostro de aquél individuo que le agarraba la mano con fuerza parecían los de un animal embravecido y pudo ver, a través de su boca entre abierta unos afilados colmillos. Lejos de asustarse, Ariadne apretó la mano del desconocido.

-No tengas miedo, pequeña doncella, yo te protegeré.

Ariadne no tenía miedo y volvió a sentirse tranquila, más ahora, después de escuchar la voz grave, profunda y trémula del desconocido. Oyó los rugidos de los lobos, sus aullidos de protesta mientras el líder de aquella manada volvió a flexionar sus piernas. Iba a producirse el ataque. El resto de los lobos estaban nerviosos y se prepararon para lanzarse sobre Ariadne y el extraño hombre.
Pero no lo hicieron.

Comenzaron a surgir detrás de todos y cada uno de los lobos sombras alargadas que quizá salían de las profundidades de la tierra. Aquellas sombras comenzaron a formar figuras humanas y de ellas brotaron varios hombres, de semblantes terroríficos y pálidos. Los lobos se giraron y expresaron su rabia con las gargantas. El lobo blanco aulló largamente y más parecía una orden que otra cosa porque la obediente manada se marchó sin apartar sus miradas de los hombres surgidos de la tierra que desaparecieron al instante.

Ariadne notaba aún la fría mano del hombre que la agarraba y advirtió lo denso que se había convertido el ambiente mientras el lobo blanco miraba intensamente a los ojos del desconocido. Los dos rugieron, como si estuvieran marcando territorio. Después, el gran lobo blanco se dio la vuelta y se alejó entre las tumbas, llegando a los árboles para desaparecer tras ellos.

Ariadne levantó sus ojos azules y vio al hombre pálido que ya no tenía facciones de monstruo en su rostro. Se agachó y la agarró por los brazos.

-Siempre estaré contigo para protegerte. Mi nombre es Drajam y soy tu protector, hasta que llegue tu momento.

Cuando la niña quiso darse cuenta, el desconocido había desaparecido, como si en realidad no hubiera estado jamás allí. Miró el cementerio, desierto y silencioso y se dio la vuelta. Corrió hacia su casa y se refugió en su habitación. Nunca más regresó sola al cementerio, jamás. Ni siquiera cuando los crímenes dejaron de producirse sin que se encontrara culpable alguno.

En Ariadne nació un miedo atroz hacia los lobos y temía encontrarse con alguno de ellos en cualquier parte, incluso llegó a tener angustiosas pesadillas donde estas bestias la devoraban. A veces, veía a hombres que la observaban con sumo interés, y los ojos de aquellos hombres le recordaban los ojos de los lobos. Una vez, cuando regresaba con su madre de vender unas vasijas en el mercado, vio un hombre de larga cabellera blanca y temió que pudiera ser el individuo del cementerio, pero él no se percató de su presencia.

Durante años posteriores, Ariadne no volvió a ver a Drajam en ninguna ocasión y sin embargo detectaba su presencia mientras dormía. Se sentía protegida y a la vez observada.

No podía imaginar que su destino ya estaba marcado, un destino que vio impotente como los acontecimientos se fueron precipitando antes de lo previsto, en concreto días después de que Ariadne cumpliera 21 años.

En aquella ocasión, Ariadne fue abrazada por la oscuridad. Pero ésa es, naturalmente, otra historia…

SOMBRAS

2009-04-10T17:32:00.002+02:00

-Debes de haberte vuelto loco.
-¡Que no!.-se quejó Iñaki al ver que su amigo no creía lo que acababa de contarle.-Te digo que es verdad.
-¡Estás loco!.-repitió Gorka.-¡Eso es imposible!
-¿Y por qué no probamos? ¿Tienes miedo?

Gorka abrió sus ojos saltones, levantó las manos y comenzó a reír falseando un temblor.

-No me gusta hacer el idiota.-dijo.-Y lo que cuentas es una estupidez.
-Ya. Tienes miedo.-acusó Iñaki.

Se miraron en silencio. Hacía un calor espantoso, el sol brillaba en lo alto del cielo. Gorka levantó la cabeza y dirigió sus ojos hacia el astro rey. Colocó una de sus manos sobre la frente, para apreciar mejor los rayos del sol; después bajó la cabeza, levemente cegado y con los ojos rebosantes de lágrimas.

-Podemos probar.-admitió finalmente.-Pero desde ya te digo que me parece una tontería.
-Perfecto.-se alegró Iñaki y comenzó a aplaudir ilusionado.-¿Con cuál lo hacemos, con tu sombra o con la mía?

Gorka dedicó una intensa mirada hacia las alargadas sombras de ambos chicos que permanecían inmóviles, pegadas en el suelo. Iñaki se movió y la sombra que le correspondía se agitó, imitando sus movimientos. Gorka rompió a reír.

-¿Qué te pasa?.-preguntó perplejo su amigo.
-Nada tío, que todo esto me parece una estupidez.
-No lo es, se han dado muchos casos…
-Vamos a ver… Según tú, si a una sombra la golpeamos con una barra de hierro en, por ejemplo, la pierna, la persona a quien pertenezca esa sombra, al día siguiente, tendrá una herida horrible en ese lugar.
-¡Exacto!
-Es una memez.
-¿Probamos? Podemos golpear si quieres una de nuestras sombras con una piedra y ya verás como mañana…

Gorka estalló en una sonora carcajada y se apresuró a encender un cigarrillo. Ofreció el paquete a su amigo, pero Iñaki lo rechazó con un movimiento brusco de cabeza.

-Es verdad tío, perdona, que lo estás dejando.
-¿Probamos?.-insistió Iñaki.
-¡Qué pesado!.-resopló Gorka con cierta consternación y buscó por el suelo hasta encontrar una piedra. Se giró y vio a su compañero sacando algo del bolsillo.-¿Qué es eso?
-Un clavo.
-¿Un clavo? ¡Qué jodio eres! Quieres clavarlo a una de nuestras sombras, ¿no?
-Exacto. ¿A la tuya o a la mía?
-Prefiero… la tuya.
-¿Por qué, si tú no crees?.-rió cínicamente Iñaki y le hizo entrega del clavo.-Voy a ponerme de pie, para que la sombra se extienda a lo largo, imagino que la sombra tiene que estar entera.

Gorka agarró el cigarrillo con los labios y cogió el clavo. Lanzó a Iñaki una mirada socarrona y se acercó a la sombra que proyectaba el cuerpo de su compañero. No lo dudó ni un instante.
Hundió el clavo en la tierra, justo en la rodilla. Los dos rieron. Gorka entonces sacó el clavo.

-¡No!.-gritó furioso Iñaki.-Para que tenga efecto tiene que estar ahí metido todo el día, es como si un trozo de la sombra se hubiera quedado clavada en el suelo, desprendiéndose ¿No lo entiendes?
-Déjalo, esto es una chorrada.-farfulló Gorka con una expresión en la cara que convenció a su amigo de que era el momento adecuado para abandonar tan extraño juego.

Se sentaron y charlaron sobre cosas que sólo ellos encontrarían interesantes. Gorka encendió otro cigarrillo que devoró en un par de minutos. Iñaki lo observaba cuando desvió la cabeza y su rostro se cubrió de una sonrisa. Gorka sintió interés por ver qué es lo que había provocado aquel gesto.

Sacó un cigarrillo y lo encendió mientras miraba a la persona que se estaba acercando. Saludó con la mano.

-¡Hola!-saludó una chica rubia, de pelo rizado que vestía unos pantalones azules ceñidos y una camiseta roja ajustada. En la mano llevaba una chaqueta de color verde.
-Hola Mary, ¿Qué tal?
-¿Qué hacéis?.-preguntó.
-Pasando el tiempo.-respondió Gorka ofreciendo un cigarrillo a la recién llegada que dibujó una sonrisa con los labios mientras alargaba el brazo para recoger el cigarro.
-¡Espera!.-gritó Iñaki, lo que provocó que sus dos amigos se detuvieran en el acto y lo miraran sorprendidos.-Ponte aquí, Mary, donde yo estoy.

La chica miró primero a Gorka a través de sus ojos azules, después obedeció a Iñaki sin preguntar nada y permaneció de pié. Su alargada sombra se extendió a lo largo del suelo e Iñaki la observó con desmedido interés.

Cogió el clavo y con ayuda de la piedra que había encontrado Gorka, se arrodilló junto a la sombra, a la altura de la cabeza. Ante el asombro de Mary y las muecas burlescas de Gorka, Iñaki clavó el trozo de acero en la sombra de la chica, de un solo golpe, y el clavo se hundió en la tierra, totalmente.

-¡Ya está!
-¿Qué has hecho?
-¡Nada!, mañana nos cuentas si te ha dolido la cabeza esta noche.
-Tú eres tonto.-rió Mary y encendió el cigarro que Gorka le había ofrecido.

Veinte minutos después la chica se despidió y se marchó. Los dos amigos pegaron sus ojos en el trasero redondo y apretado de Mary. Se miraron y rieron a mandíbula batiente.

-¡Que buena está la condenada!.-gimió Gorka.
-Ya te digo…¡¡¡Ayyyy!!!!

Los dos chicos permanecieron charlando casi durante una hora para después despedirse y alejarse el uno del otro.

A la mañana siguiente, Iñaki se despertó hacia las siete. Desayunó ligeramente y se puso ropa cómoda. Se colocó unos cascos para oír música y salió a la calle, con la intención de caminar un poco, rutina que llevaba haciendo desde aproximadamente un par de meses.
Nada más poner el pie en la calle, notó el fresco de la mañana pero miró hacia el cielo y lo vio completamente despejado. Hoy iba a hacer un día maravilloso.

Anduvo durante hora y media y cuando pretendía regresar a su casa se acordó del clavo que había hundido en la sombra de Mary y, con media sonrisa cubriendo su rostro, se dirigió hacia el lugar donde se encontraba. No es que creyera demasiado en ello pero, por si acaso, pretendía sacar la punta de la tierra, para evitar que su amiga sufriera algo más que insoportables dolores de cabeza.

Encontró sin mayores dificultades el clavo enterrado y se agachó para extraerlo, pero con sus propias manos no pudo hacerlo. Buscó por el suelo un objeto que pudiera servirle para arrancar el clavo y a varios metros encontró algo que tal vez pudiera facilitarle el trabajo. Cuando lo fue sacando, no sin esfuerzo, sus ojos se abrieron mostrando una mezcla de asombro y estupor. El clavo estaba manchado y hasta que no lo sacó del todo no advirtió de qué se trataba.

El pequeño trozo de acero chorreaba un viscoso líquido rojo que desprendía un intenso aroma que a Iñaki le pareció dulce. Tocó aquél líquido con sus dedos y se lo llevó a la nariz.

-Sangre.-murmuró sobrecogido.

En ese mismo instante, Mary estaba desayunando en su casa. Había dormido perfectamente y se había puesto unos pantalones negros y una blusa blanca. Se iba de compras con algunas amigas, pero antes estaba el desayuno.

En cierto momento, poco después de que su amigo Iñaki extrajera el clavo del suelo, Mary recibió una fuerte sacudida en la cabeza, como un potente balonazo que le hizo inclinar su cuerpo hacia delante de manera violenta, chocando su cabeza contra la mesa y haciéndose una grieta en la frente. Aulló de dolor, pero su sufrimiento no había acabado aún.

Iñaki, sorprendido aún por el clavo que tenía en su mano, limpió con su jersey la sangre y comenzó a asustarse al descubrir que por mucho que limpiara, el clavo seguía chorreando sangre, como si el pequeño trozo de acero tuviera una pequeña hemorragia. Preocupado, introdujo de nuevo el clavo en el agujero, hasta el fondo.

El cuerpo de Mary sufrió otra sacudida. La chica abrió los ojos, que estuvieron a punto de salirse de sus órbitas, y notó un intenso dolor en el interior de su cabeza, como si la hubieran perforado con un taladro hasta llegar a su cerebro. Vomitó sangre sobre la mesa y se levantó, aquejándose de un agudo dolor.

Sacó el clavo de nuevo e Iñaki comprobó que incluso el agujero estaba repleto de sangre, intento hacerlo más grande, para descubrir de dónde salía. ¿Habría algo enterrado? Con ayuda del propio clavo, fue agrandando el agujero.

Mary rodó por el suelo con las manos agarradas a la cabeza mientras aullaba de dolor. Sentía un fuerte suplicio en su cerebro, notaba como si le estuvieran hurgando en su interior, como si le mordiera una rata que pretendía alimentarse de su masa cerebral.

Cada vez el agujero del suelo era más grande. Iñaki estaba tan excitado que no se percataba que se había formado un charco de sangre que le estaba salpicando la ropa y le manchaba las manos; incluso tenía gotas de sangre sobre la cara. Siguió haciendo más grande el agujero, tratando de encontrar el origen para la irrupción de tanto líquido rojo.

La sangre le salía por los oídos y Mary dejó de gritar al vomitar de nuevo, esta vez trozos coagulados de sangre oscura. Sentía que su cabeza estaba a punto de estallar y percibía la impresión de que su cerebro se estaba agujereando.

Iñaki dejó de cavar cuando vio que su tarea resultaba imposible. Un gran charco de sangre como única respuesta, El chico metió los dedos. La sangre estaba caliente. Hurgó en el interior, tratando de descubrir algún animal enterrado.

El dolor cada vez era más insoportable. Su garganta rugió como un animal conducido al matadero y trató de ponerse de pie, pero a Mary le fallaron las piernas. Sus ojos se volvieron del revés, la oscuridad comenzaba a avanzar, penetrando por el gran agujero que debía tener en su cabeza. Estuvo a punto de perder la conciencia cuando, de pronto, el dolor desapareció, repentinamente.
Iñaki levantó las manos y se las vio completamente manchadas de sangre. Excitado y azorado, miró el charco de sangre y después el clavo. Recogió este último y lo lanzó lejos de allí. Después, respirando con dificultad, bajó la cabeza para mirar de nuevo el charco rojo. Vio algo entre la sangre, algo que le llamó la atención. Lo tocó con los dedos, parecía un amasijo de hilos. Sin dudarlo, lo aferró con la mano y tiró fuertemente.

El escalofriante alarido de Mary resonó en todo el edificio, haciendo temblar sus cimientos. Todo aquel que lo hubiera escuchado sabría, perfectamente, que aquél grito era desgarradoramente diabólico. Mary quedó tendida en el suelo, sin vida. De su cabeza manaba un reguero de sangre aderezada con trozos grises y verduzcos pertenecientes a su cerebro.

Iñaki levantó la mano triunfante cuando por fin consiguió sacar el manojo de hilos ensangrentado. Lo examinó con atención y pronto descubrió que no se trataba de hilos.
Era un manojo de pelo.

Lo soltó horrorizado cuando reconoció los graciosos rizos de la cabellera rubia de su amiga Mary. Observó de nuevo el charco de sangre y se levantó. Huyó del lugar, convencido de que algo trágico había ocurrido.

Minutos después, la sombra deformada de Iñaki se arrastró por el suelo y persiguió a su dueño.

UNA DECISION EQUIVOCADA

2009-03-14T18:11:00.008+01:00

-¿Has oído eso?

-No es nada ¡sigue, sigue!

Natalia se quitó de encima de Nacho y buscó el jersey para taparse los pechos desnudos.

-No me digas que no lo has oído. Ha sido como un grito.

-No seas tonta, no pasa nada. Vamos a seguir, por favor…

-No puedo, estoy nerviosa. Te juro que he escuchado algo.

Natalia se sentó frente al volante y buscó con la mirada en el exterior, pero los cristales empañados le impidieron distinguir más allá de las sombras.

-¿Vas a dejarme a medias?.-inquirió Nacho bajándose los pantalones y mostrando su miembro erecto. Natalia lo miró unos momentos y chasqueó la lengua; su mente estaba lejos de allí.

Hacía veinte minutos que la pareja había llegado a aquél apartado situado a las afueras del pueblo, que los jóvenes de la localidad utilizaban como picadero. No era la primera vez que Nacho y Natalia acudían allí para besarse, acariciarse y, en algunas ocasiones, hacer el amor. Precisamente ésa era su intención aquella noche.

Se habían besado apasionadamente. Ella se sentó encima de Nacho y comenzó a hundir sus ardientes labios en los del chico. Se quitó el jersey y dejó que él le arrancara de un manotazo el sujetador de color negro. Los pequeños pechos de Natalia saltaron al aire y en ese momento los ojos de Nacho brillaron de excitación. Seguidamente, el chico hundió la cabeza entre los pechos y comenzó a morderlos, ante los profundos gemidos de Natalia, que le agarró la cabeza y le pidió que le lamiera los pezones.

En mitad de la faena sonó claramente, al menos para los oídos de Natalia. Quizá a no mucha distancia.

Un grito prolongado. Un grito de dolor.

Natalia abrió los ojos y separó la cabeza de su novio, que no había oído absolutamente nada.

-Venga, ponte encima.-pidió Nacho agarrando el brazo de Natalia, pero ella negó con la cabeza, preocupada.

-¿Por qué no echas un vistazo? Quizá ha pasado algo…

Nacho movió los ojos burlonamente e intentó acercar la mano de Natalia a sus partes nobles, pero ella escapó de aquella treta con un hábil manotazo.

-¡No seas idiota!

Volvió a oírse un grito. Esta vez más fuerte. Los dos lo escucharon con perfecta claridad y estarían de acuerdo en afirmar que estaba cargado de un hondo dolor.

Esta vez Nacho arqueó las cejas sobrecogido y miró a su novia con los ojos muy abiertos.

-¡Te lo dije!

Nacho se apresuró a subirse el pantalón y bajó la ventanilla del copiloto. El intenso frió de la noche intentó colarse rápidamente en el interior del coche. El joven le facilitó el acceso al abrir la puerta; salió al exterior.

Con el torso desnudo, Nacho examinó los alrededores con profundo interés. La noche no le facilitaba el acceso más allá de los pocos metros y un nuevo grito le hizo dirigir la cabeza hacia un lugar determinado. Vio un pequeño destello, que desapareció rápidamente, tragado por las sombras. Miró unos instantes hacia atrás y vio a Natalia que lo observaba con cara de preocupación desde el interior del coche. Le hizo una seña con la mano y se alejó. Natalia protestó pero Nacho la ignoró.

El joven, que se arrepintió de no haberse puesto el jersey, caminó entre los árboles con el pecho al descubierto, para descubrir de dónde procedían aquellos gritos y quién los emitía.

No tardó en averiguarlo y la escena le dejó profundamente impactado.

No era para menos.

A medida que se acercaba al punto donde presumiblemente salían los gritos, Nacho escuchó una voz y seguidamente un alarido desgarrador que perturbó la paz de aquél paraje. El joven se detuvo en el acto, presó del pavor. Su corazón comenzó a latir de manera desbocada y los nervios hacían travesuras en su estómago. Reanudó la marcha y encontró una silueta de aspecto humano que se movía pocos metros más adelante.

Nacho se tumbó junto a un árbol para observar la escena, que le pareció fuera de lugar.

Una chica, de unos veinticinco años, daba vueltas por los alrededores. Sin duda era atractiva; el pelo rizado caía sobre sus hombros y llevaba en la mano un objeto que no pudo o no supo identificar.

Oyó un ruido a su espalda y Nacho se giró sobresaltado para posteriormente tranquilizarse al ver el rostro conocido de Natalia.

-¡Te dije que te quedaras en el coche!

-¿Qué pasa?

Nacho no contestó, se limitó a señalar hacia adelante.

Ambos pudieron ver que la chica morena acababa de encender una pequeña hoguera. Gracias a la luz que ahora procedía de las llamas, percibieron nuevos detalles.

Había alguien más con ella. Un hombre joven, casi un muchacho, completamente desnudo. Atado a un árbol. Natalia agarró el brazo de Nacho y se llevó la mano a la boca, para evitar lanzar un quejido.

-¿Qué están haciendo?.-susurró la joven

-No lo sé, pero eso no es nada bueno…

Entonces los dos pudieron ver con toda facilidad lo que la chica tenía entre sus manos y apuntaba con ese objeto al joven atado. Se oyó un ruido sesgado y después un grito ensordecedor, proferido por la garganta del muchacho.

-¡Le ha clavado una flecha!.-exclamó Natalia horrorizada. Nacho la agarró y la empujó hacia abajo, pidiéndole que guardara silencio.

Pero Natalia no se equivocaba. Aquella desconocida había lanzando una flecha sobre el cuerpo del joven atado. Nacho pudo ver claramente que el trozo de madera se había clavado en la pierna derecha del desdichado. Y tenía otra en el hombro.

De ambas heridas sangraba.

-Llama a la policía, yo voy a intentar ayudar a ese chico.

-¡No!.-pidió Natalia con un hilo de voz.-¡Te matará!

-¿Y qué quieres que haga? ¿Dejar que mate al tío ese? No me va a pasar nada, tú avisa a la policía y yo entretendré a esa puta. Venga, ¡¡Vete!!

Natalia le hizo caso y corrió hacia el coche, en busca del teléfono móvil que debía andar, con toda probabilidad, debajo de algún asiento, entre parte de la ropa y la caja de preservativos. Nacho tomó la decisión de abandonar el escondite y se aproximó con lentitud. La chica morena estaba de espaldas. La vio acercar una especie de ballesta hacia el fuego y la flecha que estaba cargada quedó envuelta en llamas casi al instante. El chico atado gimió asustado y la mujer lo apuntó.

Disparó.

La flecha incandescente recorrió el espacio que separaba a los dos desconocidos con tremenda rapidez y el grosor de la madera atravesó el pecho del prisionero, que esta vez emitió un quejido ahogado. Pareció morir en aquél mismo instante. La cabeza del chico quedó hacia abajo y no realizó ningún movimiento. Ni el más leve.

Nacho llegó hasta la joven morena y, completamente decidido, la agarró por detrás. La chica, sorprendida, intentó zafarse pero Nacho la golpeó en la cabeza varias veces, hasta que las rodillas de la muchacha se doblaron. La ballesta cayó al suelo.

Nacho soltó a la desconocida y la examinó durante breves segundos. No se había equivocado, era una chica atractiva, pero tenía algo en su mirada que no le gustaba; algo de carácter maligno. Intentó acercarse a ella pero se revolvió tratando de recuperar el arma. Nacho le lanzó una potente patada que impactó en la cabeza de la chica y ésta cayó redonda al suelo, inconsciente.

El chico le dio la espalda y se apresuró a llegar hasta el joven que estaba atado en el árbol, con tres flechas clavadas en su cuerpo; la última de ellas, aún ardía. Se apresuró a desatarlo y no pudo evitar que el cuerpo del chico cayera al suelo. Inconsciente.

Tal vez muerto.

Nacho buscó el pulso en el cuello del desafortunado pero no lo encontró y se lamentó haber llegado tarde. Por el rabillo del ojo vio que la chica morena se incorporaba y él se levantó, para hacerle frente.

-¡Maldito imbécil!.-masculló la joven. Y recogió la ballesta.

Nacho temió por su vida, pero la desconocida no cargó el arma, se limitó a observarle a través de unos expresivos ojos verdes, cargados de cólera.

-¡Maldito imbécil!.-repitió de nuevo.

Nacho abrió los ojos sorprendido cuando la chica comenzó a cargar la ballesta con clara intención de dispararle. No se lo permitió. Corrió hacia ella y rodó por el suelo hasta llegar a su lado, en cuestión de segundos; le propinó una patada en las espinillas. La chica chilló y cayó al suelo. Nacho se incorporó y usó los puños para acabar de dejar inconsciente a la muchacha, que comenzó a sangrar de la boca y la nariz.

Sin quitarle los ojos de encima, Nacho se acercó al cuerpo inmóvil del joven con la intención de comprobar si podía quitarle las flechas clavadas y dio un respingo hacia atrás, quedando sentado de culo en el suelo. Tenía los ojos abiertos.

¡Estaba vivo!

Corrió en su ayuda al tiempo que el joven comenzó a balbucear. Quería decir algo, pero de su boca solo salieron borbotones de sangre.

-Pronto vendrá la policía, no te preocupes, aguanta tío.

Nacho tocó la mano del joven. Estaba excesivamente fría y comprendió que la vida se le escapaba. Aquél chico no iba a tener suerte. Aún así, en un acto desesperado por influirle esperanza, le cogió la mano y la apretó entre las suyas.

El chico levantó la cabeza y le lanzó una mirada extraña. Nacho vio que movía los labios y se acercó para escuchar sus palabras.

Pero aquél chico no dijo nada.

Abrió la boca y Nacho pudo ver dos afilados colmillos, largos, puntiagudos. No tuvo tiempo de echarse para atrás y notó que se clavaban en su cuello, como hierros penetrando en su piel.

Las manos del chico, convertidas ahora en potentes garras, lo aferraron con fuerza.
Nacho notó que la vida se le escapaba en un suspiro. Aquel chico al que había salvado de una muerte segura le estaba chupando toda la sangre.

Apenas con nada en las venas, los ojos casi muertos de Nacho, vidriosos y carentes de sentimiento, vieron desde el suelo que el chico se incorporaba con una sonrisa de satisfacción entre los labios. Se arrancó las tres flechas con un gesto violento y sus heridas cicatrizaron en cuestión de segundos.

Nacho moría, pero antes de cerrar los ojos lanzó una mirada al cuerpo inconsciente de la chica morena a la que había impedido acabar con el monstruo. El vampiro se acercó a quien consideraba su cazadora y se inclinó sobre ella, para alimentarse. Después, Nacho oyó un alarido de mujer. Ladeó la cabeza sin apenas fuerza para mirar en la dirección del sonido y vio a Natalia, que había surgido entre la maleza y contemplaba la escena con el rostro descompuesto.

Nacho intentó advertirla, pedirle que huyera, pero no tuvo tiempo de hacerlo. El joven vampiro se incorporó con la boca manchada de sangre y se acercó a Natalia, que quedó petrificada por el terror. Intentó retroceder pero tropezó y cayó al suelo.

Nacho no vio nada más, la oscuridad lo abrazó para toda la eternidad pero tuvo tiempo de oír, por última vez, el angustioso alarido que la garganta de su novia profirió, desgarrando las vestiduras de la noche.

Después el silencio y la paz más absoluta.

¡¡Yo te maldigo, Bruja!!

2009-03-02T17:00:00.000+01:00

Isabel era una mujer mayor, casi podía considerarse una anciana pero en realidad su edad no era tan avanzada. Vivía en el bosque, en una pequeña cabaña de madera, ligeramente apartada de la civilización. Su aspecto era vulgar y descuidado, cualquiera que la viera la consideraría un alma descarriada que vestía con harapos y apenas conocía la higiene. Su cuerpo despedía un olor nauseabundo y su piel, sobre todo la de los brazos y piernas, tenían mugre.

Llevaba el pelo enmarañado. Tenía canas, pero como he dicho, no era una mujer demasiado mayor. Si uno se fijaba bien, podía descubrir bajo los ropajes harapientos, el cuerpo de una mujer que algún día, si se lo propusiera, podría ser bella. A nada que prestaras un poco de atención, percibirías la firmeza de unos pechos grandes, que buenos ratos habrían hecho pasar a cualquier hombre sediento de un cuerpo repleto de curvas sugerentes. Pero quizá lo que más llamaba la atención de Isabel eran sus ojos: Azules como el cielo, limpios como la mar. Estaban llenos de vida, lo que no deja de ser curioso teniendo en cuenta que Isabel llevaba varias semanas muerta.

De este “pequeño” detalle el forastero no se dio cuenta, y tampoco se lo vamos a reprochar porque, que yo sepa, en este preciso momento solo hay tres personas que conocen a ciencia cierta que Isabel ha muerto.

Evidentemente yo lo sé pues soy quien está escribiendo esto y conozco prácticamente todos los detalles, salvo los más oscuros. La segunda persona que sabe la realidad eres tú y te hago cómplice de este tormento. Pero quien más información tiene de todo esto es, naturalmente, la persona que la mató, cuya identidad ambos desconocemos.

Aunque pueda parecerte extraño, Isabel cree que sigue viva y continua haciendo las labores habituales de su vida mundana. Esta mañana ha cobijado a un gato que, curioso el animal, se ha acercado hasta la cabaña atraído por el olor que despedía un gran caldero, cuyo contenido se estaba cociendo a fuego lento. También ha curado el ala rota de un pájaro que se resguardaba bajo un árbol, a pocos metros de la puerta de su cabaña. En estos momentos regresa del pozo que se halla a varios metros de distancia. Y es así, precisamente así, como el forastero se la encuentra.

-Buenos días.-saluda el joven mirando a la mujer. Isabel no levanta la mirada y tampoco detiene su paso. Pasa junto al forastero como si no lo hubiera visto, como si no lo hubiera oído. En realidad, lo hace como si el hombre no existiera.

-Perdone señora, pero necesito de su ayuda.-El forastero lo ha intentado otra vez pero observa estupefacto que la mujer de ropajes harapientos se introduce en su casa y cierra la puerta. Se encamina hacia allí. Necesita hablar con ella.

-¡Señora!, Por favor, ¿Podría prestarme su ayuda? El coche se me ha parado y necesito hacer una llamada de teléfono, ¿Tiene teléfono ahí dentro?

El forastero miente.

-¿Señora?

Mientras el visitante recibe como respuesta un silencio que le parece eterno, una pequeña brisa se levanta y lacera las hojas de los árboles que oscilan durante unos instantes. Ve un pájaro posado en una rama que parece observarlo con interés. Escucha el maullido de un gato pero no acierta a descubrir dónde puede estar oculto. El forastero respira al percibir el suculento aroma que procede del interior de la casa.

Empuja la puerta. Se abre, lentamente.

El forastero encuentra a Isabel junto a un gran caldero, dando vueltas al líquido espeso que se está calentado en su interior. La mujer se da la vuelta y le observa durante unos segundos, petrificándolo con la mirada. El hombre se siente intimidado y tú, en su lugar, también lo estarías.

Lejos de huir aterrado ante la penetrante mirada de Isabel, el hombre se sienta en una vieja silla de madera; apoya las manos sobre la mesa. Comienza a sudar copiosamente y comprueba que hace mucho calor en la casa. Pide a la mujer que abra una ventana, pero Isabel continua cocinando. Le da la espalda al forastero, algo que el hombre agradece porque no quiere sentir de nuevo la estrambótica mirada de aquella enigmática y silenciosa mujer.

Isabel pone un cuenco frente a él. Un líquido amarillento humea en su interior. Parece sopa o una especie de caldo algo pastoso. El forastero lo prueba. Está muy caliente pero el gusto resulta agradable. Se lo toma, bajo la atenta mirada de Isabel. Sus ojos azules, vivos y hermosos, no pierden detalle. El hombre se estremece y desvía la mirada, clavándola sobre el cuenco. Su trabajo ya está hecho pero no quiere que la cosa vaya más allá. No sabe si ha obrado bien, quizá se ha equivocado al formar parte de la confabulación.

La puerta se abre de improvisto y el hombre mira sin sobresaltarse hacia allí. Los dos amigos del forastero irrumpen en la casa, tal y como estaba planeado. Isabel no se mueve ni un milímetro. Los hombres la cogen por los brazos y la levantan para tirarla sobre una vieja cama. Isabel mira a los individuos que se burlan de ella y la insultan. La llaman vieja. La llaman bruja. Esas cosas no le hacen daño. El forastero evita mirar la escena y se levanta. Ha consumido toda la sopa.

Oye a sus amigos reírse y escucha como la ropa de la mujer se va desgarrando. Ella no grita, no muestra dolor ni ofrece resistencia. Isabel se limita a observar a aquellos hombres con sus preciosos y grandes ojos azules.

El forastero intenta salir de la casa, pero cuando lo va a hacer un gato negro aparece súbitamente bajo el umbral. Lo observa muy detenidamente. El hombre siente un pequeño estremecimiento. Hay algo extraño en aquél animal, pero no podría acertar qué puede ser.

Escucha los jadeos de sus amigos, las carcajadas que producen sus gargantas rotas y echa un vistazo. Apenas puede ver a la mujer, sepultada bajo el cuerpo de los dos hombres, que hunden sus cabezas en la desdichada. Esto no tenía que haber pasado.

Ahora el forastero se arrepiente de haber participado en el plan. Distraer a la mujer había sido fácil pero se sentía culpable, culpable y despreciable. Nunca debió acceder.

Con las manos en los bolsillos, echa un vistazo a la cabaña. Por alguna extraña razón, el gato de la puerta le había asustado y prefiere aguardar un poco más antes de marcharse. Poco hay que ver y permanece en silencio observando el caldero, un fuego lento baila bajo él. Recuerda el delicioso sabor de la sopa y se acerca hasta allí. Agarra un palo, el mismo que tuviera en las manos la mujer pocos minutos antes, y le da vueltas. Nota algo bajo el caldo.

Con cuidado para no quemarse, coge una larga cuchara de madera y trata de sacar el bulto que parece existir en el fondo. La verdad es que el forastero siente curiosidad por descubrir de qué está hecha la sopa. Su paladar ha disfrutado con un sabor que sencillamente le ha parecido exquisito.

Cuando se encuentra trasteando en el contenido del amarillento líquido, algo vuela por los aires y cae al interior del caldero. El caldo salpica al forastero que se lleva las manos a la cara tras recibir el impacto de las gotas que le queman y le hierven la piel. Escucha otro chapoteo y vuelve a notar el impacto del caldo cayendo sobre su cuerpo. Se echa para atrás preso del dolor y se gira.

Sus dos amigos se encuentran tirados en el suelo, rodeados de un gran charco de sangre. Sus cabezas no están pegadas a sus cuellos. Ni siquiera pueden verse junto a los cuerpos. Instintivamente, con las manos agarrotadas y la cara enrojecida, da unos pasos para ver qué es lo que ha caído en el caldero. Su imaginación le ofrece una respuesta escalofriante. Finalmente opta por no mirar.

El forastero otea en derredor en busca de la mujer pero no logra localizarla. Decide salir de allí, huir acompañado del espanto que supone ver los cuerpos de sus amigos decapitados. Quizá se lo merecían, pero eso no mengua la repulsión que siente ante tan atroz visión.

Se encamina hacia la puerta principal. El gato negro sigue allí, y lo mira con curiosidad. Esta vez al forastero no le importa su presencia. Le da una patada y el animal vuela por los aires maullando de dolor hasta que a varios metros consigue caer al suelo. El gato corre despavorido, huye entre los árboles.

El forastero escapa en otra dirección, sin mirar hacia atrás, teniendo la sensación de que la mujer le está observando. Consigue llegar hasta el coche. Se sube a él y arranca, percatándose de que sus manos le tiemblan. Abandona el lugar sin poder despojar de su mente los cuerpos inertes de sus amigos, cuyas cabezas han sido cercenadas por una diabólica mujer.

Aquella misma noche las pesadillas atormentan su cabeza. Apenas puede conciliar el sueño. Sus amigos decapitados aparecen para burlarse de él; se ve a sí mismo en la cabaña, junto a la silenciosa mujer, saboreando una exquisita sopa; el maldito gato negro lo observa en la oscuridad…

El forastero lo pasó francamente mal la primera semana. Está convencido que aquella mujer es una bruja y que lo ha maldecido. Su estómago no acepta apenas comida o bebida y comienza a adelgazar a un ritmo vertiginoso. Los médicos rechazan la posibilidad del cáncer y la idea de la maldición va cobrando fuerza en su interior. El hombre se siente muy mal, cada vez peor. Suda cuantiosamente, no puede quitarse la imagen de Isabel de su cabeza. Tiene que hablar con la mujer, acabar con toda esta historia pero, ¿Y si ella le cortaba la cabeza?

Un mes después, cuando sus fuerzas son ya escasas, toma la decisión de acercarse hasta la cabaña para zanjar el asunto. Sale del coche y da tumbos, las piernas apenas soportan el peso de su cuerpo; se interna en el bosque. Anda durante considerable tiempo; está completamente desorientado. Nota una brisa suave acariciando su rostro y lo agradece cerrando los ojos; sigue caminando, hasta que la noche irrumpe de manera inesperada.

El forastero se ve rodeado de herméticas sombras y cree escuchar el maullido de un gato, pero no puede asegurarlo. Completamente perdido, no sabe hacia dónde se dirige ni tampoco sabe cómo regresar a su coche. Cuando está exhausto y a punto de desistir, ve al fondo una pequeña luz. Hacia ella va.

Sonríe al descubrir que por fin ha encontrado la cabaña. Se detiene unos instantes y coge la pistola que guarda en su cintura. Nadie ha dicho que el forastero sea una persona de la que fiarse. Intuye que acabar con esa mujer puede ser la solución a sus problemas.

Empuja la puerta lentamente. Ve a Isabel junto al caldero. Se acerca hasta ella. La mujer no detecta su presencia. O quizá sí.

El forastero alarga la mano y coloca el cañón del arma sobre la cabeza de Isabel.

-Maldita bruja.-masculla entre dientes.-Yo te maldigo.

Aprieta el gatillo pero el forastero no escucha la detonación. Vuelve a repetir la operación pero el arma no se dispara. Mira aterrado la pistola. Isabel se gira pausadamente y su envejecido rostro, con esos vivos ojos, azules como el cielo, limpios como la mar, observan con atención al visitante. Sus labios agrietados muestran una mueca que el hombre interpreta como una sonrisa.

El forastero da un paso atrás e Isabel le da la espalda, confiada. Llena un cuenco con el contenido del caldero y lo deposita sobre la mesa. El hombre se sienta frente a él, nota el apetitoso aroma del caldo, como la otra vez. Lo prueba con cuidado, para no quemarse. Isabel se sienta a su lado y permanece en silencio, mirándolo.

Cuando el forastero apura el contenido del cuenco advierte que la mujer le agarra la mano, una mano fría como la muerte. Intenta levantarse pero no posee fuerzas para hacerlo y permanece sentado, inmóvil. El gato negro se sube sobre la mesa y ronronea frotándose con Isabel. El hombre quiere hablar pero de su boca sólo salen sonidos ininteligibles. La mujer se incorpora. Sale de la casa. El forastero continúa sentado, aunque hubiera querido no habría podido moverse. Escucha un ruido extraño y mira hacia el caldero. Su contenido está hirviendo. Por fin puede levantarse.

Mira por la pequeña ventana y ve a la mujer que camina con dilación hacia el pozo, con un cubo en la mano. Sale fuera para contemplarla. Isabel se detiene y vuelve hacia atrás la cabeza para observarle. El forastero siente un frio intenso resbalando por su espalda. Entonces pierde de vista a la mujer. ¡Estaba allí y al instante después no la ve por ninguna parte!

Con el ceño fruncido, sabiendo que algo extraño está ocurriendo, el forastero sale de la casa y se encamina hacia el pozo. Mira en derredor convencido de que miles de ojos lo están observando pero no puede encontrar a nadie entre los árboles. Echa un vistazo hacia el fondo del pozo y se encuentra con una arcana oscuridad… hasta que sus ojos pueden habituarse a la ausencia de luz. Hay algo allí abajo.

Regresa a la casa y aparta al gato que se cruza en su camino. Busca entre los enseres hasta encontrar varios trapos. Cuando sale de la casa escucha que las llamas bajo el caldero crepitan, pero no le da importancia, hay cosas más importantes que hacer. Coge una rama y enrolla en uno de sus extremos los trapos, después, con ayuda de un mechero, le prende fuego.

Con esta antorcha improvisada, el forastero se aboca de nuevo al pozo y se asoma, estirando el brazo hacia su interior. No es tan profundo como en un principio le había parecido.

Observa con atención, teniendo el suficiente cuidado como para que la llama de la antorcha no prenda sus cabellos. Descubre horrorizado el cuerpo de la mujer medio hundido en el agua. Maldice entre dientes la mala suerte de la desdichada. Ha caído boca abajo, la cabeza está hundida en el agua, quizá ya ha muerto pero si se da prisa tal vez pueda salvarla.

No muy convencido de lo que está a punto de hacer, el forastero examina el pozo y deduce que si salta al interior no podrá subir de nuevo. Regresa a la casa y busca una cuerda pero no la encuentra por ninguna parte. Se fija en la cama, la misma donde sus amigos han abusado de la mujer, la misma junto a la que los dos hombres encontraron la muerte. Duda unos instantes pero finalmente hace jirones las sábanas y une varios extremos con fuertes nudos. Regresa al pozo.

Con un trozo de sábana ata un extremo de la antorcha y lo deja caer para que el interior del pozo se ilumine. Echa un vistazo y no duda en ningún momento que la mujer ya ha muerto, pero se siente obligado a sacarla de allí. El forastero se lleva un buen susto cuando el gato salta a su lado y comienza a caminar subido en el borde del pozo. Maldice entre dientes pero prosigue con su labor.

Baja con precaución, temiendo que en cualquier momento los nudos de las sábanas no resistan su peso, pero sin mayores problemas consigue llegar abajo. Sus piernas se hunden en el agua hasta las rodillas. Toca el cuerpo de Isabel. Está helado. Le da la vuelta.

Pega un respingo al descubrir el rostro desfigurado de la mujer. Se llena de horror y comienza a sentir arcadas. Apoya sus manos en la pared seca del pozo. Ahora se percata del nauseabundo olor que le rodea y que hasta ese preciso instante le había pasado desapercibido. Su cabeza está a punto de sufrir un mareo y procura tranquilizarse sin poder apartar la mirada del cuerpo de la mujer.

Está muerta, sin duda, pero por el aspecto del cadáver, la maldita bruja lleva varias semanas convertida en fiambre.

Y ésta es la parte que el pobre forastero no puede entender. ¡Estaba tan viva como él hacía apenas unos minutos! Siente un profundo escalofrío que atenazan sus músculos y nota que el mundo se abre ante tus pies. Sale del pozo horrorizado. Arrodillado ya en tierra firme, deja que su estómago se retuerza y vomita ante la atenta mirada del gato que observa el suculento manjar que aquél desconocido hombre tiene el detalle de prepararle. Maúlla en señal de agradecimiento, pero el forastero no responde.

Se levanta asqueado por la terrible visión del cadáver y al mirar hacia la casa ve a una mujer que entra en la cabaña. Se pone en pie rápidamente. Su imaginación debe haberle jugado una mala pasada porque juraría que se trataba de Isabel.

Sacude su cabeza y echa un vistazo al interior del pozo. El cuerpo sigue allí; al haberle dado la vuelta, no puede evitar que el rostro putrefacto del cadáver lo mire desde el fondo. ¿Cómo se podía haber caído allí? Pero Isabel no se había caído, la tiraron.

Corre hacia la casa con la pistola en la mano. Oye un ruido a sus espaldas y se gira sobresaltado. Isabel se halla junto al pozo, regresa con el cubo lleno de agua.

El forastero camina de espaldas a la cabaña observando detenidamente a la mujer, que se acerca deambulando, embutida en una profunda tristeza que puede desprenderse de una rápida lectura de su rostro. El hombre no da crédito a lo que ve. La mujer parece viva pero él ha visto su cadáver en el pozo.

Entra en la cabaña y cierra la puerta completamente amilanado. Entorna los ojos y se da la vuelta. Apoya su espalda en la puerta mientras respira con dificultad y procura ordenar sus pensamientos. Al mirar hacia delante su corazón está a punto de abrirse paso entre el pecho. La mujer está junto al caldero, agitando su contenido. Le envía una mirada amable con aquellos ojos azules como el cielo, limpios como la mar.

Isabel llena un cuenco con el caldo y lo coloca sobre la mesa. El forastero, con el miedo como único aliado, mira por la ventana y ve que la mujer se está acercando a la casa, con el cubo lleno de agua. Mira hacia el caldero y ve a Isabel llenando un nuevo cuenco de sopa. Horrorizado, con el alma erizada y la cabeza a punto de estallar, se da cuenta que sobre la cama yacen los cuerpos de sus dos amigos, con las cabezas arrancadas que se encuentran en el suelo, mostrando muecas horribles.

El forastero se lleva las manos al pecho, el corazón le duele. La mujer entra por la puerta con el cubo de agua que deja junto al caldero. Isabel llena un nuevo cuenco con el caldo y lo deposita sobre la mesa. Ya hay tres.

Agarrando la pistola, el forastero mira a las dos mujeres. ¡Son exactamente iguales! Una tercera mujer entra en la cabaña. Y después lo hace una cuarta. Todas visten igual, todas tienen el mismo demacrado aspecto. La misma ropa, el mismo rostro, los mismos ojos…

Las cuatro mujeres permanecen en silencio observándolo. Sus rostros apáticos y tristes, sus expresiones apagadas, obligan al forastero a sentarse en la mesa. Sin duda comienza a volverse loco.

Le ofrecen una cuchara y degusta el contenido del cuenco. Cuando lo termina toma parte del segundo. Al levantar la cabeza se sobresalta al verse solo. Mira por toda la casa pero no encuentra a nadie, tampoco están los cuerpos decapitados de sus amigos. Solo él… y el gato negro, que lo huronea con interés.

El gato ronronea y se acerca al forastero, que lo acaricia. El felino se revuelve y le lanza un zarpazo. El hombre grita de dolor y retira el brazo. Le dispara dos veces pero erra ambas ocasiones. El gato ha desaparecido.

Con la mano sangrando a causa de los profundos arañazos, el forastero se llena de rabia. Harto de todo, sabedor de que está maldito por la bruja, el forastero comienza a disparar sin ton ni son, como si las balas de acero pudieran perforar los cuerpos de los fantasmas… cuando la pistola pierde toda munición, la arroja contra una de las ventanas.

Desquiciado por una situación que no entiende, abrumado por los últimos acontecimientos, comienza a dar patadas a todos los enseres. Derriba la mesa y con ella los cuencos de sopa, que se esparcen por todo el suelo. El forastero destroza toda la cabaña, rompe muebles y tira a cubiertos, platos, ropa, todo lo que encuentra a su paso. Se acerca al caldero y le propina una patada, pero no consigue derribarlo. Coge una silla y la lanza sobre él, después lo empuja a riesgo de quemarse las manos, pero ya no le importa absolutamente nada.

El caldero se da la vuelta y todo su contenido se vierte. El caldo llega hasta tus pies y junto él… algo más.

Una cabeza humana. Algo que al forastero no le sorprende. La coge entre sus manos.

Abre los ojos estupefacto al comprobar que esa cabeza ¡¡era la suya!! ¡Imposible!!

Deja caer su propia cabeza y se arrodilla en el suelo con la sensación de no entender absolutamente nada. Ve al gato negro que asoma la cabeza tras el caldero y lo observa con una mirada risueña, pero el forastero no quiere prestarle atención. Tiene otras cosas por las que preocuparse.

Intenta encontrar una explicación pero su propia cabeza le mira desde el suelo, con los ojos muy abiertos y una expresión agónica. Ahoga cualquier posibilidad de entenderlo.

Sale de la casa. Mira hacia el pozo y comprueba que en su interior permanece aún el cuerpo podrido de la mujer.

-Maldita bruja, ¡¡te maldigo!!

Al girarse, el forastero ve a dos hombres aparecer de improvisto dirigiéndose hacia la cabaña. Han surgido de entre los árboles. Suspira aliviado y sonríe agradecido de ver a alguien más en aquel odioso lugar. Pero su rostro se congela al reconocer a los extraños visitantes. Son sus dos amigos, los mismos que han perdido la cabeza días atrás.

Sin poder comprender absolutamente nada, el forastero los llama pero los dos hombres no le hacen caso alguno, quizá no le han oído, Grita de nuevo y sus amigos se detienen frente a la puerta. Hablan entre ellos. El forastero se acerca.

-Supongo que Angel habrá hecho su parte, ¿no?

-Por supuesto. Nos lo vamos a pasar muy bien.

El forastero, o Angel, pues ya conoces su nombre, intenta llamar su atención pero los dos hombres no pueden verle. Comprendiendo que algo no encaja en todo esto, permanece en silencio y entra en la cabaña siguiendo los pasos de sus dos amigos.

Ven a la mujer junto al caldero, dándole vueltas a su contenido. Los compañeros de Angel respiran el aroma que desprende el caldo y se miran entre sí. Toman asiento e Isabel les coloca dos cuencos de sopa que los recién llegados disfrutan, acompañados de una amplia sonrisa.

Isabel sigue sin tener conciencia de su muerte y no puede sospechar que su cuerpo yace en el fondo del pozo. Hasta que eso cambie, seguirá disfrutando de la visita de extraños visitantes…

Sin embargo, para los ojos de Angel, nuestro querido forastero, la escena es muy diferente.

La cabaña está destrozada, tal y como él la ha dejado momentos antes. El caldero permanece en el suelo y su contenido derramado. El gato negro mordisquea la cabeza cortada del forastero. Un manto negro comienza a cubrir su mente, que se va nublando poco a poco. Sus rodillas se clavan en el suelo, la vista se le va apagando, pero tiene tiempo de ver como el gato gira su cuello y se lame la cara; le observa atentamente y parece que le ha guiñado un ojo, uno de esos pequeños y preciosos ojos, azules como el cielo, limpios como la mar.

Daniel Ribas en la BOCA DEL LOBO

2009-02-11T18:56:00.000+01:00

La primera vez que veo a unos de estos lánguidos paliduchos ni siquiera me doy cuenta de que se trata de uno de ellos. Parece una persona completamente normal, viste con gusto y me mira como debería mirarme una mujer, además, mis venas están cargadas de alcohol, factores que atrofian toda posibilidad de que mis sentidos estén al cien por cien. Me pide fuego, una excusa barata para acercarse hasta mí. Su voz suena profunda, distorsionada y mi dolor de cabeza me obliga a despreciarle con un gesto obsceno. Me agarra del cuello y me lanza una mirada cargada de agresividad. Ninguna de las dos cosas me gusta.

Levanto las manos, una de ellas oculta bajo un guante negro, indicando que no estoy dispuesto a pelearme con nadie y coloco mi rostro lo más cerca posible del suyo. Huele mal, pero el olor sale de mi boca. Sonrío malévolamente.

-¿Qué quieres, muchacho? ¿La cartera o mi vida?

Me sigue mirando con cara de pocos amigos, es más, noto su odio sobre mí. Y habla. Dice poco, pero su frase no me gusta nada.

-Quiero tu sangre.

Rompo a reír en una estruendosa carcajada en el mismo momento en que una pareja de enamorados cruza por nuestro lado. Desvío la cabeza para acariciar con mis ojos las nalgas de la mujer, una rubia que me quita el hipo, y cuando vuelvo a mi posición normal me encuentro completamente solo. El tipejo pálido ha desaparecido, esfumándose en la noche como por arte de magia. Me encojo de hombros y busco de nuevo el culito de la rubia pero ya se ha marchado. Envidio a su novio y me los imagino juntos en posturas que me parecen divertidas. Necesito otro trago.

Camino dando tumbos de derecha a izquierda, como un grueso reloj de pared y me introduzco en un callejón estrecho, más oscuro que la noche. Mis recuerdos solo me traen escalofríos y miedo, acelero el paso, quiero salir de aquí. Afortunadamente lo hago.

Veo las luces de un local a pocos metros. Parece una cueva, un agujero en la pared. Jamás he estado en esta zona de la ciudad. Por alguna extraña razón que no puedo explicar, tengo la sensación de que estoy a punto de meter la pata y decido dar media vuelta y buscar mi casa, a ver si la encuentro o, como otras noches, tengo que vagar por las calles hasta que vuelvan a colocar los edificios en el mismo orden de siempre y que coincide, curiosamente, con una fuerte resaca.

Entonces veo a tres damiselas que cruzan frente a mí, sonrientes. Son hermosas, algo pálidas pero preciosas al fin y al cabo. Una de ellas, rubia platino, me lanza una mirada sensual. Sigo al trío con la cabeza y cuando el cuello está a punto de crujir permito al resto de mi cuerpo ejecutar la maniobra oportuna y quedo contemplándolas como un pelele obsceno, apretando los ojos. Son preciosas. Las tres llevan minifaldas y eso me vuelve loco. Las tres son jóvenes. Y eso también me vuelve loco. Entran en la cueva. La rubia ha vuelto la cabeza para mirarme. Parece una invitación. Acepto la invitación y camino tras ellas.

Algo en mi cabeza me aconseja que no es buena idea y trata de convencerme para que me marche de allí, pero otras partes de mi cuerpo me dicen precisamente todo lo contrario. Decidido, empujo la puerta metálica que da acceso a lo que parece un improvisado agujero en la pared y cruzo al interior.

El paraíso. Esto es el paraíso.

La música brota en un local peculiarmente oscuro donde se agitan como posesas sensuales bailarinas prácticamente desnudas. He estado en muchos tugurios parecidos pero nunca en uno como éste. Desde el primer momento me siento embriagado por una música que no es más que una mezcla entre rock, música clásica y opera. La voz de la cantante es tremendamente sensual. Pero para sensuales esas bailarinas que se mueven sobre la pista de un modo escalofriante. Hay hombres, sí, pero directamente no me fijo en ellos.

Intento localizar a las tres bellas doncellas que han entrado poco antes que yo, especialmente a la rubia facilona que me ha lanzado una mirada pícara, pero no las veo por ninguna parte. No importa, este garito está lleno de diablesas.

Me acerco hasta la barra y dos chicos jóvenes y pálidos se me quedan observando con una mirada siniestra. La camarera, una explosiva pelirroja con unos pechos enormes, me lanza una mirada muy parecida a la de estos chicos pero después su rostro se ilumina con una amplia sonrisa que permite ver una dentadura perfectamente blanca, pero yo no me fijo en sus dientes, aunque debería haberlo hecho. Tengo mi mirada clavada en su amplio escote. Pido algo de beber, no recuerdo bien lo que he dicho, pero no es lo que me ha servido.

Bebo un sorbo de este extraño licor de tonalidad amarillenta bajo la atenta mirada de la pelirroja, sus pechos susurran mi nombre. Dejo el vaso sobre el mostrador al notar que soy el centro de atención. Todas, absolutamente todas las personas que hay en este sombrío local me están mirando en silencio. Durante un breve segundo, quizá menos, siento miedo. Pero esa sensación se me pasa cuando todo parece volver a la normalidad.

Cojo mi vaso y me alejo de los pechos de la camarera no sin antes lanzarles una mirada devoradora que se quedan en el aire cuando ella se da la vuelta para atender a otro cliente. Los dos chicos pálidos de la barra me siguen mirando con un excesivo interés y me estoy poniendo nervioso. Deben de ser pareja y quizá quieren un trío, pero a mí esas cosas no me van. No es lo mío.

Me coloco estratégicamente en una esquina donde puedo observar de cerca los sensuales movimientos de las bailarinas, a las que pronto doy la espalda para centrar la atención en las piernas de un buen número de bellezas jóvenes y atractivas que con sus faldas cortitas y vasos en la mano, bailan para mí. Sus movimientos son pura provocación.

Los varones no bailan, es curioso, parecen estar ajenos a las chicas y eso me da mayor posibilidad para lograr mis objetivos, pero tengo la sensación de que me observan. Subo mi vaso y tomo un buen trago del extraño licor y noto que la cabeza se me va por momentos. Dudo que mi cuerpo aguante más alcohol. Tal vez, si fuera dueño de mis sentidos, me habría dado cuenta de la extrema palidez de todas las personas que hay en este local; no me habría pasado desapercibida la misteriosa y escalofriante claridad de sus dientes, los extraños ojos de miradas perturbadoras. Empiezo a sentirme incómodo, quizá lo mejor sea marcharse ya.

Cuando decido abandonar el local, una esplendida morenaza se acerca agitándose provocativamente. Se agarra el pelo que recoge entre sus manos y no cesa en su sensual movimiento, poniendo morritos sugerentes con sus labios y pasando una finísima lengua sobre ellos. Agita sus pechos y mis ojos prestan toda su atención. La morenaza baja las manos y se acaricia las piernas, subiéndose un poco la corta falda que apenas tapa la mitad de sus muslos. Llega hasta mí y con un gesto dominante me empuja. Caigo sobre una butaca y pierdo el vaso, que cae al suelo y rueda por él perdiendo el licor que había en su interior. La morenaza se sienta sobre mis rodillas y pasa sus blanquecinos brazos por detrás de mi cabeza. Se agita como una amazona y noto que me pongo en acción. La agarro por detrás y a ella no parece importarle. Soy consciente de que medio local debe de estar mirando y yo me encojo de hombros mientras busco su boca. Y la encuentro. Ella me besa apasionadamente y yo busco entre sus dientes su viperina lengua. ¡¡Dios!!

Retiro la cara preso del dolor y me llevo las manos a la boca. ¡Me he pinchado con algo! Miro a la chica y veo que sus ojos se han cubierto con una siniestra tonalidad rojiza, posiblemente a consecuencia de unas lentillas modernas. Parece reírse y es entonces cuando veo sus dientes afilados.

Permanezco unos instantes perplejo y me doy cuenta de que esto no es una situación normal. De la comisura de sus labios resbala una pequeña gota de sangre, probablemente mía, que ella recoge con su lengua. Continúa moviéndose, pero sus movimientos ya no me parecen sensuales. Agarro con mis manos sus pechos y la empujo hacia atrás. En ese mismo instante, mientras vuela un par de metros y cae de espaldas, la música se detiene y todos giran sus cabezas para centrar su atención en mí.

Comienzo a asustarme. Los rostros de todas aquellas personas resaltan en la penumbra en la que está sumido el local y tienen expresiones enloquecidas, con esos ojos terribles que me observan. Algunos de ellos se acercan disgustados con extraños movimientos en sus cuerpos y muestran sus bocas abiertas, de las que sobresalen unos afilados colmillos. ¿Dónde diablos me he metido?

Miro a la chica que he tirado de un empujón y ésta continua en el suelo, agitando su cabeza y produciendo un ruido con sus dientes, mientras mueve su lengua de un lado para otro. Retrocedo y busco con mis ojos la puerta de salida pero no la encuentro por ninguna parte. Estoy rodeado por esta panda de locos perturbados.

Veo a la camarera que ha saltado sobre la barra y permanece encorvada sobre ella, mientras me observa y olfatea el aire. Juraría que su rostro ha cambiado, parece deformado pero no podría jurarlo dada la distancia. Los dos chicos que viera junto a la barra, me miran mal, con ojos malignos, amarillentos.

Creo que este es mi final. No tengo lugar a donde escapar.

De una cosa puedo estar completamente segura. No son humanos, no hay nadie humano en este local excepto yo. Me he metido en la boca del lobo y no voy a poder escapar de aquí.

Sería una locura enfrentarme a todos ellos. Podría acabar con tres o cuatro, romperles la cara, derribarlos, pero son demasiados. Me doy cuenta que ha sido una locura entrar aquí, éste no es mi sitio. No, después de ver la expresión en sus rostros cadavéricos que ahora me parecen más lánguidos, más pálidos, definitivamente este no es sitio para humanos. Centro mi atención en los ojos de esta gentuza y aprecio en ellos un brillo de maldad que ya he visto en otras ocasiones, no me impresionan las tonalidades amarillas, rojizas o blancas, aunque estas últimas me producen fuertes escalofríos, quizá porque no es la primera vez que las veo y sé lo que significan.

Es ahora, precisamente ahora, cuando me doy cuenta que los vasos que llevan estas personas contienen un líquido oscuro, probablemente rojo e intuyo lo que puede ser. No hay más que verlos para comprender que en cualquier momento van a saltar sobre mí para morderme y chuparme la sangre. Y sí, me gusta que me muerdan y sobre todo mujeres como las que estoy viendo precisamente en estos momentos, pero no en este contexto.

Veo a la maldita rubia a la que he seguido al interior del local. Me observa con la mirada extraviada y un rostro desfigurado, parece más un monstruo que otra cosa, de hecho, todos ahora me parecen monstruos. Hacen ruidos extraños con sus bocas, como si sus dientes entonaran una siniestra melodía.

Es mi fin. Ellos avanzan y yo no retrocedo.

Extiendo mis brazos en señal de sumisión y veo como una mujer de amplia melena rubia tiene intención de saltar sobre mí, pero uno de los animales que tiene a su lado la detiene en el acto. Todos miran a la morenaza que yo he empujado. Son educados, respetan su turno. Ella se aproxima lentamente, tengo la impresión de que ni siquiera usa los pies para ello. Avanza como una proyección y cuando quiero darme cuenta la tengo frente a mí, su cabeza a pocos centímetros de la mía. Saca su lengua y roza mis labios con ella. Aprovecho la ocasión porque este es mi momento.

Uso los dientes como arma. Muerdo aquella fina lengua y tiro de ella con una fuerza extraordinaria. La morenaza brama de dolor y se lleva las manos a la boca, retirándose como una niña asustada. Escupo al suelo el trozo de carne que le he arrebatado y sonrío al público. Ha sido mi sentencia de muerte.

Estos paliduchos se han enfadado porque lanzan sus manos sobre mí. No puedo fijarme en todos los detalles pero juraría que en vez de manos tienen garras, lo que sí es cierto que ahora sus rostros se han transformado diabólicamente. Esto parece una película de vampiros donde un pobre desdichado sin crucifijos ni estacas se ha metido donde no debía, o quizá sea la típica película en la que el protagonista sale airoso de todo esto pero… ¿Soy yo ese protagonista?

Creo que no. Un protagonista no habría sido levantado por un energúmeno con una sola mano. Me observa a través de unos ojos completamente blancos y, para intimidarme, me enseña su dentadura perfecta, jugosa y afilada, sedienta de sangre y carne. Yo ya estoy intimidado, pero para el individuo no es suficiente. Me lanza por el aire y mi cuerpo vuela varios metros, hasta que logro encontrar una pared donde parar. Caigo al suelo profundamente dolorido y no me da tiempo de levantarme. Algo parecido a un saco de patatas se ha tirado encima de mí. No, no es un saco. Es la sensual y provocativa morena o algo parecido a ella porque si antes era una mujer atractiva, ahora se ha convertido en un monstruo. Está enfadada. Y lo comprendo.

Me golpea el rostro varias veces y sus uñas raspan una de mis mejillas. La sangre brota de mi cara. Noto que la muchedumbre se excita a nuestro alrededor, como animales. La morenaza sigue agitándose encima de mí, no como yo quisiera, pero se mueve, mientras recibo golpes y puñetazos. Me quejo tantas veces como hace falta y, vislumbrando ya mi pronto final, ella rasga mi camisa y deja mi torso desnudo. Cierro los ojos esperando notar sus colmillos clavados en mí. Me entrego a la muerte. Por fin.

Pero esos colmillos no llegan. Todo se ha quedado en silencio.

Abro los ojos y veo a la morena mirarme con un rostro sobre el que se atisba algún grado de sorpresa. El resto de la chusma permanece también consternado. Sus miradas están clavadas en mi pecho al descubierto. La morena se levanta y retrocede. Me señala con el dedo, disgustada, y después grita profundamente. Se aleja a una velocidad endiablada.

Yo me levanto confundido sin entender qué es lo que está pasando y doy un paso al frente. Ellos, mirándome con maldad, se apartan dejándome el camino libre. Los miro aturdido y agacho la cabeza para ver qué es lo que ellos están mirando con tanto interés.

¡El medallón!

Lo agarro con la mano derecha y camino hacia la salida. Ahora la veo. Estos vampirillos de pacotilla siguen dejándome vía libre, apartándose a cada paso que doy. Llego hasta la puerta y antes de salir me giro para observarlos. Sé que no será la última vez que los vea, quizá la próxima vez no tenga tanta suerte. Salgo de la maldita cueva y descubro que se me ha pasado la borrachera por completo. No suelto el medallón en ningún momento y mientras me alejo de allí recuerdo todo lo que ocurrió con este objeto del diablo. Sé que estoy maldito y que necesito llevarlo para evitar que la oscuridad me devore, pero nunca pensé que algún día pudiera salvarme la vida.

Me coloco bien lo que me queda de camisa y levanto la mano izquierda. Me quito el guante negro que la tapa y compruebo que mi palma mantiene su mancha negra, quizá más extendida que en otras ocasiones. Es hora de regresar a casa. Merezco un descanso. Me lo he ganado.

Es posible que mientras duerma sueñe con vampiros y monstruos, es posible…, pero mañana iré de compras, no puedo volver a salir a la calle sin un bote de agua bendita y un trozo de madera afilado por si necesito clavarlo en el corazón de alguna de esas alimañas. Mi instinto me dice que no será tan sencillo y mientras camino, mis labios no pueden evitar dibujar una fina sonrisa de satisfacción.

Un Certero Trabajo de BRUJERIA

2009-02-04T16:01:00.000+01:00

Soy una persona inteligente, por eso nunca he creído en curanderos, charlatanes, videntes y brujos. Para mí todo eso no eran más que estupideces, supersticiones irracionales que sacaban el dinero de los incautos jugando con sus vanas esperanzas… hasta hoy.Ya no puedo pensar lo mismo. Ahora sé que ese mundo es diabólicamente real.

Todo comenzó esta mañana.

Me he despertado a las seis con la idea fija de acabar la escena de una novela que tenía pendiente pues, como sabes, soy escritor. Sin embargo, no he podido hacerlo.

Nada más abrir los ojos, me he dado cuenta del fuerte dolor de cabeza que padezco. Enciendo la luz y al hacerlo observo extrañado que apenas puedo ver a consecuencia de una ligera bruma que cubre mis ojos, como una fina telaraña que me impide una correcta visión. Noto además que me duelen los oídos y que mis articulaciones parecen pesadas. Apenas puedo andar pero consigo llegar al cuarto de baño. Quizá una buena ducha me haga recobrar fuerzas.Al mirarme al espejo apenas me reconozco. La palidez del rostro me sobrecoge y la muerta mirada de mis ojos me hace estremecer. Agacho la cabeza y me lavo la cara. Evito volver a mirarme en el espejo.Consigo ducharme pero apenas noto diferencia en mi cuerpo salvo un intenso dolor en el estómago y un nudo en la garganta que ha provocado que se me seque completamente. Carraspeo para evitar el picor y me dan arcadas. Estoy a punto de vomitar.Lo hago.

En mitad del baño.

Los restos de comida caen al suelo, sobre mis pies. La cena de anoche está ahora allí, aderezada con bilis y pequeños fragmentos coagulados de sangre. Es terrible.Con una sed abrumadora, me dirijo a la cocina y abro la nevera con el ansia de coger un cartón de leche, pero nada más abrir la puerta un hedor insoportable, putrefacto, sacude mi rostro. Todos los alimentos parecen haberse podrido. Carne, fruta, embutidos, bebidas, tomates… Enfurecido cierro la puerta de golpe con tal fuerza que la portezuela del congelador se abre suavemente. Sintiendo una curiosidad que no puedo explicar, abro la pequeña portezuela y descubro algo extraño. Dentro de un bote de cristal puede divisarse un papel. Frunciendo el ceño alargo la mano y noto el frío del hielo pero no le doy más importancia que la que tiene. Cojo el tarro de cristal y lo saco del congelador. No sé qué puede ser, no recuerdo haber guardado nada allí. Lo abro sin problema alguno y saco el papel que hay en su interior. Es una fotografía.

Mía.

Sí. ¿Cómo ha llegado hasta allí? ¿Quién ha guardado una fotografía de mi cara en el congelador?Al dorso de la imagen hay inscrito algo. Es la fecha de hoy.

Turbado y desconcertado, intentado soportar la pesadez de mi cuerpo, los dolores irritantes que cada vez son mayores, llegando incluso a mis dientes, me siento en el sofá del salón. Miro a mi alrededor y apenas reconozco mi casa.

¡Un momento!

¿Qué es eso?

En una esquina, semioculto, asoma algo tras un cuadro. Me levanto. Esta vez me cuesta mucho hacerlo y temo que en cualquier momento no pueda volver a moverme.

Llego hasta el punto que me ha llamado la atención y cojo el objeto que parece haber sido escondido. Es algo negro.

¡Un muñeco!

Tiene agujas clavadas en la cabeza, concretamente en los ojos y oídos y si le echamos un poco de imaginación podría parecerse a mí; es más, el muñeco está vestido con trozos de mi ropa. ¿Qué ocurre?

Creo que me queda poco de vida y debo apresurarme a contar esto. Alguien está haciendo brujería sobre mi persona y ese “trabajo” está surtiendo efecto.

Suena el teléfono.

Intento correr hacia él. Tal vez pueda pedir ayuda, un médico, un curandero, alguien o algo que alivie el mal que me aqueja.

-¿Quién es?

-¡Hola!.-contesta una voz de mujer.

-¿Quién llama?

-¿Quiere que le eche las Cartas?.-pregunta.

-Se ha equivocado.-respondo frustrado sin apenas entender la situación.

-Yo creo que no.-dice la voz de mujer, esta vez con un tono más grave.-¿Sabe lo que tiene que hacer para anular la maldición?

-¡Por favor, dígamelo!.-grito de manera desesperada.

Lo hace. Es sencillo. Muy sencillo.

Me cuesta llegar al ordenador pero lo consigo. Mi cuerpo apenas responde mis indicaciones y la cabeza está a punto de estallarme.Hago caso a la mujer del teléfono y escribo todo lo que me ha pasado. Ahora solo queda un pequeño paso para que la maldición sobre mi persona desaparezca. Para ello, otro inocente deberá cargar con la culpa.Lo siento de verás por el desconocido que se encuentre leyendo este relato, porque la voz del teléfono me ha asegurado que para librarme de la maldición, solamente tengo que lograr que una persona acabe de leer estas líneas, entonces, la maldición dejará de atormentarme para trasmitirse al lector.

Sí, es posible que estas cosas no sean más que tonterías pero yo, en estos momentos, comienzo a sentirme mejor... ¿Y tú?

Golpes en el Ataúd

2009-02-02T17:32:00.000+01:00

Escuché los golpes en la tapa del ataúd pero no quise prestar atención. Miré hacia el cielo y concentré mi mirada en la luna llena, que como mudo testigo observaba la escena ligeramente aterrorizada.Tomé aire y proseguí.

Escuché el grito desgarrador que profería la garganta del desdichado, en un acto desesperado por suplicar ayuda. Me estremecí, pero continué echando tierra sobre el féretro con la esperanza de ahogar aquél inesperado percance. Mientras lo hacía, noté que el ataúd se movía por lo que deduje que la persona que estaba en su interior intentaba escapar de la prisión en la que se encontraba. Escuche sus súplicas, aprecié los golpes que daba con sus puños y rodillas sobre la madera de roble. No podía escapar.

Durante algunos minutos me sentí confuso y miré a mi alrededor, pero sólo la oscuridad de aquél tétrico cementerio fue mi respuesta. La luna se había ocultado tras unas negras nubes, en una actitud cobarde y ruin, y las sombras se habían adueñado del camposanto, acariciando las viejas tumbas que mostraban ahora una imagen fantasmagórica.

Encendí un cigarrillo y procuré distraerme para evitar escuchar los quejidos agudos que provenían del interior de aquél ataúd que seguía agitándose cada vez con menor intensidad. Aquella persona se estaba dando por vencida, parecía haber comprendido que nada de lo que hiciera podría liberarla.

Volví a escuchar sus gritos y finalmente tiré el cigarro al suelo para reanudar mi trabajo. Seguí echando tierra sobre el ataúd hasta que pude enterrarlo por completo. Ya no se oía nada, absolutamente nada.Me disponía a marcharme cuando divisé entre las tumbas una figura delgada que se aproximaba. Lo saludé.

-Pudiste haberlo salvado.-objetó con un tono de voz grave.
-Ése no es mi trabajo.-respondí tajantemente.

-Sabías que estaba vivo.

Eludí mirar directamente a los profundos ojos del visitante pero no dudé en mostrar mis pensamientos.

-Eres tú quien decide cuándo han de morir las personas, yo solamente recibo la orden de llevármelos y eso es precisamente lo que he hecho.

No le dije nada más. Me alejé con lentitud, perdiéndome entre los viejos cipreses, pero tuve la osadía de mirar hacia atrás para observar una vez más como Dios clavaba sus rodillas en el suelo al comprender que una vez más… se había equivocado.Escuché su lloro y me permití el capricho de sonreír cínicamente mientras regresaba satisfecho a la negrura de mi vetusta morada.

RUIDOS AMBIENTALES

2009-01-17T08:09:00.002+01:00

Estaba convencido de que podía obtener resultados satisfactorios y ni corto ni perezoso saltó el muro que servía de pequeña frontera y se introdujo en el cementerio. Tan pronto como sus pies tocaron el suelo, se vio sumido en un mundo oscuro y huraño. Joseba tuvo la impresión de que el tiempo se había detenido repentinamente en aquél lúgubre lugar.

Miró a su alrededor y se sorprendió al respirar la calma que desprendía el escenario. Cubrió con su vista las blancas lápidas que destacaban en la oscuridad y sintió un frío intenso que le hizo estremecer. La sangre le bombeaba el cerebro y los nervios atenazaban sus músculos. Eludió prestar atención a las sombras que parecían moverse más allá de su imaginación. Disfrutó con aquella sensación. Solamente por eso merecía la pena perturbar el descanso de los muertos. Únicamente por eso merecía la pena dedicarse a la investigación.

No era para menos, Joseba es un intrépido buscador de misterios. Durante muchos años, había dedicado su vida a investigar temas tan complejos e interesantes como los OVNIs o las apariciones fantasmales, siendo éstas últimas de un interés considerable para él, quizá porque cuando era niño vio algo a los pies de su cama que lo aterrorizó. Durante años ha malgastado su tiempo y dinero en busca de respuestas, pero esas respuestas nunca terminaron por llegar, tal vez porque no existen o quizá porque las preguntas formuladas no son las adecuadas.

Pese a todo, él no había perdido dos de los valores más importantes que deben concentrarse en un investigador: la esperanza y la ilusión. Por eso, esta noche, como un quinceañero inexperto, ha entrado furtivamente en el cementerio, como tantas otras veces. Lleva una linterna y un grabador de mano. Su objetivo es bastante sencillo: Realizar una experiencia para capturar en la cinta las voces de los muertos.

Observa en silencio el cielo estrellado y busca la luna pero no la encuentra por ninguna parte. Centra su atención en la superficie de las blancas lápidas y recorre el cementerio con un paso lento. Saborea la esencia del misterio que cala sus huesos y le hace sentirse importante. No teme que de la tierra salgan las manos abiertas de los muertos que tiran de su pantalón ni se preocupa por la repentina irrupción fosforescente de vagas siluetas humanas que emergen tras las tumbas. Sabe que esas cosas no suceden más allá de la exaltada imaginación de los que tienen miedo. Es evidente que él controla la situación, para eso lleva años investigando el mundo de lo paranormal, es un gran experto del misterio y enarbola las riendas del experimento.

Un cementerio silencioso habitado por cuerpos muertos es una forma algo abrupta de levantar el trasero de la mesa del despacho, pero así están las cosas. Joseba camina examinando el escenario. La adrenalina alimenta su cerebro. Es consciente de que las cosas saldrán como él las tiene preparadas, otra cosa es que los muertos, hoy, esta noche, permitan que sus voces impregnen la cinta magnética.

A Joseba no le importa si su experimento inquieta el descanso de los muertos, no le preocupa porque jamás se ha planteado que su coqueteo infantil con el Más Allá pueda incomodar a los que cruzaron el umbral, en realidad le trae sin cuidado. Y allí está, llevándose un cigarro a los labios. Después tira la colilla y no le preocupa dónde ha caído. Escoge la zona más oscura del cementerio y le da la espalda al único ciprés que hay en el cementerio; se agacha sobre una tumba sin mirar el nombre del difunto, ya hemos dicho que esas cosas no le importan. Coloca el grabador sobre la lápida. Aguarda unos segundos asegurándose de la privacidad del lugar y después inicia la grabación.

Es un buen profesional, sabe perfectamente lo que tiene que hacer. Le habla a las voces, se presenta, es educado pero oculta una sola ambición: Conseguir resultados positivos.

Hace preguntas a las voces. En realidad no sabe si el origen reside en los propios muertos, pero se encuentra en el cementerio y no en otro sitio. Espera salir airoso de esta experiencia. Advierte a las voces invisibles que regresará al cabo de cuarenta minutos y que disponen de ese tiempo para hablar todo lo que deseen. Se les brinda la oportunidad de comunicarse y Joseba mantiene la confianza. Podía haberlo hecho de otra manera, mucho más directa y rigurosa, pero ha preferido usar este método.

Cincuenta minutos después, Joseba vuelve a saltar el muro del cementerio y con el corazón latiendo a ritmo acelerado, recoge el grabador con la extraña sensación de que la oscuridad del cementerio es ahora más espesa que en su primera visita.

Regresa a su casa esperanzado. Tal vez en uno de los bolsillos de su chaleco lleva una “prueba” paranormal. Está nervioso, inquieto, pero no por dejar atrás las blancas lápidas que lo observaban desde el silencio angustioso de la muerte sino por la satisfacción que supone haber realizado un experimento en el interior del cementerio. Disfrutará contándoselo a sus amigos, que quizá aplaudan su coraje.

Ya en casa decide abrir la nevera y coger una cerveza bien fría. Un poco de jamón y queso se convierten en su improvisada cena, y es que la investigación es un trabajo que requiere un gran esfuerzo y sacrificio.

Se va a la cama, está cansado. Al día siguiente escuchará la grabación.

Es lo primero que hace al levantarse. Escucha el fragmento que ha grabado en el cementerio. La labor es tediosa pero finalmente el investigador descubre que la cinta contiene algo escalofriante.

Joseba se estremece al oír unos golpes que él interpreta como pasos fantasmales; oye golpes y de repente escucha un alarido espeluznante, femenino, seguido de unas risas burlonas y unas palabras de varón que Joseba no puede interpretar. Después oye el gemido de una mujer y una frase expresada por una voz angustiosa: “No me mates, por favor, no me mates”. Tras estas palabras, suenan varios golpes, una especie de forcejeo, un pequeño gemido de mujer y una respiración varonil, profunda y excitada. Después el silencio más sobrecogedor.

Tras el impacto emocional, Joseba se levanta nervioso y vuelca la grabación en su ordenador. Vuelve a escuchar el escalofriante mensaje y comprueba que sus impresiones son correctas: Pasos, golpes, un grito desgarrador, risas, palabras indescifrables, un gemido y la terrible frase de “No me mates, por favor, no me mates” seguida de nuevos golpes, otro gemido y una respiración acelerada.

Con su corazón galopando a un ritmo vertiginoso, con la emoción vistiendo su excitado cuerpo, salta de alegría. ¡Por fin! Los esfuerzos de años de intensa y paciente investigación hoy se han visto recompensados. Emocionado por tener en su poder un documento sonoro excepcional, que a buen seguro causará estupor en la comunidad del Misterio, Joseba se lo enseñará a sus amistades y distribuirá la grabación por la red.

Tendrá unos días de gloria y su nombre sonará en el mundillo, a ser posible más que la propia psicofonía. Los amantes de los enigmas recibirán la grabación con los brazos abiertos y todos gozarán de ese grito desgarrador, de esas risas burlonas, de ese gemido de mujer y, sobre todo, de la voz angustiosa que dice “No me mates, por favor, no me mates” que se oye a la perfección.

Joseba va a ser el protagonista de la noticia, algo que lleva esperando desde hace mucho tiempo. Su documento se distribuirá en diferentes programas de radio, hasta la saciedad y algunas publicaciones ofrecerán toda la información que Joseba pueda ofrecerles. Regresará al cementerio, varias noches en un futuro, en busca de nuevas voces pero los resultados serán negativos. Otros como él, contagiados por la noticia, también lo intentarán, pero ninguno de ellos volverá a recoger con sus grabaciones lo que Joseba consiguió aquella noche.

Nadie sabrá jamás si aquella voz de mujer, terrible y cargada de angustia, procede de los muertos o de otra realidad desconocida. A nadie le preocupa el por qué se ha grabado ese mensaje, lo importante es el contenido y como tal se distribuirá por la red y se usará como base para impartir conferencias.

Joseba ha conseguido su efímero sueño.

Pero de toda esta historia, hay algo que Joseba ignora y es lo que ocurrió cuando él dejó la cinta sobre la tumba y decidió salir del cementerio.

En la tranquilidad del cementerio, perturbada solamente por el pequeño e inapreciable sonido de la grabadora, una persona irrumpe forzando la puerta. Un hombre de tamaño descomunal y completamente borracho, agarra con fuerza a una mujer. Tiene las muñecas unidas por una correa de plástico que ha ocasionado unas profundas heridas de las que comienza a manar sangre. La boca la lleva tapada con una cinta adhesiva. Está aterrada.

La mujer tropieza y cae al suelo. El hombre masculla un improperio y la arrastra pasando entre las tumbas, hasta encontrar la zona más oscura del cementerio. Allí la deja tumbada en el suelo y la observa satisfecho y orgulloso, igual que un cazador frente a su presa. Los ojos de la mujer lo observan aterrados, las lágrimas que los cubren no le impiden descubrir el final que está a punto de producirse.

El hombre le da una patada que provoca un gemido de dolor, después le arranca la cinta adhesiva y ella profiere un alarido. La mujer intenta zafarse de su agresor pero ha colocado un afilado cuchillo en su garganta y le pincha con la suficiente fuera como para rasgar su piel. La sangre surge, sin rapidez. El hombre ríe y murmura algo pero la mujer no le entiende. Con un hilo de voz, tembloroso y cargado de miedo, le dice:

-“No me mates, por favor, no me mates”

El hombre hace una mueca con sus labios que podría interpretarse como una sonrisa malévola y comienza a rasgar la ropa de la desdichada, que solloza en silencio.

Las blancas tumbas son testigos de la brutal agresión a la que la mujer es sometida. Los golpes que recibe en el cuerpo le provocan ahogados quejidos de dolor, apenas perceptibles. El alto ciprés, mudo y arrogante, observa en silencio. Nada puede hacer.

El cuchillo desgarra el cuello de la mujer y esta vez la sangre brota a borbotones que se va introduciendo en las entrañas de la tierra La cabeza de la víctima se ladea hacia un lado y sus cristalinos ojos, prácticamente apagados, quedan abiertos y fijos contemplando el pequeño grabador que hay sobre una de las tumbas. Sus últimos momentos han sido grabados para la posteridad.

El asesino se asegura que su víctima ha muerto y entonces decide mantener una relación sexual. Está excitado. Se baja los pantalones y se agacha sobre la mujer, le da la vuelta, le agarra la cabeza y la penetra. Gime como un energúmeno hasta que llega al orgasmo.

Airoso se levanta y contempla con soberbia el cuerpo vejado de la mujer. En los siguientes minutos el asesino conduce el cuerpo hasta el maletero de su coche y después se cerciora de que no ha dejado restos en el lugar del crimen. Afortunadamente para Joseba, no ha visto el grabador.

El asesino se marcha relajado, satisfecho. Ha sido su tercera víctima y debe ocultar el cadáver.

Joseba volverá algún día al cementerio con la esperanza de registrar de nuevo las voces de los muertos, y tal vez tenga suerte. Quizá el asesino regrese con su cuarta víctima y sus caminos se encuentren una vez más.

Esta historia nos debe servir de lección y de ella tenemos algo que aprender. Nadie tiene por qué airear nuestros secretos, por lo tanto, mi consejo es que cuando vayas a la zona más oscura del cementerio para cometer alguna bendita atrocidad, junto a un viejo y alto ciprés…, asegúrate que sobre las tumbas nadie ha dejado un pequeño grabador encendido.

AVISOS

2008-12-22T18:35:00.007+01:00

¿Quién podía estar gastándole una broma? Al principio le hizo gracia pero con el tiempo la agudeza de la misma había perdido todo sentido cómico. Raúl se había cansado de aquél juego y estaba dispuesto a pillar al culpable. Lo que empezó inocentemente se había convertido ahora en un asunto turbio y desagradable.
Todo comenzó hace siete días, con un anónimo…

Primer Día

Raúl regresaba del trabajo con el rostro reflejando la dureza de una extensa jornada laboral. Eran las diez de la noche. Al entrar al portal hizo lo que hacía siempre. Abrió el buzón y recogió las cartas que había en su interior. Entró en el ascensor y tras pulsar el botón de su piso echó un vistazo a la correspondencia: facturas, publicidad y un sobre pequeño, en blanco. Lo abrió al mismo tiempo que el ascensor llegaba a su destino. Su interior contenía un trozo de cartulina blanca que extrajo con cierta curiosidad. Había una frase escrita con rotulador rojo:

“DENTRO DE NUEVE DIAS ESTARAS CRIANDO MALVAS”

Raúl introdujo la cartulina en el sobre y al entrar a su casa lo tiró a la papelera, junto a la publicidad.

Segundo Día

Algo le despertó a las nueve de la mañana. En un primer momento pensó que eran sus vecinos de arriba, que volvían a discutir, pero no se trataba de eso. Se levantó extrañado y recorrió el salón en calzoncillos hasta que identificó los ruidos que lo habían arrebatado de su sueño. Alguien llamaba a la puerta.

Se puso un pantalón pero no llegó a abrochárselo. Se acercó a la entrada y abrió la puerta. No vio a nadie, ¿Quizá había tardado demasiado en abrir? Estuvo a punto de cerrar hasta que vio algo blanco en el suelo, sobre el felpudo. Frunció el ceño y se agachó para recogerlo. Era un trozo de cartulina blanca. Le dio la vuelta y comprobó que había una frase escrita, de nuevo con rotulador rojo:

“TOMATELO EN SERIO: YA SOLO TE QUEDAN OCHO DIAS, DESPUES MORIRAS”

Masculló entre dientes y estrujó disgustado la cartulina. “Malditos bromistas”, pensó, y no le quiso dar más importancia.
En el trabajo se olvidó por completo de todo.

Tercer Día

Raúl había tenido un día tranquilo. A las cinco de la tarde se encontraba en el taller donde trabajaba y todo transcurría con normalidad, hasta que ocurrió lo que tenía que suceder. El encargado apareció en su puesto acompañado de una amplia sonrisa que cubría su rostro de oreja a oreja. Llevaba algo en las manos.

-¿Tienes una admiradora secreta?.-preguntó con sarcasmo. Raúl le miró sin comprender a qué se refería y no pudo evitar fijarse en lo que el encargado traía en las manos. Era una flor, en concreto una rosa, de pétalos negros.

-Ha llegado por mensajero, es para ti. Viene con una nota.

El encargado se la entregó y después se marchó murmurando algún comentario jocoso. Raúl contempló estupefacto la rosa negra y después el pequeño sobre. Lo abrió y rápidamente vio el color rojo de las palabras que estaban escritas sobre la superficie de un trozo de cartulina blanca:

“TU VIDA SE MARCHITARA EN SIETE DIAS”

A Raúl no le hizo ninguna gracia. Miró a su alrededor esperando encontrar a sus compañeros partiéndose de risa pero los vio trabajando, ajenos a todo. Esta vez Raúl se guardó la nota en un bolsillo y contempló durante varios segundos la rosa de pétalos negros, después la aplastó con una de sus manos.

Cuarto Día

Esperaba encontrarse de nuevo un anónimo en el buzón, una nueva nota escrita en cartulina pero en esta ocasión no fue así. No pensaba demasiado en ello pero tampoco podía quitárselo de la cabeza. El asunto era extraño, pero dedujo que se trataba de una broma, de mal gusto, por supuesto, pero de una broma al fin y al cabo.

Había escrito en una hoja de papel los nombres de los posibles bromitas: Compañeros de trabajo, amigos de la cuadrilla, su propio hermano… pero no lograba acertar quién pudiera estar divirtiéndose a su costa.

Era viernes y, como tenía costumbre, salió de marcha con varios amigos. Todo transcurrió como en otras ocasiones, con la peculiaridad de que esa noche una morenaza que había en la barra de un bar le observaba con ojos cautivadores. De pelo rizado y labios rojos como la sangre, no le quitaba ojo y le sonreía, invitándole a acercarse. Raúl, animado por sus amigos, se aproximó a ella y entablaron una conversación. Pocos minutos después los dos salieron del bar.

Raúl no se paró a pensar en la insólita razón por la que una mujer de aquellas características, con un cuerpo escultural, se había fijado en él. Solo pensó que había tenido suerte y que debía disfrutar y aprovecharse del momento. Y eso estaba dispuesto a hacer.

Entraron en el portal del piso de Raúl y ya en el ascensor comenzaron a besarse apasionadamente. Las manos de la morenaza fueron despeinando la cabeza de Raúl mientras las del chico buscaban los sugerentes pechos para apretarlos. Estaban duros, erectos. Después, tras un movimiento rápido de brazos, las manos de Raúl se desplazaron hasta posarse en el culo de la morenaza. Estaba dispuesto a hacerlo allí mismo, sin importar nada más, pero la chica lo contuvo con una sonrisa. Raúl, rugiendo como un animal en celo, abrió violentamente la puerta del ascensor y buscó sus llaves. Llegó hasta su piso y abrió con brusquedad. Los dos entraron en su interior, entre risas y jadeos.

Volvieron a besarse hasta que llegaron a la cama y se tumbaron, uno encima del otro. Raúl escogió abajo. La morenaza le arrancó la camisa de un zarpazo y comenzó a besar el pecho apenas poblado del hombre. Raúl gimió en un principio de placer y luego de dolor, al sentir los pícaros dientes de la mujer mordisqueando sus pezones.

Se sobresaltó cuando la morenaza se levantó y pidió ir al baño con la mirada cargada de una explosiva carga sexual. “No tardes” le dijo Raúl mientras se quitaba la ropa y dejaba al aire el esplendor de su excitación.

Nunca más volvió a ver a aquella mujer. De hecho, no salió jamás del cuarto de baño.
Impaciente, Raúl la llamó varias veces pero no recibió respuesta. Intrigado por el silencio, el joven llamó a la puerta del baño y finalmente optó por entrar en él.
Estaba vacio.

Raúl no podía entenderlo, hasta que vio en el espejo, escrito con trazos gruesos de carmín, una frase que le heló la sangre:

“SEIS DIAS PARA ENTRAR EN EL INFIERNO”

Estaba convencido de que todo había sido una jugarreta de sus amigos. Era obvio. Mensajes extraños y truculentos, una morenaza imposible de que se fijara en un hombre como él…, sí, todo era demasiado bonito para ser verdad. Durante el resto de la noche esperó la llamada de sus amigos, sus carcajadas, sus insultos, pero finalmente el sueño lo venció y Raúl quedó dormido, tumbado en la cama, aún desnudo.

Quinto Día

Aquél sábado por la mañana al despertar, a eso de las doce del mediodía, Raúl notó un agudo dolor en la nuca y se llevó la mano hacia ella, notando que al rozar sus dedos con la zona, sentía una especie de escozor. Pensó que algún bichito le había picado.

Recordó a la chica morena y estuvo a punto de excitarse de nuevo, pero se sentó en la cama y estalló en una cruenta carcajada que retumbó en la habitación, como si se hubiera vuelto loco de repente. Le estaba viendo la gracia a la broma y se levantó para dirigirse al cuarto de baño con intención de orinar. Miró el espejo y se sobresaltó al comprobar que no había nada escrito en él. No recordaba haber borrado el mensaje y comenzó a dudar si todo no había sido más que un divertido sueño. Al ver la marca de dientes junto a sus pezones descubrió que en realidad todo había sucedido tal y como lo recordaba.

Se dio una buena ducha y al no poder quitarse de la cabeza la imagen sensual de la mujer con la que había estado a punto de consumar, usó agua fría. Mientras secaba su cuerpo estuvo pensando en los anónimos que estaba recibiendo y rió de buena gana convencido de que alguno de sus amigos había ideado semejante estupidez. Hoy sábado, esperaba encontrar una nueva nota, anunciando los días que le quedaban de vida, ¿Seis, verdad? Pero no sucedió nada excepcional, no al menos hasta la noche.

Había acabado de cenar y dudaba si fregar los platos o tumbarse en el sofá frente a la televisión, con el mando a distancia en una mano y en la otra una botella de cerveza bien fría. Escogió esta última opción. Zapeando entre malas películas mil veces vistas y programas del corazón, Raúl estuvo tentado de lanzar el mando hacia el televisor, pero finalmente no lo hizo. Estaba frustrado, aburrido. Entonces sonó el teléfono.

Malhumorado por sentirse obligado a levantarse, protestó mientras lo hacía. Cuando descolgó el teléfono no oyó ningún ruido al otro lado y pensó que la comunicación se había cortado. Colgó y regresó al sofá. Nada más hacerlo volvió a sonar el maldito teléfono.

Corrió hasta él y tras descolgarlo pegó la oreja irritado. Esta vez sí oyó algo al otro lado. Algo que le hizo estremecer.

Aunque lo estaba esperando no sabía la forma en que iba a producirse.

Una voz gutural y profunda, que parecía proceder del mismísimo más allá se dirigió a él y, en un tono cavernoso, le lanzó el siguiente mensaje:

“CINCO DIAS PARA QUE LA OSCURIDAD TE ABRACE

PACIENCIA, ME ESTOY ACERCANDO”

Fue el instinto. Raúl colgó con violencia y permaneció en silencio con las manos en la cabeza. La voz sonaba una y otra vez en su cerebro y cada vez resultaba más terrorífica. Aquella historia comenzaba a perder la gracia.

Sexto Día

Apenas había podido dormir. Raúl no era una persona miedosa pero la voz se le había quedado grabada en su cabeza y se repetía con insistencia. Pese a estar convencido de que todo era producto de una maquiavélica broma, Raúl no dejó en toda la noche de darle vueltas a todos y cada uno de los incidentes. La cabeza le dolía horrores.

Tras una ducha mañanera, se vistió con un chándal viejo y salió a correr unos kilómetros, algo habitual los domingos. Mientras corría, tuvo la sensación de que los transeúntes le observaban con interés y recelo, como si todos ellos supieran que le quedaban muy pocos días de vida….

¿Pero qué estaba pensando? ¿Acaso se iba a dar por vencido e iba a permitir que los bromistas se salieran con la suya? ¡Nadie se iba a reír a su costa!

Cuando regresaba a casa, al cruzar la calle, un camión estuvo a punto de atropellarle. Sonó un claxon rabioso y Raúl tuvo la habilidad de echarse hacia atrás para evitar un desenlace fatal. Oyó el grito horrorizado de una mujer y la voz de un hombre que había presencia el incidente que decía “¿Quieres morir?”

Una voz más fuerte, potente y visceral, retumbó desde alguna parte:

“TODAVIA NO PUEDE MORIR,
AUN LE QUEDAN CUATRO DÍAS…”

Raúl miró a su alrededor pero no pudo localizar a la persona que había pronunciado aquella frase, es más, tuvo la extraña sensación de que él había sido el único de los presentes que la había oído. La voz era muy parecida a la que escuchara a través del teléfono. Su rostro comenzó a sufrir una ligera transformación, donde los rasgos mostraban los síntomas de un pánico que comenzaba a surgir de una manera aplastante. La cabeza le daba vueltas y sentía un intenso vacío en el estómago.

-Oiga, joven, ¿Se encuentra bien?.-dijo la voz de un anciano de rostro preocupado.

No, Raúl no se encontraba nada bien.

Séptimo Día

El despertador sonó a las cinco de la mañana y le costó varios minutos darse cuenta de ello. Tenía el cuerpo completamente agarrotado, pero se levantó y se dio una buena ducha para despejarse. Después de vestirse y de un pequeño vaso de café, se marchó hacia el trabajo.

Iba conduciendo en malas condiciones. Un sólido dolor de cabeza le impedía centrarse correctamente en el asfalto y una fuerte tormenta, que se había desencadenado paralelamente a su despertar, hacía desapacible cualquier intento de ver las cosas con ojos tranquilizadores.

Cerca ya de su lugar de trabajo, en el transcurso de una recta larga, oscura y solitaria, Raúl pisó el acelerador. Iba pensando en la macabra broma que le estaban gastando y se imaginaba que algo nuevo descubriría al llegar a su trabajo. Un nuevo anónimo, o una nueva rosa negra, o quizá cualquier otra estupidez que le anunciara que le quedaban solamente tres días de vida. Era el colmo de lo absurdo. En cuanto tuviera ocasión iba a agarrar de la pechera al estúpido bromista y le iba a estampar el puño en la cara. ¡Nadie se reía de él!

Y sin embargo…

Tenía la sensación de que algo más había en toda esta historia, algo que se le escapaba.
De todos modos no tuvo que esperar demasiado tiempo para comprobar que algo no encajaba en el sentido y en la lógica.
Fue antes de llegar al trabajo, en aquélla recta larga, oscura y solitaria.
Raúl suspiró consternado al sentirse presa de una situación que no podía entender y miró unos instantes al retrovisor.

¡Pisó el freno de inmediato!

La figura de un hombre vestido de negro lo observaba con ojos muertos desde el asiento de atrás.

El coche chirrió y las ruedas frotaron el asfalto con tanta violencia que comenzaron a salir humo de ellas.

Gracias al cinturón de seguridad, el cuerpo de Raúl quedó prácticamente clavado en el asiento. Agarró con fuerza el volante y volvió a mirar al espejo. El hombre seguía allí y lo miraba en silencio, a través de unos ojos que a Raúl le resultaron malignos.

-No te gires.-dijo el hombre misterioso con voz átona.

Raúl obedeció, estaba muy asustado. Preguntó quién era ese hombre.

-Soy un mensajero.

Raúl lo miró a través del espejo y antes de hablar tragó saliva: -Y vienes a decirme que ME QUEDAN TRES DIAS DE VIDA, ¿Verdad?

El siniestro personaje había desaparecido. En ese preciso instante, Raúl tuvo conciencia de que todo aquello no era producto de una broma y comenzó a tomarse en serie lo que parecía ser una sentencia de muerte.

Octavo Día

Cuando a una persona le van avisando de que le quedan pocos días de vida y se lo toma a broma, cuando se convence de que hay una siniestra realidad tras los avisos, ya es tarde para intentar poner remedio. Tres días no dan para mucho y Raúl lo sabía. Estaba muy asustado y optó por no levantarse de la cama hasta bien entrada la mañana. No había acudido al trabajo, ni siquiera llamó para informar de su ausencia, no estaba dispuesto a hacer nada que pudiera darle la oportunidad a quién fuera de dejarle un nuevo y escalofriante mensaje.

El teléfono sonó pero él no lo cogió.
Alguien llamó a la puerta, pero él no abrió.

Consciente de que lo que le estaba ocurriendo era sumamente extraño, atisbaba en algún rincón profundo de su raciocinio que el asunto contenía algunos ribetes misteriosos y no explicables, por eso no encendió la televisión ni la radio, tampoco quería leer absolutamente nada. No iba a facilitar las cosas a la caprichosa forma de indicarle que solamente le quedaban dos días de vida…
Pero el destino no puede detenerse… o al menos Raúl no supo cómo hacerlo.

Después de comer había decidido acostarse de nuevo. El fuerte dolor de cabeza continuaba atormentándole. Pese a ello, se durmió en cuestión de minutos.

Despertó sobresaltado. ¡¡No podía respirar!!

Abrió los ojos pero notó que tenía algo sobre ellos que no le permitía ver absolutamente nada. Primero pensó que era la sábana pero al apreciar que no estaba solo en la habitación (notaba una profunda respiración) supuso que alguien le había colocado una venda. Se equivocaba.
Intentó abrir los ojos pero no podía hacerlo. El esfuerzo le suponía sentir un dolor insoportable y se asustó al comprender que el extraño visitante que estaba junto a la cama, probablemente observándole con una expresión de entera satisfacción, le había cosido los párpados.

Abrió la boca para proferir un grito solicitando ayuda. La boca no se abrió. Sus labios estaban sellados.

Raúl oyó una pequeña risa y notó el aliento del desconocido sacudiendo su rostro. Notó algo viscoso y húmedo recorriendo su cara y movió la cabeza para espantar “aquella cosa”, pero la lengua del intruso continuó lamiendo el rostro de Raúl.

“TE LO HE ESTADO ADVIRTIENDO Y TE HAS BURLADO DE MI
AHORA SOLO TE QUEDAN DOS DIAS DE VIDA”

Raúl reconoció la voz. La misma que sonara a través del teléfono, la misma voz, lúgubre, profunda y lejana, que escuchara en la calle, cuando casi fue atropellado. Estaba convencido que aquella voz no era humana…

¡La Muerte! ¡Eso era, claro! ¡Allí estaba para llevárselo!

Resultaba inaudito pero era la única explicación a la que podía llegar en aquellas circunstancias y tras analizar todos los acontecimientos. La broma era evidente que ya estaba descartada, la posibilidad de que todo no fuera más que las tretas horrendas y oscuras de un psicópata caían por su propio peso al percibir en algunos momentos, pequeños fragmentos irreales que mantenían con fuerza una posible conexión sobrenatural en tan turbio asunto.

¡La Muerte!

Noveno Día

Raúl ya era consciente de que su final estaba cerca. En las circunstancias en las que se encontraba, no podía hacer otra cosa que esperar. Y eso hizo.

Apenas podía moverse. Con los parpados cosidos y la boca sellada, el miedo lo tenía completamente inmovilizado. El constante y agudo dolor de cabeza y los miembros agarrotados, le impedían cualquier movimiento. Postrado en la cama permaneció a la espera.

Esta vez no era necesario que nadie ni nada le informara de que solo le quedaba…UN DIA DE VIDA.

Ultimo Día

La muerte entró sin abrir la puerta. Lo hizo atravesando la pared y se personó en la habitación donde Raúl yacía, aguardando su momento.

La temperatura bajó de forma considerable y un olor putrefacto se adueñó del lugar. La Muerte observó a su presa con el rostro febril. Una pequeña e inesperada bruma comenzó a aparecer alrededor de la Muerte y rodeó por completo la habitación, pareciendo que todo había desaparecido en su interior. Pero si mirabas bien se podía distinguirse el vestido negro de la Muerte avanzando hacia Raúl.

Supo que estaba allí y no hizo nada por rechazar la fría presencia de la Muerte. Raúl estaba resignado. Las largas horas de inmovilidad le habían ofrecido una tranquilidad que incluso a él le sorprendió, pero cuando las cosas se tuercen de esta manera, es absurdo luchar contra ellas. Raúl se había rendido.

Oyó hablar a la Muerte, con su voz lúgubre, profunda y lejana, pero el sonido estaba tan distorsionado que Raúl no podía entender lo que le estaba diciendo. Comenzó a notar algo caliente y viscoso que manchaba sus oídos hasta que dedujo que era sangre.

Los orificios de la nariz se le taponaron completamente y comenzó a sufrir convulsiones al no poder respirar. El fuerte dolor de cabeza había desaparecido por completo, sustituido por la voz de la Muerte que no dejaba de hablarle. Notó una fuerte presión en su pecho hasta que definitivamente dejó de respirar y su cuerpo quedo tendido sobre la cama, completamente inmóvil.

La bruma comenzó a desaparecer y la Muerte se marchó con ella. La temperatura de la habitación había retomado a la normalidad. Raúl estaba muerto, con una expresión en su rostro de angustia que mostraba sufrimiento en el momento de su muerte. La sangre seguía manando de sus oídos…

En la pared, usando la sangre del propio Raúl, alguien había escrito:

“TE LO ADVERTI”

Primer día
(En el otro extremo de la ciudad)

Verónica se despertó a las cuatro de la madrugada y comenzó a dar vueltas por la cama, pero ya no pudo conciliar el sueño y optó por levantarse. Bebió un vaso de leche y después tomó la decisión de encender el ordenador. Miró sus mensajes y visitó varias webs. Una de aquellas páginas era un blog de Relatos Cortos y tras leer una historia escalofriante se le abrió una ventana a la derecha con un texto escrito en rojo:

“NUEVE DIAS PARA ENTRAR EN LA OSCURIDAD”

Verónica la cerró sin prestarle mayor atención suponiendo que se trataba de un enlace publicitario. Ignoraba que su vida iba a cambiar por completo desde aquél mismo momento, bueno, para ser sinceros…

...lo poco que le quedaba.

Daniel Ribas y su visita al CEMENTERIO

2008-12-01T18:55:00.004+01:00

Estos dos últimos años han sido terribles para mí. Mi vida ha cambiado por completo, de arriba abajo. Durante el día, mis ojos se cierran como persianas y mi cuerpo sufre un aletargamiento tal que me obliga a estar tumbado en la cama. No es algo que me importe demasiado porque desde siempre me ha gustado este deporte, pero prácticamente me paso todo el día dormido. Las pocas veces que salgo a la calle durante el día, descubro que la luz del sol me hace daño en los ojos. No pienses que soy uno de esos paliduchos chupasangres, soy normal, tan normal como una persona maldecida por la oscuridad. Y tengo que vivir con ello.

Curiosamente, es durante la noche cuando me siento con más ganas, pero con más ganas de nada y si antes salía bastante, me he dado cuenta que cada vez que pongo el pié en la calle, soy como un imán para todo lo raro y he optado por pasar la mayoría de las noches en mi pequeño piso, rodeado de botellas y latas de cerveza. Acostumbro a pedir comida rápida, pizzas, hamburguesas y a veces una puta; sé que estoy destrozando mi estómago. Intuyo que mi colesterol debe estar por las nubes, pero ese aspecto de mi vida no me preocupa, tú tampoco lo harías si supieras que no puedes morir, al menos de muerte natural.

Por esa razón y a pesar de que siempre he sido un vago en lo que se refiere a realizar cualquier esfuerzo que suponga recorrer palabras con los ojos y, para colmo y como dificultad adicional, entender el contenido de las frases, últimamente me he aficionado a la lectura. Dada mi condición y mis experiencias actuales, es lógico que haya escogido la literatura de terror como nueva afición.

El último libro que me he leído, y varias veces por cierto, se titula “Asesinados por los Muertos”, de José Manuel Durán Martinez y puedo asegurarte que me he quedado impactado por la calidad de la obra. Su autor muestra una idea que voy a llevar a la práctica esta misma noche.

Salgo a la calle con la ligera seguridad de que no soy agradable de ver. ¿En qué me he convertido? Un traje arrugado, barba de siete días, pelo enmarañado y sucio, ojeras enormes y cara de culo. ¿Acaso importa?

Entro en un bar y pido una copa. Lo primero es lo primero. Después lo segundo, es decir, otra copa más. Después de la tercera salgo del local y agacho la cabeza. Hace un frío de mil demonios. Debería ser más prudente y no utilizar estas palabras, pero qué se puede esperar de un hombre cuya vida se ha convertido en una disputa irracional, donde el mal me asedia por un lado y la maldita oscuridad me protege por el otro. Lo que me preocupa de verdad es lo que se oculta tras las sombras y ante esas cosas no tengo protección, ¿o me equivocó?

Con mi mano izquierda oculta bajo un guante negro, que protege mi marca de ojos curiosos de los inocentes, palpo mi pecho y me tranquilizo al notar el medallón. Respiro con tranquilidad pero antes de nada debo hacer una parada. No, no es otro bar, mal pensado, aunque allí también sirven copas. Es un club de alterne.

La jefa me saluda nada más entrar con una sonrisa tan falsa como sus tetas; me dan ganas de vomitar pero afortunadamente vienen a mi lado un par de morenazas de esas que te quitan el hipo si les enseñas un buen fajo de billetes. Pero yo no dispongo de ese fajo, al menos no esta noche y tampoco tengo hipo. Les invito a una copa, es lo único que puedo hacer por ellas y creo que ya es bastante; tampoco quieren más de mí pues he notado que respiran aliviadas. No me ofendo, bien mirado yo tampoco querría nada conmigo mismo, aunque deberían saber que debajo de esta descuidada barba y de este traje sucio y arrugado, se oculta un hombre atractivo de músculos florecientes y tan maldito como la peste.

Pregunto por Bárbara, una de las putas del local y por la que siento algo. Está con un cliente. Pido una copa y la disfruto viendo a los hombres que entran por la puerta, nerviosos y con cara de pillos. La mayoría son casados y esperan no encontrarse en el garito a nadie conocido. Me burlo de ellos con una mueca por sonrisa y espero con paciencia a que Bárbara termine.

Lo hace media hora más tarde. Baja las escaleras desplegando su larga melena pelirroja. Embutida en un corsé negro ofrece al público la voluptuosidad de unos pechos exageradamente grandes. Pero lo que a mí me gusta son sus pantorrillas, me recuerda a los mofletes de los señores gorditos. Esas caderas me vuelven estúpido y las he lamido en más de una ocasión… en mis aventuras oníricas claro, porque nunca he tenido sexo con Bárbara. No es que no me guste, en realidad me gustan todas las mujeres, pero mantengo una relación con ella un tanto siniestra y especial. La considero mi amiga y eso es algo que muy pocos tienen el honor de mantener orgullosos. Ella lo tiene, sin duda.

Se acerca a mí y no duda en besarme las mejillas. Pasa sus manos sobre mi cuello y se agarra como una niña, pero ya no es una niña, es más bien una cincuentona, pero la mujer sigue siendo mona.

Le susurro unas palabras en el oído. Arquea las cejas sorprendida y me lanza una mirada que prácticamente me pregunta si estoy loco. No, no estoy loco, solamente estoy maldito. Cierro mi mano izquierda, protegida por el guante de cuero. Ella pone la mano en mi paquete. Mi miembro está erecto y ella sonríe picarona. Me invita a subir pero muevo la cabeza de un lado a otro. Ella insiste y yo agarro su brazo quizá con más fuerza de la debida porque dos gorilas feos y gordos se han levantado de unas sillas. Veo sus rostros de miradas asesinas, sus caras de idiotas y les obsequio con una sonrisa bobalicona. Bárbara hace un gesto con la mano para tranquilizar a los energúmenos, que vuelven a aplastar sus culos. No me quitan ojo, pero no me preocupa demasiado.

-¿Entonces, qué, te apetece acompañarme?

-Estás loco.-ríe mientras pide otra copa que carga a mi cuenta. No sé si llevo suficiente dinero. Miro de reojo a los dos gorilas y rezo para que así sea.

-Sabes que siempre te pido a ti las cosas primero, si no te apetece puedo buscar otra chica.

-No sé trata de eso, cariño, pero nunca me has pedido algo tan… insólito.

-Solo quiero enseñarte algo.

-¿Y no puedes hacerlo en la habitación?

-No, ha de ser en el cementerio.

Intento disimular el dolor de mi mano y la cierro mientras con la otra conduzco un vaso hacia la boca. La abro y el licor abrasa mi garganta. Bárbara no me quita ojo y vuelve a colocar su mano en mis partes nobles. Esta vez no hago nada y dejo que me acaricie unos instantes.

-De acuerdo, pero tendrás que pagarme un poco más.

-No te preocupes por el dinero.-digo y sonrío. Ella confía en mí y eso me entristece.

-Termino a las cinco de la mañana, ¿Te viene bien?

-Claro, por supuesto, vendré a recogerte.

-No, será mejor que no. Sabes que no puedo hacer trabajos fuera del club, mejor quedamos lejos de aquí.

-De acuerdo.

Salgo del local con la seguridad de que llevo los ojos de aquellos dos horribles gorilas arrastrándose por mi nuca, y los de Bárbara pegados a mi culo, y no sé cuál de las dos cosas me incomoda más.

Miro el reloj. Aún falta mucho tiempo para mi cita y regreso a casa. Voy bastante cargado de alcohol pero controlo mis pasos y encuentro mi piso antes de lo esperado. Subo por las escaleras y me cruzo con una vecina que me mira y murmura algo que no entiendo. Podría cogerle por los pelos y zarandearla pero uno de sus hijos es bastante musculoso y prefiero que no me haga una visita al día siguiente. Me tumbo en la cama. Cojo el libro de José Manuel Durán y lo miro con detenimiento ¿Y si no tiene razón? ¿Y si se equivoca? Bárbara pagará el error.

Me encojo de hombros y repaso las terribles páginas de esta obra, donde su autor describe con todo lujo de detalles lo que a mí me está ocurriendo. Y aporta una solución a mi problema, que en realidad es lo que me importa, aunque el precio sea… la vida de Bárbara.

Lo que estoy a punto de hacer es una completa locura, ninguna persona normal, medianamente cuerda, cometería semejante atrocidad, pero yo ya no soy normal y jamás he estado cuerdo. Por muy abominables que a mí me parezcan los pensamientos que estoy teniendo, no puedo dar marcha atrás porque primero tengo que salvar mi culo y después el de los demás. Si mi vida fuera normal no tendría que hacer nada extraordinario, pero mi vida está maldita y la oscuridad me tiene reservado un cruel destino.

Ya no solo se trata de la mancha negra que cubre mi mano y que en ocasiones, como ahora, duele horrores o de que mis ojos, habituados a las sombras, vean cosas que la gente normal no puede ni siquiera imaginar. Y me estoy volviendo loco. Curiosamente, el libro de José Manuel Durán muestra a un protagonista como yo, con estos mismos problemas y me siento muy identificado con la obra. Parece una novela de ficción, pero ¿Y si no lo fuera? He intentado contactar con el autor de mil formas diferentes, he estado en conciertos de heavy metal para ver si su melena rizada se agitaba al ritmo diabólico de las carcajadas de Satán, pero no lo he encontrado. Me he leído su libro varias veces y en él, el protagonista acaba por entregar a su amada a los muertos, para que las voces que oye, para que el tormento que sufre, le deje vivir en paz… unos días.

Lo más parecido a una amada para mí es Bárbara, curioso que se llame también de esta manera, y si por mí fuera me echaría para atrás, pues no tengo miedo de entrar en el mundo de los muertos, no, no tengo miedo a morir pero precisamente eso es lo que no puedo hacer. No me dejan hacerlo y debo convivir con el horror y eso es algo que no puedo soportar. La marca de mi mano me indica que estoy maldito, el medallón que cuelga de mi cuello me protege pero a su vez atrae a otros malditos como yo y ya no puedo más. Si el autor tiene razón, si Bárbara es llevada por los muertos, tendré unos meses de calma y luz, algo de lo que ya no disfruto desde hace prácticamente dos años.
Es aberrante e indigno de un caballero. Pero yo nunca he sido un caballero.

A las cinco de la mañana apago las luces de mi apartamento y procuro no mirar hacia atrás, porque sé que veré sombras agitándose en la oscuridad. Cierro la puerta de un portazo y bajo por las escaleras. Llego hasta la calle y observo malhumorado que está lloviendo. Hundo la cabeza en mi cuello y meto las manos en los bolsillos. Acelero el paso. La ciudad parece desierta. Es como si todos supieran que estoy maldito y nadie quiere cruzarse conmigo.

Cuando llego al punto de destino me encuentro con Bárbara que se protege de la lluvia debajo del tejadillo de un bar ya cerrado. Probablemente, si yo he tardado, se habrá tenido que quitar de encima a algún borrego porque, pese a su edad, está de muy buen ver y viste como una puta, porque lo es, algo que a mí nunca me ha importado.

-¿No prefieres ir a tu apartamento?.-me sugiere con voz temblorosa. Es evidente que ha pasado frío esperándome.

-No, debe ser en el cementerio.-digo con la voz seca.

-Como quieras, pero eso te va a salir más caro.

Me importa un pimiento lo que pueda costarme. Si todo sale mal no dejará de ser una experiencia más en la vida de esta mujer, pero si todo es como dice el autor de “Asesinados por los Muertos”, me temo que esta noche será la última en la que vea con vida a Bárbara. Y digo “con vida” porque estoy convencido de que en un futuro me la volveré a encontrar y quizá no esté demasiado agradecida de lo que estoy a punto de hacer con ella.

-¿Vamos a ir andando?.-pregunta extrañada.

-No tengo coche y tampoco está lejos…

La agarro del brazo, no quiero que se me escape. Sus zapatos de fino tacón golpean el suelo y está a punto de resbalar un par de veces, por lo que me siento obligado a reducir la velocidad.

Mientras caminamos en silencio, pienso en lo que tengo que hacer. Todo es muy sencillo. Recuerdo las palabras perfectamente: “Cogió a su amada y la condujo al cementerio. Una vez allí, sabedor de estar siendo observado con interés por aquello que se agita entre la sombras, golpeó a la mujer en la cabeza las veces necesarias hasta que perdió el conocimiento. Después la llevó al punto más oscuro del cementerio, a la sazón bajo un alto ciprés, que como mudo testigo observaba el cruel acto”.

Miro a Bárbara y ella me sonríe con sus labios rojos. Tiene una mirada preciosa, unos ojos maravillosos y las tetas muy grandes, como a mí me gustan. Lo tiene todo para gustarme y sin embargo aquí estoy, a punto de permitir que ellos se la lleven. Pero ¿Qué puedo hacer si es la única forma de que por fin encuentre el remanso absoluto que mi maldición necesita? ¿Tú no harías lo mismo? ¿Dejarías que tu vida se convirtiese en un infierno cruel donde lo que nadie puede explicar te asedie cada noche? Yo no puedo dormir desde hace ya meses, veo cosas que tú no podrías imaginar jamás, oigo voces de seres que no pueden existir. Pero lo peor de todo es que yo quiero morir, necesito hacerlo y la única forma es librarme de esta maldición. Estoy perdiendo movilidad en mi mano infectada, noto que otros malditos como yo me están buscando para hacerse con el medallón que me protege y sin él no soy nada, ¡¡nada!! ¿Tan cruel resulta dejar que una mujer inocente pierda su vida para salvar la mía?

Ella se detiene y me abraza. A pocos metros queda ya el cementerio. Ha dejado de llover. Me mira con sus amables ojos y desliza su mano en mi pantalón. Me baja la cremallera e introduce sus dedos. No tardo mucho en animarme y ella lo nota con una sonrisa. Me acaricia y aunque trato de apartarme ella me agarra con fuerza. Mordisquea mi cuello y, con una habilidad que no me sorprende, logra desabrocharme el botón del pantalón, que cae sobre mis tobillos. Ella se agacha pero esta vez consigo apartarme y le digo que será mejor esperar… pronto va a amanecer y entonces de nada servirá haberla traído al cementerio.

Me pongo los pantalones y caminamos de nuevo hacia nuestro destino. En mi cabeza, las palabras de la novela resuenan, como si la voz del propio autor estuviera leyendo las páginas de su obra: “Entonces los muertos aparecerán de improvisto ante la atenta mirada del maldito. Sus manos se alzarán de entre la oscuridad y cogerán el cuerpo de la desdichada, que gritará pidiendo ayuda, pero él no hará nada, permitirá que ellos se la lleven a las entrañas del infierno”

Ya en el cementerio busco el lugar más oscuro. ¡Qué curioso!, junto a un viejo y alto ciprés. Le pido a Bárbara que me acompañe. Lo hace sin titubear. Confía en mí, ella no sabe que yo soy una mierda.

Pido que se tumbe en el suelo. Lo hace sin rechistar y se desabrocha la blusa que lleva. Sus pechos caen a los lados libres también del sujetador y se abre de piernas, subiéndose la falda. No lleva bragas.

Levanto la cabeza y observo siluetas encorvadas junto a las lápidas, moviéndose impacientes, esperando que yo dé el visto bueno. Se van acercando. Bárbara gime y pide que me tumbe sobre ella.

Mi mano infectada comienza a dolerme mucho, como si me quemara y noto la inquietante presencia de los demonios. El autor tenía razón. Ellos han venido.

Miro el cuerpo desnudo de Bárbara y aprecio su tierna mirada. Ella me tiene cariño, quizá su corazón no pueda sentir amor pero noto que me tiene en buena estima y yo estoy a punto de fallarle.
Maldigo mi mala suerte.

-¡Levántate puta y lárgate a casa!

Bárbara me mira estupefacta. No entiende mi actitud, pero yo solamente le estoy salvando la vida porque en realidad soy un cobarde.

Noto la ira procedente de las sombras y la oscuridad, a la que yo conozco bien, se irrita. Las sombras se agitan malhumoradas. Los muertos o los demonios, lo que diablos sean, se han enfadado y pueden atraparla en cualquier momento. Le doy una patada y la levanto fingiendo una rabia que no siento. Le golpeo la cara y la empujo.

Bárbara, con lágrimas en los ojos, me mira sin comprenderme y se aleja corriendo, saliendo del cementerio y volviendo a la vida. Yo me alegro por ella, pero no por mí.

Sin víctima en el cementerio todo parece haber recobrado la calma pero yo sé que solamente es una tregua porque esto va a repercutir negativamente en mí en un futuro muy próximo. Voy a notar la ira de la oscuridad.

De regreso a mi casa pienso que nunca sabré si el autor de “Asesinados por los Muertos” tenía razón o si su novela era solamente ficción. Fuera como fuere, cuando llegue a mi hogar pienso lanzar por la ventana su puta novela. Quizá algún día localice a ese tal José Manuel Durán. Si lo hago tal vez le cuente mi historia, a ver si sus conocimientos me pueden arrojar algo de luz, alguna solución…, aunque con lo excéntricos que son los escritores es posible que si algún día me cruzo con este individuo y le narro con todo lujo de detalles lo que me ocurre, acabará escribiendo relatos cortos contando mi vida para su página en Internet. ¡Manda cojones!

primera entrega: EL MORDISCO

2008-11-10T17:42:00.004+01:00

Segunda Semana de Noviembre de 2008

Mi nombre es Tom Carella y atesoro la necesidad de escribir unas líneas, aunque cada vez tengo menos esperanza de que alguien pueda leerlas. Sin embargo, mantengo la llama de la ilusión encendida para que el mundo que hoy se ha vuelto completamente loco, algún día retome las riendas de la coherencia y la razón.

Soy un superviviente y un pálpito en mi interior me susurra que quizá en el exterior haya gente como yo, que lucha contra el horror para defender nuestro mundo o que, en realidad, se oculta para no ser encontrado.

Lo que vas a leer a continuación es la historia de mi vida…

Estoy aterrorizado, el miedo atenaza mi interior. Llevo varias semanas encerrado en un sótano. Durante días lo he provisto de los suministros necesarios para sobrevivir durante algún tiempo, pero tarde o temprano el agua o los comestibles se acabaran y entonces me veré obligado a salir al exterior y no quiero encontrarme con el horror del que me he escondido.

Hace tiempo que no escucho gritos pidiendo auxilio y sospecho que no queda nadie vivo por los alrededores; oigo como ellos arrastran los pies, intuyen que estoy aquí, probablemente me huelen, me sienten, y saben que sólo es cuestión de tiempo para que abandone este maldito lugar. Me están esperando. Yo también los puedo sentir. A través de las paredes se filtra su nauseabundo olor y me imagino una hilera de apestosos muertos vivientes haciendo guardia frente a la entrada del sótano.

Desde hace dos días dejaron de dar golpes en la puerta y pensé que se habían rendido, pero ahora comprendo que simplemente aguardan a que yo abra voluntariamente esa puerta. Y sé que algún día tendré que hacerlo.

Mientras llega ese momento, con lágrimas en los ojos, me dispongo a dejar constancia del exterminio al que ha sido sometido la Humanidad, pues mucho me temo que, con el tiempo, nadie quedará con vida sobre la faz de la Tierra pero, aún así, confío en que, algún día, algo cambie en la superficie, que los muertos regresen a las tumbas de las que nunca debieron salir, que todo vuelva a la normalidad. Si esto ocurre, tal vez pueda volver a ver la luz del sol, a respirar tranquilidad, pero me temo que ellos están preparando su definitivo ataque. Si se impacientan entrarán, irrumpiendo con violencia extrema, buscando mi cerebro para masticarlo con sus dientes rotos y podridos.

No sé de cuánto tiempo dispongo, por esa razón he decidido escribir todo lo que ha ocurrido en los últimos meses, para dejar constancia de que al menos un hombre luchó por sobrevivir y aguantó oculto como un cobarde mientras los muertos caminaban por las ciudades, sembrando la muerte y la destrucción. Sí, que quede constancia que yo me escondí, pero no como un cobarde, sino como un soldado que luchó por ser un superviviente. Que así se me recuerde.

24 de Abril de 2008

Todo comienza esta mañana. Es posible que en otros sectores la plaga haya surgido anteriormente, incluso aquí, en mi ciudad, pero para mí todo se derrumbó a las diez de la mañana de este fatídico día.

Soy investigador privado, o mejor dicho, lo era. Aquél día estaba siguiendo unas pistas que me condujeron a una casa abandonada, a las afueras de la ciudad. Si mis informaciones eran correctas, la persona a la que estaba buscando, una mujer de 24 años, debía encontrarse allí. Y lo estaba. Pero muerta. O viva. Quizá una mezcla de todo. No lo sé.

Perdona si no soy muy coherente con mis explicaciones o con las descripciones que estoy dando, pero hay tantas cosas que contar y probablemente tan poco tiempo que no acierto a buscar la fórmula correcta para trasmitirte toda la información sin que mis sentimientos irrumpan.

Era evidente que la casa podía ser un buen escondite. Lejos de miradas curiosas, un fugitivo podía pasar días enteros, sino semanas, dentro de la casa, un lugar que podría darle refugio a cualquier necesitado. Y la mujer que buscaba era una necesitada. Y también una fugitiva.
Me habían encargado localizarla, y lo hice esa mañana, pero necesitaba comprobarlo antes de llamar a la policía, que son quienes tienen la autoridad de intervenir en estos casos.
Nunca debí entrar en la casa.

Detuve mi coche en las inmediaciones, a una distancia prudencial, evitando que pudieran verme desde el interior. Jamás pensé que los ojos de la muerte estaban observándome con suma atención.

Caminé hacia la casa cerciorándome de que no había nadie por los alrededores. Ningún coche, nada que me llamara la atención. Helen debía haber venido a pie.

No se apreciaba señal alguna de vida. La espantosa muerte puede ser cruelmente silenciosa.
Cuando me di cuenta ya era demasiado tarde. Pero no adelantemos acontecimientos…
Examiné la casa astutamente, tal y como la experiencia me ha enseñado. Estaba convencido de que Helen se encontraba en su interior, sola. Hubiera bastado una simple llamada telefónica para evitar los problemas que surgieron repentinamente pero cuando uno es cabezón hasta la médula no atina a evaluar la estupidez de los actos de un idiota. Y yo soy tan estúpido como idiota.

Naturalmente, después de comprobar todo lo que ha sucedido a lo largo del ancho mundo, siempre según las informaciones de la televisión y la radio, naturalmente cuando funcionaban, y sobre todo del horror que viví en días posteriores, encontrarme con lo imposible era cuestión de tiempo, pero hubiera sido mejor demorar un poco ese enfrentamiento. Mi ímpetu facilitó las cosas. Entré en la casa y me encontré con la muerte.

Recordar este episodio trae a mi memoria demasiados recuerdos y no puedo seguir escribiendo, tal vez lo haga en otro momento pero en este instante solo puedo permitir que las lágrimas, que duelen como lenguas de fuego abrasando mi piel, resbalan por las mejillas. Cierro los ojos pero no detengo las lágrimas, que a su modo forman dos pequeños ríos de tristeza que aplastan mis pómulos.

24 de Abril de 2008 (continuación…)

Sentí una repulsión total al recibir el puñetazo atroz de un olor nauseabundo que aplastó mi nariz y la inhibió durante varios minutos. Sentí arcadas y un intenso mareo que a los pocos segundos se convirtió en un profundo e insoportable dolor de cabeza.

Entonces oí el grito infrahumano. Después la vi. La muerte surgiendo de la oscuridad extrema. El horror en estado puro. Si aquello era Helen parecía un abominable monstruo. Si aquello era la muerte se movía con tal diabólica velocidad que apestaba a vida podrida.
No tuve tiempo de reaccionar. O quizá no supe hacerlo.

Se abalanzó hacia mí desde la oscuridad, como un monstruo oculto que espera a su presa. Y ella me estaba esperando.

Aunque al principio no la reconocí, después supe con toda certeza que mi atacante había sido Helen.

Pero en aquel primer momento solo vi una cara deforme que emergía de entre la oscuridad, acompañada de una mueca horrible en la boca entreabierta, de la que surgió un gemido que me heló la sangre. Entonces sentí el dolor en el brazo.

Cuando me quise dar cuenta, aquella cosa tenía clavada sus dientes en mi brazo y bramé de dolor. Traté de luchar para zafarme de aquella prisión y golpeé con mi puño la cabeza de mi agresor. Le di fuerte pero ni se inmutó. No se movió lo más mínimo. Noté la sangre cayendo al suelo y mis piernas comenzaron a temblar. Grité. Pedí auxilio. Pero las sombras de la casa se reían y la soledad de aquél maldito lugar ahogaba mis gritos.

En un momento que no recuerdo bien, mi atacante se retiró con un trozo de carne entre sus dientes. Dirigí horrorizado los ojos hacia mi brazo herido y descubrí que sangraba en abundancia. El dolor era insoportable.

El monstruo emitió un profundo lamento y lo miré. Sus ojos eran inexpresivos, como si no tuvieran vida, como si la muerte fuera dueña de ellos. Su rostro, blanco como una muda pared, me observaba con una expresión que no sabría explicar adecuadamente. La boca de aquella cosa estaba manchada de sangre y escuché cómo masticaba mi propia carne. Bajo aquella imagen espantosa reconocí las facciones de Helen y durante unos momentos permanecí destrozado por la situación. Hasta que ella saltó de nuevo sobre mí.

Rugió como un demonio. Abrió su boca y me enseñó dos afilados colmillos que estaban dispuestos a clavarse en algún punto de mi cuerpo. Si no hacía nada estaba convencido que volvería a morderme, para sacarme un nuevo trozo de carne. Y yo ya había perdido demasiada sangre. Mi herida requería tratamiento médico, varios puntos de sutura y algo de morfina para soportar el dolor. Me daba terror mirar mi brazo y comprobar el trozo de carne que me faltaba.
Afortunadamente para mí, reaccioné a tiempo. Me aparté a un lado y Helen cayó al suelo, momento que aproveché para darle algunas patadas. Salí de la casa y me encontré con el cañón de una escopeta apuntando directamente a mi cabeza.

Tras el arma, un hombre fornido me observaba con una clara intención que leí en sus ojos: Disparar.

Y lo hizo en el preciso instante en que oí un sordo sonido a mis espaldas. Me giré a tiempo de ver a Helen que se abalanzaba hacia mí profiriendo un profundo lamento. Tras la detonación vi claramente cómo la bala perforaba la cabeza de Helen, penetrando en su cerebro y atravesándolo. Vi trozos de su cuero cabelludo saltar por los aires y percibí el reflejo de la muerte en un rostro ya muerto.

Helen quedó tendida en el suelo, con los brazos echados hacia atrás y las piernas abiertas. Sus terribles ojos sin vida seguían abiertos. Eran estremecedores.

Oí claramente que el hombre que había disparado cargaba de nuevo el arma. Me volví lentamente y jamás olvidaré el miedo que expresaban sus ojos. Me miraba fijamente, en concreto a la herida de mi brazo, de la que continuaba manando sangre.

-Lo siento amigo, pero así debe hacerse.-murmuró con una voz temblorosa. En aquél momento no supe qué significaban aquellas palabras.

Vi en la lejanía varias siluetas que se aproximaban, tal vez cuatro o cinco hombres que se acercaban. No dije nada, pero el hombre advirtió mi insistente mirada hacia el horizonte y giró su cabeza sin dejar de apuntarme con el arma con la que había matado a la mujer convertida en monstruo.

-¡Maldita sea!.-masculló violentamente. En aquél momento, el hombre armado pareció olvidarse de mí. Me puse a su lado y juntos contemplamos el avance de aquellas figuras lejanas. ¿Dije cuatro o cinco? Me equivoqué, rondarían la docena y avanzaban despacio. Noté algo raro en su forma de caminar. La distancia no me permitía apreciar suficientes detalles, pero podía adivinarse que se movían torpemente, como si no pudieran flexionar las rodillas.

Ahora sé que no pueden hacerlo.

Creo que nos vieron porque algunas de aquellas figuras patosas y ridículas, alzaron los brazos por delante de sus narices y sin dejar de dar tumbos en nuestra dirección, gimieron en un prolongado lamento. Incluso noté que aceleraban el paso, pero no los vi correr.

Ahora sé que no pueden hacerlo.

El dolor en mi brazo era ya inaguantable. Había perdido demasiada sangre y mis rodillas se doblaron; caí al suelo como una marioneta a la que habían cortado sus hilos, pero tardé un poco en perder la conciencia. Me mantuve despierto el tiempo suficiente como para comprobar que el hombre armado tirada de mí hacia la casa. Parecía muy nervioso y yo sólo sentía dolor. Podía ver desde el suelo, mientras era arrastrado, el inexorable avance de aquellas siluetas encorvadas. Entonces el hombre cerró la puerta de un portazo y dejé de ver las figuras que se aproximaban a la casa, pero seguí escuchando el agónico lamento que sus muertas gargantas proferían.

Perdí la conciencia, vencido por un dolor infernal.

De aquél día no recuerdo nada más.